***
Скованное пространство,
Скошенный потолок.
Туфли по-панибратски
Брошены в уголок.
Стол с отпечатком кружки,
Явь с отпечатком сна.
Вмятинам на подушках
Выданы имена.
Словно своей отчизне,
Грустной рукой служу
Призраку полужизни,
Мирному миражу.
Хтони лохматой хаос,
Алый автограф уст.
И осознать пытаюсь,
И отпустить боюсь.
Алексей Закоулов
#поэзия@litizdat
Скованное пространство,
Скошенный потолок.
Туфли по-панибратски
Брошены в уголок.
Стол с отпечатком кружки,
Явь с отпечатком сна.
Вмятинам на подушках
Выданы имена.
Словно своей отчизне,
Грустной рукой служу
Призраку полужизни,
Мирному миражу.
Хтони лохматой хаос,
Алый автограф уст.
И осознать пытаюсь,
И отпустить боюсь.
Алексей Закоулов
#поэзия@litizdat
«Пророк-самозванец»
Мои пальчики — червями по пергаменту сырому,
И за словом — ещё слово. Что останется от Бога?
Десять призрачных глаголов. и себе, и для народа:
«Не убий, не укради...»
Я справляюсь ещё вроде, но а третий...
Третий где?
Метод действенный: плеяду, Словно сборище горбатых,
(Что под знаменем Аз Есмъ триединый тащат крест)
Упасёт от злого ада Серафим с шестью крылами
И прольёт над тем, кто слеп, Неотмирно-ясный свет,
И не вырвет, вовсе нет, — это велено лишь мне, —
Гневом праведным язык. ну а я? я проводник:
Бью челом самозабвенно по трухлявой стопке книг:
«Имя зря не воспевай», «Маму-папу почитай».
«Не солги», «не возжелай», «День субботний окропляй»,
«Не убий, не укради...» — уже было.
Снова три,
Снова где-то переврал. на Синае Моисеем мокро-жжёным не стоял,
Да и море, правды ради, Милосердными руками,
Под покровом благодати
Не развёл, не разупрямил,
Только так — слегка помял.
Здесь ни я, ни прихожане не отмолят чернь деянья;
На перстах моих дырявых, пляской Вита — плетью рваной, —
За хозяина-провидца (или просто порезвиться)
Скачет, стукает копытцем
Валаамова ослица.
Мария Черепанова
#поэзия@litizdat
Мои пальчики — червями по пергаменту сырому,
И за словом — ещё слово. Что останется от Бога?
Десять призрачных глаголов. и себе, и для народа:
«Не убий, не укради...»
Я справляюсь ещё вроде, но а третий...
Третий где?
Метод действенный: плеяду, Словно сборище горбатых,
(Что под знаменем Аз Есмъ триединый тащат крест)
Упасёт от злого ада Серафим с шестью крылами
И прольёт над тем, кто слеп, Неотмирно-ясный свет,
И не вырвет, вовсе нет, — это велено лишь мне, —
Гневом праведным язык. ну а я? я проводник:
Бью челом самозабвенно по трухлявой стопке книг:
«Имя зря не воспевай», «Маму-папу почитай».
«Не солги», «не возжелай», «День субботний окропляй»,
«Не убий, не укради...» — уже было.
Снова три,
Снова где-то переврал. на Синае Моисеем мокро-жжёным не стоял,
Да и море, правды ради, Милосердными руками,
Под покровом благодати
Не развёл, не разупрямил,
Только так — слегка помял.
Здесь ни я, ни прихожане не отмолят чернь деянья;
На перстах моих дырявых, пляской Вита — плетью рваной, —
За хозяина-провидца (или просто порезвиться)
Скачет, стукает копытцем
Валаамова ослица.
Мария Черепанова
#поэзия@litizdat
❤26
***
Нет никаких песен,
Нет ни одной правды,
Мир и без них тесен —
Каждому что-то надо,
Нет никого, кто бы
Был хоть на долю мига
Полностью — как модус,
С точкой в конце книги.
