«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.

Если ты завидуешь Анастасии Курзиной, — то правильно делаешь. Писательский билет номер пятнадцать — её.

#авторы@litizdat

***
я как свет, — освети мною кухню;
я как чайник, — залей в меня смыслы;
я как листья, — закинь меня в форму;
я как жар, — разогрей мною будни;
я как чашка, — найди моё место;
я как руки, — налей-ка мной чай;
я как чай, — запивай мной тоску;
я как ты, — только бредни несу.

Михаил Басков
#поэзия@litizdat

***
Я в узком окопе озлобленно съёжусь,
И спрячу глаза свои в ворох одежды,
Покуда над нами, сношаясь и множась,
Беснуется грубость. Горит её свежее

Мясо. И пахнет как кожа дублёная.
Глупость в подъячих у ней, а советником —
Полость глухая, пустóта холодная.
Страшно взглянуть. Я тебе, проповеднику

Руки христóсую: сбылось, как сказано.
Грубость гремит сапогами чернёными,
Двигаясь к нашим убогоньким мазанкам.
«Дать ли ей бой?» Да не суй свою сонную

Голову вон, мой солдатик крахмаленный,
Смирно сиди, где с тобой окопались мы.

Евгения Евшенко
#поэзия@litizdat

«Пищеварение»

Я отбросами питался и нечистотой,
Что пьяный бросал, называя рвотой.
Желудок, прости, но ты арестован,
Все братья твои страдают снова.

Личинки, жуки, панцири, камни.
Вот что на память оставлено нами.
Крепкий строительный экскремент.
Важный остаточный аргумент.

Окаменелость держится строго.
Помните, потомки, мордатое лого.
Грязные твари хромали до вас.
Держали руками финансовый класс.

Я ем без порядка, я ем без конца:
Собачье сердце, гнилая звезда,
Кошмарные цепи, чужой приговор.
Всё колом в желудке, всё вертится в нём.

Текучая слёзка застыла на век,
В таком состояньи погиб человек.
На сытое брюхо, кровавый проход
Стёртые кости ведут хоровод.

Помнить не надо и горевать,
Оставьте лишь то, за что воевать.
Оставьте свою визгливую брань.
Визжите так громко, творите свой рай.

Мне нужно позавтракать и умереть.
Прилечь на утёс и в лучах замереть.
Так безукорно, спиной от людей,
Съедая остатки инертных вещей.

Юрий Акатов
#поэзия@litizdat

«Волковское кладбище»

Под ивой склонённый крест.
Зелёный канал вокруг.
Из всех позабытых мест
Хотел бы остаться тут.

В кладбищенской тишине,
Где слёзы пускает клён
Из листьев на монумент.
И слышен разлад ворон.

О, садик покойных душ,
Деревьями, что цветут.
Как мрачен и неуклюж.
Поэтов ласкает грунт.

Но тем мне давно и мил.
Что также красив, как лес.
Уверен, что рай здесь был,
Уверен, что он здесь есть.

Константин Ополченов
#поэзия@litizdat

***
Проклят,
Дружен с бессоницей,
С холодом воздуха,
Окнами вброшенным.
Чистою осенью
Чистым мучением,
Шагом-шарканьем,
Обувью ношеной.

В воздух замотанный,
Насморком скованный,
Чистой рубашкой
В полоску застёгнутый.

Месяц белеющий,
Свет не замызганный,
Всё-таки слабостью,
Городом тронут ты.

Месяц, таблеткою,
Мантрой воспитанный,
Зубы начистивший,
Мятою пахнущий —
Ты ль не готовый
Со мною к грядущему,
К грому, который
Не виден, но — грянувший?

Алексей Красов
#поэзия@litizdat

***
Здесь ропот молитвы и рокот угроз,
Прерываются сном между ними.
Напоминает места, где я рос,
То борясь, то сливаясь с другими.

Впиваясь глазами во всю глубину,
Ширину и бескрайность терзаний,
Я видел и к счастью дорогу одну,
Но идти мы по ней не дерзали.

Ненавистная мука святого потом,
Сердцу милое ждёт впереди,
Но в тепле и уюте не думай о том,
А сначала во тьму отойди,

Как малый ребёнок бойся в ночи
Кошмаров, что лезут в окно,
Смысл которых, кричи – не кричи,
Ему понимать не дано.

Секреты на то и секреты, что в тайне
Хранит их случайность от нас,
Чтобы открыться, как Авелю в Каине
Открылась в назначенный час,

Божественной силой мудрых чудес
Назидательных притч о морали,
Где для того только злобствует бес,
Чтобы после его осуждали.

Сергей Раракин
#поэзия@litizdat

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. «Ж» — занимается.

***
Листом осенним вырвет пошлый образ
и ветром унесёт на южный берег Крыма.
Прораб издаст протяжный, дикий возглас
на стройке за окном и утром так уныло,
одни буряты хмурые, раскосые в спецовках,
снуют вперёд-назад и много курят,
пинают камни в кирзачах или кроссовках.
А день родит внезапно дождевую бурю.
Накроет вихрем штормовым весь город
и Бог закроет жалюзи от света молний.
В окне скамейки, клумбы и качели тонут,
а там, на Чёрном море, вероятно, волны.

Максим Борисенко
#поэзия@litizdat