Последние дни февраля
Неистовы и искристы.
Ещё не проснулась земля,
А тополю грезятся листья.

И вьюга, как белый медведь,
Поднявшись на задние лапы,
Опять начинает реветь,
Почуяв восторженный запах.

Я всё это видел не раз.
Ведь всё на земле повторимо.
И вёсны пройдут через нас,
Как входят в нас белые зимы.

Андрей Дементьев

Художник Михаил Абакумов. "Синий февраль"

Мировая Поэзия|Подписаться

РОБЕРТ БЁРНС

Моей душе покоя нет.
Весь день я жду кого-то.
Без сна встречаю я рассвет -
И всё из-за кого-то.

Со мною нет кого-то.
Ах, где найти кого-то!
Могу весь мир я обойти,
Чтобы найти кого-то.

О вы, хранящие любовь
Неведомые силы,
Пусть невредим вернётся вновь
Ко мне мой кто-то милый.

Но нет со мной кого-то.
Мне грустно отчего-то.
Клянусь, я всё бы отдала
На свете для кого-то!

Перевод Самуила Маршака

Художник Роберт Уильям Воннох

Мировая Поэзия|Подписаться

Я знаю, что надо придумать,
Чтоб не было больше зимы,
Чтоб вместо высоких сугробов
Вокруг зеленели холмы.

Смотрю я в стекляшку
Зеленого цвета,
И сразу зима
Превращается в лето.

Агния Барто, 1936 год

Иллюстрация Н.Салиенко

Мировая Поэзия|Подписаться

Лампа. Ночь. Библиотека.
Пушкин. Лермонтов. Шекспир.
Вальтер Скотт. Толстой. Сенека... Как прекрасен этот мир!
Тихо-тихо, словно мышки
Забрались под переплет,
Шелестят страницы книжки... Задремал учёный кот.
Под уютным светом лампы
Грея лапы с животом... До чего же, право, славно
Быть читающим котом!

Андрей Усачев. Стихотворение о коте-библиофиле

Мировая Поэзия|Подписаться

До весны два понедельника —
Хочешь верь, а хочешь нет.
По заснеженному ельнику
Бродит розовый рассвет,

Прикасаясь робким лучиком
К шапкам белым на ветвях,
Дарит веру только в лучшее
И… в весну, что уж на днях.

Юлия Гонина

Иллюстрация Нино Чакветадзе

Мировая Поэзия|Подписаться

Как ты — так я. Твоё тебе верну.
Вздохну, шагну, живой из пекла выйду.
Я слабая, я руку протяну.
Я сильная, я дам себя в обиду.

И прочь уйду. Но не с пустой душой,
Не в затаённой горестной гордыне, —
Уйду другою. Не твоей. Чужой.
И присно. И вовеки. И — отныне.

Римма Казакова

Мировая Поэзия|Подписаться

ТЫ ЖДЁШЬ ВЕСНЫ ? Я ТОЖЕ ЖДУ ...
Она приходит раз в году.
Зелёный пух завьёт весь сквер,
И на подъезде тощий сэр,
Пронзая мартовскую ночь,
Во всю мяукнет мочь...

Ручей вдоль края мостовой,
Звеня полоскою живой,
Сверкнёт на перекрёстке вдруг;
Потом нырнёт в прохладный люк
И унесёт в подземный край
Кораблик твой... Пускай!

День стал длиннее чуть-чуть-чуть...
Ещё февраль свистит в окно,
Ещё туман взбивает муть, -
Нам, право, всё равно:
На всех кустах, - пойди-ка в сад, -
Живые почки чутко спят.

И в снежной чаще спит медведь.
Он чует, лапу в пасть зажав,
Что скоро солнечная медь
Заткёт луга узором трав...
И в дальнем Конго журавли
Уже готовят корабли.

Приди ж, дружок-весна, скорей
Из-за лазоревых морей...
Твой первый листик я сорву,
К губам притисну в старом рву
И звонко щёлкну в тишине,
Как белка на сосне!

Саша Черный

Художник Олег Молчанов

Мировая Поэзия|Подписаться

Я по утрам, как все, встаю.
Но, как же мне вставать не хочется!
Не от забот я устаю---
я устаю от одиночества.

