***
Моя усталость печальна,
По вкусу — переперчёна
Рассыпал пепельной пыли,
И мой язык теперь чёрный,
Блаженные взмахи крыльев,
Ангелы гонят скорбь,
Я свою душу намылил,
Забрали с неё соскоб,

Моя усталость тревожна,
Шепчет и шиплет меня:
Не бойся будущей бури,
Сама же боится тебя,
Мгновение в тайну не может,
Оно не утонет в колодце,
В воде будет плыть отражение,
Пока не коснётся солнце,

Моя усталость со злобой,
Импульсы бьют, как хлысты,
Не контролирую слово,
Огромной назревшей кисты,
Круглое-круглое небо,
Давит своей высотой,
Я её ощущаю
Своей тупой головой,

Знаешь, моя усталость,
А я ведь люблю тебя,
Ты моё оправдание,
Внутренняя змея,
Когда я под её ядом,
Знаю, что рядом Бог,
Все мои странные мысли
Невиннее стада коров

Паша Киста
#поэзия@litizdat

***
Мир как коробка молока
Под занесенной ногой второклассника

Белый взрыв
На асфальте
Вселенная брызжет
в слепые
зрачки витрин

мальчишка
в рваных кедах
уже мчится
прочь
зажимая в кулаке
красный шарик
сорванный с неба
учительницей
Марь Иванной

Я стою
смотрю как белая лужа
ползет к урне
словно
последний
Гамлет
на прокурорской
сходке

баба с авоськой
орет:
«Запородил!
Малый!
Идиот!»

я
вдруг
вижу:
не молоко это
а душа
моя
вытекает в дырку
и по асфальту
плывут
как творожные
острова
лица —

тот
первый поцелуй
сводчатый потолок роддома
синий след от ремня
на коленке...

пахнет
тем утром,
когда ты не пришла
на первую пару
а потом
мне сказали…
сказали…
Да черт с ним
что сказали

пахнет как тогда,
когда ты
разлила
свое молоко
на мою первую любовь
А потом
зашла в подъезд
с чужим пальто на плечах
И больше не вышла
Только окно на седьмом
крикнуло
красным
цветком

А этот пацан
уже убежал
Оставил
мир
раздавленным
и мокрым
как я
после того,
как менты
спросили:
«Вы знакомы?»
А я сказал:
«Нет.
Кажется,
нет»

Этот пацан —
он не виноват
он сделал
то
что я
боялся
сделать
все эти годы —
раздавил
эту
картонную видимость
эту
бутафорскую нежность
эту
просроченную реальность

Подошёл мент:
«Идите, гражданин
не задерживайте движение»

Мир не плачет!
Мир
достает
из кармана
мокрую
тряпку
и вытирает
вытирает
вытирает
эту
липкую
вечность
с брюк
своих

Звенит звонок
с последнего
урока
Дети топчут
осколки небес
и несут
домой
в рюкзаках белые
следы
на подошвах
своих

Александр Суворов
#поэзия@litizdat

***
Покрывало тёмного синего неба
выцветает с наступлением утра.

Звуки притоков ночи
впадают в дневной поток.

Открываются окна настежь.
Осыпается звёздный мел.

Это хозяин включает свет,
возвращаясь с прогулки.

Его ждёт детский час золотой
в ярких снах наших дел.

М. Тихон Т. Себин
#поэзия@litizdat

***
Мне всё кажется — умирают
Все секунды в моих часах.
Поминая застыли стрелки
В церквях

Мне всё кажется — умирают
Все минуты в петле ремня.
Их, непонятных, за оградой
Схоронят

Мне всё кажется — умирают
Все двенадцать часов подряд.
Им на Фрунзенской купит мама
Один ряд

Мне всё кажется — умирают
Совершённые времена.
Бог Кунсткамеры им пожалует
Имена.

Валентин Б. В.
#поэзия@litizdat

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам «Литр» голосует за Эльбрус.

***
Отстрижен ноготь убывающей луны
И в небо воткнут полумесяцем.
Всё безобразно корчится под ним,
Решётки окон в страхе крестятся.
Изрешечённые полумясные сны
Где обезличен секс и уличные драки,
И полуразличием подавленный мотив
В громадном подсознания овраге.
Где каждый раз в попытке воплотить
Себя из невротических метаний,
Ты, пробуждаясь в колыбели у зари,
Пусть даже и противясь, понимаешь:

Вернуть придётся занятые силы
Которыми владеешь как своими.