Нет соловья в розах,
Роз в соловье — тоже,
Пусто в любой прозе,
И передать не может
Стих —
Только дождь стихнет,
Ночь, но она не вечна.
Утро, прибой, пихты,
День, а за ним — вечер.
Только игра в салки,
Только цветы маме,
Семьдесят шесть вёсен —
И нет больше нас с вами.
Матвей Чехов
#поэзия@litizdat
Нет никаких песен,
Нет ни одной правды,
Мир и без них тесен —
Каждому что-то надо,
Нет никого, кто бы
Был хоть на долю мига
Полностью — как модус,
С точкой в конце книги.
Нет соловья в розах,
Роз в соловье — тоже,
Пусто в любой прозе,
И передать не может
Стих —
Только дождь стихнет,
Ночь, но она не вечна.
Утро, прибой, пихты,
День, а за ним — вечер.
Только игра в салки,
Только цветы маме,
Семьдесят шесть вёсен —
И нет больше нас с вами.
Матвей Чехов
#поэзия@litizdat
❤33
***
Близорукая да дальноногая.
Мои голени
Протяженностью
Сквозняка с самой дальней комнаты
И до кухни.
Накормить бы,
Пересыпать бы соль в солонку,
Не рассыпав.
Я на песке
Рисовать ничего не умею.
Только втаптывать камешки
В крестик.
Арина Мистриди
#поэзия@litizdat
Близорукая да дальноногая.
Мои голени
Протяженностью
Сквозняка с самой дальней комнаты
И до кухни.
Накормить бы,
Пересыпать бы соль в солонку,
Не рассыпав.
Я на песке
Рисовать ничего не умею.
Только втаптывать камешки
В крестик.
Арина Мистриди
#поэзия@litizdat
❤20💩18🕊9
«Ночная прогулка»
Отсутствие внимания.
Жизни прозябание.
Дорога ночи жёлтая,
Приглаженная мётлами,
Фонарно-потускневшая –
Полоска моя взлётная.
От голода легко!
Подъём без обрезания.
И мне не обязателен
Конец образования.
Смотрю на тень внимательно.
Лежит в недоумении,
В таком же заблуждении,
В плоском измерении.
Молчит.
Юрий Акатов
#поэзия@litizdat
Отсутствие внимания.
Жизни прозябание.
Дорога ночи жёлтая,
Приглаженная мётлами,
Фонарно-потускневшая –
Полоска моя взлётная.
От голода легко!
Подъём без обрезания.
И мне не обязателен
Конец образования.
Смотрю на тень внимательно.
Лежит в недоумении,
В таком же заблуждении,
В плоском измерении.
Молчит.
Юрий Акатов
#поэзия@litizdat
❤21💩11🕊11
***
Слава богу, пришла, желанная.
Окаянная, ненаглядная.
Пожелтевшая, огрубевшая,
Ничего в себе не воспевшая.
Винно-красная да багряная,
То ли древняя, то ли старая,
То ли новая по-младенчески,
С острым носом — прямым и греческим.
Слава богу, пришла, желанная,
В время странное, неэкранное,
Бестолковое, нерекламное,
Больно борзое — буйно-стадное.
Так кипи теперь, прыснув каплями.
От тебя ничто и не надо мне —
Только времечко красно-буйное,
Да чтоб холодом в плечи дуло мне.
Алексей Красов
#поэзия@litizdat
Слава богу, пришла, желанная.
Окаянная, ненаглядная.
Пожелтевшая, огрубевшая,
Ничего в себе не воспевшая.
Винно-красная да багряная,
То ли древняя, то ли старая,
То ли новая по-младенчески,
С острым носом — прямым и греческим.
Слава богу, пришла, желанная,
В время странное, неэкранное,
Бестолковое, нерекламное,
Больно борзое — буйно-стадное.
Так кипи теперь, прыснув каплями.