Я полюбила вечера
за то, что к вечеру, доверчиво,
спадает с плеч моих жара---
мои дела сдаются к вечеру.
Я дни тяжёлые люблю

за то, что ждать на помощь некого,
и о себе подумать некогда.
От трудных дней я крепче сплю.
Но снова утро настаёт!

И мне опять вставать не хочется
и врать, что всё---наоборот:
что я устала от забот,
что мне плевать на одиночество.

Маргарита Агашина, 1963 год

Мировая Поэзия|Подписаться

Открытки Россійской Имперіи впервые в Телеграм!

Почувствуйте настроение дореволюционной эпохи через призму элегантных и роскошных открыток XIX века.

Погрузитесь в мир прошлого, где каждая Открытка - это настоящее произведение искусства...

И еще что-то... таинственное... Совсем неведомое...

Рекомендуем к просмотру и подписке 👇

Всё падал добродушный снег.
И всё судачили сороки.
Весна просилась на ночлег,
Уже суля иные сроки.

А лес был в белое одет.
Ещё он был мохнат. И светел.
И был пушист февральский свет,
И ломкой тенью землю метил.

Ещё за лесом хоронясь,
Весна уже была в засаде.
И всё рвалась сосулек вязь.
И снег рыхлел в лесном посаде.

Уже сосна меняет цвет.
На ветках набухают краски.
И я встречаю здесь рассвет,
Как лесовик из древней сказки.

1970

Сергей Островой

Иллюстрация Нино Чакветадзе

Мировая Поэзия|Подписаться

Немногие знают, что стихи известной песни о тонкой рябине, мечтающей "перебраться к дубу" не являются народными. Слова написаны в 1864 г. русским поэтом Иваном Захаровичем Суриковым (1841-1880).

В процессе исполнения в народе немного изменились слова, сократилось количество куплетов. В результате напев стал чище, а песня стала по настоящему народной. Народной еще и потому, что авторство музыки не установлено.

А еще Иван Захарович известен как автор хрестоматийного стихотворения, начинающегося словами: "Вот моя деревня, вот мой дом родной, вот качусь я в санках по горе крутой...", а также автор слов другой не менее известной народной песни "Степь да степь кругом".

«Что шумишь, качаясь,
Тонкая рябина,
Низко наклоняясь
Головою к тыну?» -

«С ветром речь веду я
О своей невзгоде,
Что одна расту я
В этом огороде.

Грустно, сиротинка,
Я стою, качаюсь,
Что к земле былинка,
К тыну нагибаюсь.

Там, за тыном, в поле,
Над рекой глубокой,
На просторе, в воле,
Дуб растёт высокий.
Как бы я желала
К дубу перебраться;
Я б тогда не стала
Гнуться и качаться.

Близко бы ветвями
Я к нему прижалась
И с его листами
День и ночь шепталась.

Нет, нельзя рябинке
К дубу перебраться!
Знать, мне, сиротинке,
Век одной качаться».

Мировая Поэзия|Подписаться

Когда надломит вас погода жизни бурная,
и вы поникнете, дабы воспрянуть вновь, -
читайте Библию или рассказы Бунина
про лёгкое дыхание и Митину любовь.

Две жизни – вечная и наша, злая, бренная –
тогда обнимут вашу душу крепче сна.
И улыбнётся вам угрюмая вселенная –
звездой надежды – из вечернего окна…

Глеб Горбовский

Художник Кристиан Крог

Мировая Поэзия|Подписаться

Еще о всходах молодых
Весенний грунт мечтать не смеет.
Из снега выкатив кадык,
Он берегом речным чернеет.

Заря, как клещ, впилась в залив,
И с мясом только вырвешь вечер
Из топи. Как плотолюбив
Простор на севере зловещем!

Он солнцем давится заглот
И тащит эту ношу по мху.
Он шлепает ее об лед
И рвет, как розовую семгу.

Капель до половины дня,
Потом, морозом землю скомкав,
Гремит плавучих льдин резня
И поножовщина обломков.

И ни души. Один лишь хрип,
Тоскливый лязг и стук ножовый,
И сталкивающихся глыб
Скрежещущие пережевы.

Борис Пастернак

Художник Станислав Брусилов

Мировая Поэзия|Подписаться