Тонны
#поэзия@litizdat

***
Я проснулся в квартире
С облезлой стеной,
Где обои слезали,
Как кожа с ладоней.
Чайник грелся усталой
И старой струёй,
Я включил его —
И смотрел на агонию.

На балконе висел
Мой потрёпанный плащ,
Он качался, как знамя
Пустого подъезда.
Там мальчишка курил,
Считал каждый этаж,
И мечтал хоть когда-то
Увидеть надежду.

Я пошёл за хлебом
В забитый ларёк,
Где кассирша смотрела,
Как будто сквозь стены.
Я спросил её:
«Сколько стоит итог?»
А она: «Только мелочь.
Остальное — не ценим».

Возвращался домой
Через двор и двора,
Где военные спали
На грязных скамьях.
Подо мною была
Не видна трава,
И наш дворник искал
Себе водку в мечтах.

Я сидел у окна
И писал эти строчки
В заметку в заметках
Не зная зачем.
Если жизнь — это только
Лиричный почерк,
То я сохраню его
Внутри этих стен.

И когда зазвенит
Телефонный звонок,
Я не выйду —
Пусть цифры гниют на дисплее.
Я оставлю вам хлеб,
Недопитый глоток,
И свой город,
Что стал мне последней идеей.

Хен Мэлс
#поэзия@litizdat

***
мама говорила мне «стройся», —
я сказал невпопад.

мама говорила «расстройся», —
я лепил наугад.

я стремился поверить,
что она не хмельна
и жужешмель
на подоконнике веял
о берёзовых трелях
после стекла.

обгорелая
душа её
вертится, крутится,
молится,
периодами — вздуется;
ей насыпали перцу
по голени
и углей натолкали
по самое горло.

не вышел коктейль,
только турмалиновая сажа
с привкусом м-яда.

она тщательно
упаковывала улии,
но их спалило
везувием.

часто носила полоски.
любила жёлтый
и водки.
работала днями в полиции,
ночью казалась осалицей
с её ногте-спицами.

она вся
горячая,
глянце-бензиновая.
так и просит:
«сожги меня!».

спичка так и взвизгнула.

у меня —
сына осиного —
нет ничего керосинового.
вся моя жизнь —
как резиновая.

Анастасия Курзина
#поэзия@litizdat

***
Про торпеды от трепета вшитые в потайные карманы джинсов:
и джинны терактов под трассой,
и мессы терракотовой массы,
и коты в лужах бензина,
рассветы фиолетово-синие
и филлерные эпизоды,
и эпиграфы драмы,
пересказаные в общаге
близкой и нежной даме,
более схожей с картиной
седых европейцев и в гриме,
которым она красит люстру.
И осколки фарфоровой миски,
на грани отъезда записки,
за накрахмаленной майкой,
отсыпь мне тайных знаний:
как стать везде интуристом,
получив прочерк в прописке?
бесконечно и боязно,
близко.
Всегда закрывай на змейку свои спиртовые списки.

Дана Натрикс
#поэзия@litizdat

***
Листопад под ногой
И асфальт,
Прочий прах.
Ледянелая грязь
В сентября облаках.
Ниток, веток изломана вязь.
Я дышу, каменеть не пытаюсь

В хрустале лежит пепел,
Под рёбрами движется хворь
Вот стакан. Здесь огонь за стеклом.
Его откупорь.

Я заснул.
Протянул сухой свист,
За окном кто-то в небе повис.
Он машет платком,
Росчерком перьевым.
От фигуры едвали заметный дым.

Я был рад
Оттого что здоров.
Но сегодня не так
Но сегодня мой стойкий запас иссяк.
И теперь остаётся в тиши
И вглуши
Порастить ландыши
На окне
Раму вон, кожи холод во вне
Стен. Продрогших ног не чеши
Не уйти от сей чаши

Марина Артёменко
#поэзия@litizdat

«Нежный и оскоплёный»

Толпа от скуки хочет меня подвесить под солнцем.
Высушить, высосать, кастрировать острым
На препирания языком на длинном древке.
Пройтись босиком как по увядшей девке.

Открыть все мои бесполезные тайники
И увидеть, отнюдь, не сокровища, а черепки.
Посмеяться над нежным платьем моим.
Испражниться в него и кульком передать другим.

Юрий Акатов
#поэзия@litizdat

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.