От тебя ничто и не надо мне —
Только времечко красно-буйное,
Да чтоб холодом в плечи дуло мне.
Алексей Красов
#поэзия@litizdat
«Летняя тристия»
Мне б уснуть в апельсиновой роще,
Где в тени златотканой листвы
Уж не я — отсыревшие мощи
Чуют дальние всходы зимы.
Но забудь речь воды и рассветы,
И холодную жалобность рук.
Пусть трёхцветность далёкой кометы
Будет знаком забывшихся мук.
А ведь здесь лишь покойное бремя —
Целовать завтрозванную жизнь,
И безродную серую пену
Несказанных, забытых отчизн.
Только тени на глине иссохшей,
То ли крон, то ли ангельских крыл,
И всё свет тут страны непохожей,
Где закат знакомо мне плыл.
Василий Новицкий
#поэзия@litizdat
Мне б уснуть в апельсиновой роще,
Где в тени златотканой листвы
Уж не я — отсыревшие мощи
Чуют дальние всходы зимы.
Но забудь речь воды и рассветы,
И холодную жалобность рук.
Пусть трёхцветность далёкой кометы
Будет знаком забывшихся мук.
А ведь здесь лишь покойное бремя —
Целовать завтрозванную жизнь,
И безродную серую пену
Несказанных, забытых отчизн.
Только тени на глине иссохшей,
То ли крон, то ли ангельских крыл,
И всё свет тут страны непохожей,
Где закат знакомо мне плыл.
Василий Новицкий
#поэзия@litizdat
***
Встречай на рассвете меня, как хромую собаку.
Я сяду, размятый, на поручень и закурю.
Но не видь в моём взгляде больную безжизненность рака.
Просто смотри и мечтай, как я в небе сапсаном парю.
Вспоминай мои слезы, как град, а удар — как зарницу.
Если рысью бежит по рельсам лисица,
Представляй — это я, только волю теперь не ищу.
И увидь эту буйность, остаток непрожитой жизни
И скомкай её, будто это жалкий даренный платок.
Встречай на закате меня, будто дохлую кошку.
Закопай моё чучело вглубь серо-красной травы,
Посредь выжженых дней дихлофосом на ложке
И буранов, метущих прогнившие песни войны.
Но ты верь, что я там, в вышине,
И что режу полуночь крылом,
Как сапсан, размахнувшись в последнем своем вираже.
Я пройду, будто сон,
Как проходят ненужные люди.
Только думай, что я
Где-то в небе парю,
А не здесь.
Глеб Климов
#поэзия@litizdat
Встречай на рассвете меня, как хромую собаку.
Я сяду, размятый, на поручень и закурю.
Но не видь в моём взгляде больную безжизненность рака.
Просто смотри и мечтай, как я в небе сапсаном парю.
Вспоминай мои слезы, как град, а удар — как зарницу.
Если рысью бежит по рельсам лисица,
Представляй — это я, только волю теперь не ищу.
И увидь эту буйность, остаток непрожитой жизни
И скомкай её, будто это жалкий даренный платок.
Встречай на закате меня, будто дохлую кошку.
Закопай моё чучело вглубь серо-красной травы,
Посредь выжженых дней дихлофосом на ложке
И буранов, метущих прогнившие песни войны.
Но ты верь, что я там, в вышине,
И что режу полуночь крылом,
Как сапсан, размахнувшись в последнем своем вираже.
Я пройду, будто сон,
Как проходят ненужные люди.
Только думай, что я
Где-то в небе парю,
А не здесь.
Глеб Климов
#поэзия@litizdat
🕊22❤16
«Прошлое»
Светотени стекла.
И голова — радиостанция мыслей.
В ней гул
Поперчён и млечен.
Пульс светофора
Маячит своим горлом:
«прохода нет» —
Гнусавым говором.
В зеркало заднего вида
Оглянётся птица;
Проткнёт взглядом-спицей,
Вопьётся в лица.
