Любой дороге, ведущей от утробы
(Неважно через какой по счету Рим,
Но всегда непременно к гробу),
Присуще что-то вечное — событие,
Без изменения порядка.
Такое как:
Перекладка плитки примоскваречной
Или
Надетая на правую руку,
Левая перчатка.

Земной путь пройдя до половины,
Я почти воспитала свою сущность —
Из простодушия в просто
Душность.
Сама бы рада оставаться послушной, но,
Послушай,

На каждой улице, что я истоптала
(Вдоль, поперек и по диагонали),
Непременно было что-то
Схожее.
Например,
Спешащие машины скорой
Помощи.

Пока там
Умирали от эпилепсии или
Передоза,
Я — здесь, глаза устремляла вниз.
Я как она, только
(пока ещё) прохожая.

Чередуя молитвы и маты,
Как второго прихода ожидаю зарплаты,
Потому что эстетикой улиц
Прониклась сполна.
Я наблюдала,
Как бездомный спал на
Коленях полуобнаженной девы
(Ну точно — картина Ботичелли!).
Как подростки воровали закладки,
А в нос мне бил аромат,
Такой теплый и сладкий...
То ли моя душа
Спела вишней,
То ли жгли благовония на
Служение Кришне.

Ко всему перечисленному,
Нередко встречаю сильные концовки в стихотворениях.

Соответствовать не буду, поэтому просто
Напиши на моей могилке так:

➖➖➖➖➖➖➖➖➖
Как же ей было похуй
Здесь лежит панк
➖➖➖➖➖➖➖➖➖
(Без точки)

21/V/25

P.s.: обязательно с премиум эмодзи из телеги