Она и не подумает
С маршрута сбиться.
Анастасия Курзина
#поэзия@litizdat
Светотени стекла.
И голова — радиостанция мыслей.
В ней гул
Поперчён и млечен.
Пульс светофора
Маячит своим горлом:
«прохода нет» —
Гнусавым говором.
В зеркало заднего вида
Оглянётся птица;
Проткнёт взглядом-спицей,
Вопьётся в лица.
Она и не подумает
С маршрута сбиться.
Анастасия Курзина
#поэзия@litizdat
❤16
***
Мой чёрный вечер — мой верный пёс,
Спи в заброшенной будке,
Спи за пазухой у старухи чуткой,
Спи, положив морду на грязные сапоги,
У ржавых гаражей спи,
Спи на крыльце опустевшей избы,
Где в покосившейся калитке лаз,
Спи под окнами первых этажей,
Где кто-то курит, высунувшись в окно,
И сквозь радиопомехи доносится джаз,
Спи в полоске света уличных фонарей,
Полагая что так теплей.
Спи в тени, спи в тревоге,
Спи крепко, спи беспокойно,
Спи на обочине шумной дороги,
И в яме с золой от потухшего костра.
Спи, прижавшись к бездомному псу,
Как две капли похожему на тебя.
Спи, мой чёрный вечер, мой верный пёс.
Я пройду мимо в темноте, в молчании,
Наступлю нечаянно на твой чёрный хвост,
Не пугайся, не вздыхай так,
Сильно не злись на меня,
Не бери мой след, я расскажу тебе:
Если под гору, тут не далеко,
На неровных ступенях кто-то пролил молоко.
Только будь осторожен — не клади морду на чужую ладонь,
Не смотри на обманчиво тёплый огонь,
Вдруг это ловушка, и тебя поджидают, чтобы забрать,
Мой одинокий, лохматый, взъерошенный,
Мой чёрный вечер, мой верный пёс.
Тома Прохоркина
#поэзия@litizdat
Мой чёрный вечер — мой верный пёс,
Спи в заброшенной будке,
Спи за пазухой у старухи чуткой,
Спи, положив морду на грязные сапоги,
У ржавых гаражей спи,
Спи на крыльце опустевшей избы,
Где в покосившейся калитке лаз,
Спи под окнами первых этажей,
Где кто-то курит, высунувшись в окно,
И сквозь радиопомехи доносится джаз,
Спи в полоске света уличных фонарей,
Полагая что так теплей.
Спи в тени, спи в тревоге,
Спи крепко, спи беспокойно,
Спи на обочине шумной дороги,
И в яме с золой от потухшего костра.
Спи, прижавшись к бездомному псу,
Как две капли похожему на тебя.
Спи, мой чёрный вечер, мой верный пёс.
Я пройду мимо в темноте, в молчании,
Наступлю нечаянно на твой чёрный хвост,
Не пугайся, не вздыхай так,
Сильно не злись на меня,
Не бери мой след, я расскажу тебе:
Если под гору, тут не далеко,
На неровных ступенях кто-то пролил молоко.
Только будь осторожен — не клади морду на чужую ладонь,
Не смотри на обманчиво тёплый огонь,
Вдруг это ловушка, и тебя поджидают, чтобы забрать,
Мой одинокий, лохматый, взъерошенный,
Мой чёрный вечер, мой верный пёс.
Тома Прохоркина
#поэзия@litizdat
❤22🕊11
***
Рваная кожа сосен.
Пихтовый скрежет крови.
Лес мою плоть уносит
Рощей в свои покои.
Чувства мои ветвями
Станут во мраке листьев.
Я не останусь с вами,
Я вам не буду близок.
С нимфой и смехом фавна,
С песней красивой птицы
Я перестану плакать,
Я перестану злиться.
Словно оброс в енота,
В небе кровавый месяц.
Я уже часть болота,
Я теперь отрок леса.
И в тишине берёзок,
Сосен, осин и кедров.
Грусть и печаль, и слёзы
Смолкнут за километры.
Я позабудусь всеми,
Кроме зелёной ласки.
Пусть моё сердце зверя
Станет сюжетом сказки.
Константин Ополченов
#поэзия@litizdat
Рваная кожа сосен.
Пихтовый скрежет крови.
Лес мою плоть уносит
Рощей в свои покои.
Чувства мои ветвями
Станут во мраке листьев.
Я не останусь с вами,
Я вам не буду близок.
С нимфой и смехом фавна,
С песней красивой птицы
Я перестану плакать,
Я перестану злиться.
Словно оброс в енота,
В небе кровавый месяц.
Я уже часть болота,
Я теперь отрок леса.
И в тишине берёзок,
Сосен, осин и кедров.
Грусть и печаль, и слёзы
Смолкнут за километры.
Я позабудусь всеми,
Кроме зелёной ласки.
Пусть моё сердце зверя
Станет сюжетом сказки.
Константин Ополченов
#поэзия@litizdat
❤32
***
Я расхристан в объятиях плеска цикад
Лесовых маяков, повечерних застав,
На углах переходов, по кромке листа,
Вдоль коры без начала, где пляшет посад
Подвизавшихся бряной и яростной жизни,
Подвязавшихся тихим освеченным смехом,
Расстрелявшихся в своды сосновых соборов,
Что увенчаны шапками пьяной сирени.
Заступив сюда, Церковь споткнётся о веру,
Чин и власть захлебнутся в грибнице людей.
Здесь сплетение рук, как сплетение солнца,
Держит жизнь, опоясав дубравы вокруг,
И ватаги палящих крапивных рубашек
Хороводами вьются без мер и знамён.
Никита Пряничников
#поэзия@litizdat
Я расхристан в объятиях плеска цикад
Лесовых маяков, повечерних застав,
На углах переходов, по кромке листа,
Вдоль коры без начала, где пляшет посад
Подвизавшихся бряной и яростной жизни,
Подвязавшихся тихим освеченным смехом,
Расстрелявшихся в своды сосновых соборов,
Что увенчаны шапками пьяной сирени.
Заступив сюда, Церковь споткнётся о веру,
Чин и власть захлебнутся в грибнице людей.
Здесь сплетение рук, как сплетение солнца,
Держит жизнь, опоясав дубравы вокруг,
И ватаги палящих крапивных рубашек
Хороводами вьются без мер и знамён.
Никита Пряничников
#поэзия@litizdat
❤20
***
Слюна, что стекает в обои бока
Через холод удил — образует поводья.
Прижатый язык, когда день на исходе,
Щелкáет чего-то об зубы. Редка
Минута, в которой дорога едва
Виднеется, тих и далёк ее гул,
И мнётся копытом цветок слепоты,
Раздолье: едва головою мотнул,
Уже то ли злак, то ли боб подцепил
На губы, жуешь и не ведаешь как
Успели до стойла тебя довести,
Под гладкою кожей чуть видно – желвак,
Хоть спишь, продолжает ходить.
Проснешься: зима. И на хрусткой дороге
Следы уже тянутся, глядешь – твои.
Торчит по дорожной кайме кособокий,
Пристыженный снегом сухой борщевик,
Ногою стучит по оглобле ямщик,
И конюх небесный, мальчишка треокий,
Расставив широкой опорою ноги,
Льёт белую пену на холм позвонка:
Ты взмылен, и пеной белеет спина.
Евгения Евшенко
#поэзия@litizdat
Слюна, что стекает в обои бока
Через холод удил — образует поводья.
Прижатый язык, когда день на исходе,
Щелкáет чего-то об зубы. Редка
Минута, в которой дорога едва
Виднеется, тих и далёк ее гул,
И мнётся копытом цветок слепоты,
Раздолье: едва головою мотнул,
Уже то ли злак, то ли боб подцепил
На губы, жуешь и не ведаешь как
Успели до стойла тебя довести,
Под гладкою кожей чуть видно – желвак,
Хоть спишь, продолжает ходить.
Проснешься: зима. И на хрусткой дороге
Следы уже тянутся, глядешь – твои.
Торчит по дорожной кайме кособокий,
Пристыженный снегом сухой борщевик,
Ногою стучит по оглобле ямщик,
И конюх небесный, мальчишка треокий,
Расставив широкой опорою ноги,
Льёт белую пену на холм позвонка:
Ты взмылен, и пеной белеет спина.
Евгения Евшенко
#поэзия@litizdat
❤26💩21
***
«Ключи ищи под ковриком, а куртка висит на двери», —
Теряешься в вещах, как в городах,
В таких неправильных и неуклюжих,
По-человечьи злых:
Стеклянный штырь
Воткнулся в облака, архитектура
Раскатала сквер на брёвна и металлолом.
Теряешься в вещах, как в сирене
Реанимации, полиции и прочих тех
Пугающих-летающих созданий:
Они без перьев, без единого крыла.
Теряешься в вещах, как в лужах,
И будто перепрыгиваешь
Разноцветные от масла подобия
Озер и рек, а до морей и океанов — далеко.
Поэтому щебечи и свисти мне только так:
«Ключи ищи под волнами, а куртка висит на облаках».
Дмитрий Крыжовников
#поэзия@litizdat
«Ключи ищи под ковриком, а куртка висит на двери», —
Теряешься в вещах, как в городах,
В таких неправильных и неуклюжих,
По-человечьи злых:
Стеклянный штырь
Воткнулся в облака, архитектура
Раскатала сквер на брёвна и металлолом.
Теряешься в вещах, как в сирене
Реанимации, полиции и прочих тех
Пугающих-летающих созданий:
Они без перьев, без единого крыла.
Теряешься в вещах, как в лужах,
И будто перепрыгиваешь
Разноцветные от масла подобия
Озер и рек, а до морей и океанов — далеко.
Поэтому щебечи и свисти мне только так:
«Ключи ищи под волнами, а куртка висит на облаках».
Дмитрий Крыжовников
#поэзия@litizdat
❤18🕊11
Вадим Каффаров любит побеждать. Как минимум, за его плечами лучший поэтический турнир «Ече», выборы лучшего литературного сообщества «Литр» и даже всероссийский «слем» (в будущем). Авторская неделя победителя начинается уже завтра.
#авторы@litizdat
#авторы@litizdat
❤41
***
я же, верно, действительно тебя любил
хотя в самых глубинных наречиях
мог бы сыскать понадёжнее слово
но с ним побыстрее моих изысканий
разделалась корова
я никогда не умел выражаться ясно
но то — не страшно
это в целом примета нашего рода
гораздо ужаснее
что и чувствовать точно я не умел никогда
так, не разобравшись
сносились с атласов города
вычёркивались целые поколения
летописи были правы тогда
когда отказывались от слова
сколько таких, мятежных и рьяных
покрылись коростой пренебрежения и бурьяном
кто-то из вас способен вообще
вычленить в буйном цветеньи бурьян
и отличить его от лозы, совсем даже не виноградной?
песни мои тебе дались даром
и сам я в них давно не улавливаю мотива
ты была, несомненно, красива
но я тысячу раз изменял своим вкусам
ради выверенного нарратива
знаешь, однажды я так неприятно хрустнул
лодыжкой
в твоём присутствии
и после
слова не вымолвив
я отказался
от всяческих притязаний
как я могу хоть на что-нибудь претендовать
если для сна мне надобна
специализированная кровать?
ты была прекрасна, наверное
более чем
я жив только благодаря тому
что на моём глазу ни разу не высовывался ячмень
такой безобразности моего тела
я бы не выдержал точно
я множество раз
видел во снах
нашу с тобою дочку
господи, боже.
Вадим Каффаров
#поэзия@litizdat
я же, верно, действительно тебя любил
хотя в самых глубинных наречиях
мог бы сыскать понадёжнее слово
но с ним побыстрее моих изысканий
разделалась корова
я никогда не умел выражаться ясно
но то — не страшно
это в целом примета нашего рода
гораздо ужаснее
что и чувствовать точно я не умел никогда
так, не разобравшись
сносились с атласов города
вычёркивались целые поколения
летописи были правы тогда
когда отказывались от слова
сколько таких, мятежных и рьяных
покрылись коростой пренебрежения и бурьяном
кто-то из вас способен вообще
вычленить в буйном цветеньи бурьян
и отличить его от лозы, совсем даже не виноградной?
песни мои тебе дались даром
и сам я в них давно не улавливаю мотива
ты была, несомненно, красива
но я тысячу раз изменял своим вкусам
ради выверенного нарратива
знаешь, однажды я так неприятно хрустнул
лодыжкой
в твоём присутствии
и после
слова не вымолвив
я отказался
от всяческих притязаний
как я могу хоть на что-нибудь претендовать
если для сна мне надобна
специализированная кровать?
ты была прекрасна, наверное
более чем
я жив только благодаря тому
что на моём глазу ни разу не высовывался ячмень
такой безобразности моего тела
я бы не выдержал точно
я множество раз
видел во снах
нашу с тобою дочку
господи, боже.
Вадим Каффаров
#поэзия@litizdat
❤38🕊15
***
в саратове
от арабеллы к зданию германского посольства
и дальше
по дороге
ещё стоят дома
в них что-то продаётся
и живут
наверное
не знаю
и улица стоит поверх дороги
и множество наименований
поверх домов тех
тоже
я не знаю
я знаю
как по дороге доползти к больнице
и как свернуть от ней до общежития
в котором жил когда-то
а что за улица
стоит поверх дороги
и имена чьи
тех домов и зданий
и кем в них что-то продаётся
и кто живёт в них
тоже
я не знаю.
Вадим Каффаров
#поэзия@litizdat
в саратове
от арабеллы к зданию германского посольства
и дальше
по дороге
ещё стоят дома
в них что-то продаётся
и живут
наверное
не знаю
и улица стоит поверх дороги
и множество наименований
поверх домов тех
тоже
я не знаю
я знаю
как по дороге доползти к больнице
и как свернуть от ней до общежития
в котором жил когда-то
а что за улица
стоит поверх дороги
и имена чьи
тех домов и зданий
и кем в них что-то продаётся
и кто живёт в них
тоже
я не знаю.
Вадим Каффаров
#поэзия@litizdat
❤28💩7🕊7
***
возводится в ноздре одной свободной воздух, будто долотом
серого до удушья цвета воздух, мраморная пыль
в ороговевшей слизистой
эмаль пещерная вот-вот готова зазвенеть
и не хватает сил
я загнан в хирургическое стойло
меня, как в издевательство
никак не оторвут от быта
всё заявляется: пожалуйста, поешьте
но только, вот, лишь слепок едового
поспать пожалуйте, но в позе эмбриона
листайте на экране телефона нагроможденья пыли
и воздух нагоняют
как будто в целлофане
и вместе с целлофаном я его вдыхаю
и не хватает сил.
Вадим Каффаров
#поэзия@litizdat
возводится в ноздре одной свободной воздух, будто долотом
серого до удушья цвета воздух, мраморная пыль
в ороговевшей слизистой
эмаль пещерная вот-вот готова зазвенеть
и не хватает сил
я загнан в хирургическое стойло
меня, как в издевательство
никак не оторвут от быта
всё заявляется: пожалуйста, поешьте
но только, вот, лишь слепок едового
поспать пожалуйте, но в позе эмбриона
листайте на экране телефона нагроможденья пыли
и воздух нагоняют
как будто в целлофане
и вместе с целлофаном я его вдыхаю
и не хватает сил.
Вадим Каффаров
#поэзия@litizdat
❤26