***
с утра проснулся бог весть кем.
бог знает, где и почему.
быть может, лечь и помереть,
и так ведь, в сущности, лежу.
но мы решительный народ,
решили жить, и вот живем.
холодный душ, два пальца в рот,
и, промыкнув в дверной проём,
замест того, чтоб в суть проникнуть,
приспособляюсь и бегу,
и всё пытаюсь попривыкнуть,
но привыкнуть не могу.
и видит бог, с каким трудом,
хотя он редко смотрит вниз,
автобус едет мимо зданий,
мимо окон едет жизнь.
и в отдаленьи сзади тает
в серой пыли и дыму,
а я привыкнуть всё пытаюсь,
и привыкнуть не могу.
Иван Чуриков
#поэзия@litizdat
с утра проснулся бог весть кем.
бог знает, где и почему.
быть может, лечь и помереть,
и так ведь, в сущности, лежу.
но мы решительный народ,
решили жить, и вот живем.
холодный душ, два пальца в рот,
и, промыкнув в дверной проём,
замест того, чтоб в суть проникнуть,
приспособляюсь и бегу,
и всё пытаюсь попривыкнуть,
но привыкнуть не могу.
и видит бог, с каким трудом,
хотя он редко смотрит вниз,
автобус едет мимо зданий,
мимо окон едет жизнь.
и в отдаленьи сзади тает
в серой пыли и дыму,
а я привыкнуть всё пытаюсь,
и привыкнуть не могу.
Иван Чуриков
#поэзия@litizdat
❤17
***
месяц — в просерень матово встал.
небо — взгрело лиловые вывехи.
на горбатых оградах моста
я развесил простывшие выдохи.
то огнями, то прахом дыша,
укрываясь словами-печалями,
в сорных травах старуха-душа,
застудев, наконец отвечает мне.
и тогда возвращается в храм,
чудеса погребая под памятью.
так разрыв превращается в шрам,
так гранит покрывается наледью.
Арсений Длинный
#поэзия@litizdat
месяц — в просерень матово встал.
небо — взгрело лиловые вывехи.
на горбатых оградах моста
я развесил простывшие выдохи.
то огнями, то прахом дыша,
укрываясь словами-печалями,
в сорных травах старуха-душа,
застудев, наконец отвечает мне.
и тогда возвращается в храм,
чудеса погребая под памятью.
так разрыв превращается в шрам,
так гранит покрывается наледью.
Арсений Длинный
#поэзия@litizdat
❤37🕊11
***
Искуситель! Не ты ли мне в образе
Примерещился в троицын день?
Над лицом позолоченным обручем
Вместо нимба качалась сирень.
Помнишь майское душное небо,
Мухи вялые в яблонях спят.
Как оазис над ýгольным пеплом,
Кисти свежие зелень теснят.
Ты приносишь три грозди сирени,
Серебрится бечевки моток.
Как язычница, встав на колени,
Я ищу пятилистный цветок.
И в стенах моих, тёмно-древесных,
Запах ладана, воска, икон
Исчезает под знойным, телесным
Ароматом сиреневых крон,
Над которыми пальцы, как птицы
Жестом смертниц и самоубийц,
В ветви падают. С гордостью жрицы
Я лелею дары твои, змий.
Не одну еще светлую службу
Отстою, как у смертной черты.
В серых фресках и рамах жемчужных
Зреют грешной сирени кусты.
Евгения Евшенко
#поэзия@litizdat
Искуситель! Не ты ли мне в образе
Примерещился в троицын день?
Над лицом позолоченным обручем
Вместо нимба качалась сирень.
Помнишь майское душное небо,
Мухи вялые в яблонях спят.
Как оазис над ýгольным пеплом,
Кисти свежие зелень теснят.
Ты приносишь три грозди сирени,
Серебрится бечевки моток.
Как язычница, встав на колени,
Я ищу пятилистный цветок.
И в стенах моих, тёмно-древесных,
Запах ладана, воска, икон
Исчезает под знойным, телесным
Ароматом сиреневых крон,
Над которыми пальцы, как птицы
Жестом смертниц и самоубийц,
В ветви падают. С гордостью жрицы
Я лелею дары твои, змий.
Не одну еще светлую службу
Отстою, как у смертной черты.
В серых фресках и рамах жемчужных
Зреют грешной сирени кусты.
Евгения Евшенко
#поэзия@litizdat
🕊20❤17
***
Мне снилось поле анемон.
И я лежал в нём одинокий
Под ликом облачных икон,
А солнце падало на щёки.
Я слышал каждый звук вокруг,
Я помню каждую минуту,
Красивых бабочек-подруг,
Которых больше не забуду.
Я помню ветер и цветы,
Их запах свежести с любовью,
Объятья летней теплоты
И молвь травы с моею молвью.
Как будто только был рождён,
Мне всё казалось чем-то новым,
Как белый облик анемон,
Так и мычание коровы.
В щекотке черных муравьёв,
В румянце неба, пеньи шмеля,
На печке сказочных краёв
Один лежал я, как Емеля.
Но было мне не одиноко,
Передо мной вся жизнь крутилась,
Я помню жизни было много,
Как жаль, что это лишь приснилось.
Константин Ополченов
#поэзия@litizdat
Мне снилось поле анемон.
И я лежал в нём одинокий
Под ликом облачных икон,
А солнце падало на щёки.
Я слышал каждый звук вокруг,
Я помню каждую минуту,
Красивых бабочек-подруг,
Которых больше не забуду.
Я помню ветер и цветы,
Их запах свежести с любовью,
Объятья летней теплоты
И молвь травы с моею молвью.
Как будто только был рождён,
Мне всё казалось чем-то новым,
Как белый облик анемон,
Так и мычание коровы.
В щекотке черных муравьёв,
В румянце неба, пеньи шмеля,
На печке сказочных краёв
Один лежал я, как Емеля.
Но было мне не одиноко,
Передо мной вся жизнь крутилась,
Я помню жизни было много,
Как жаль, что это лишь приснилось.
Константин Ополченов
#поэзия@litizdat
2❤40
***
По щекам твоим, белая куколка,
Расплескалась игристая тень.
Я забыл, как мне совесть баюкала
Твоих рук серебристая сень.
Наши вина сверкали в портирах,
Потаённые сны разозлив,
И в чужих кабаках и трактирах
Твоё солнце я брал на разлив.
Да и ты позабудешь, как затемно
Поцелуями были пьяны,
С безымянного на указательный
Перескакивал пояс вины.
Улыбнёшься очами раскосыми,
Как я призван тобой и гоним.
Облака золотистыми косами
Затянулись над домом моим.
Арсений Длинный
#поэзия@litizdat
По щекам твоим, белая куколка,
Расплескалась игристая тень.
Я забыл, как мне совесть баюкала
Твоих рук серебристая сень.
Наши вина сверкали в портирах,
Потаённые сны разозлив,
И в чужих кабаках и трактирах
Твоё солнце я брал на разлив.
Да и ты позабудешь, как затемно
Поцелуями были пьяны,
С безымянного на указательный
Перескакивал пояс вины.
Улыбнёшься очами раскосыми,
Как я призван тобой и гоним.
Облака золотистыми косами
Затянулись над домом моим.
Арсений Длинный
#поэзия@litizdat
❤23🕊9
***
изжелтевшее, как плитка метро, настроение.
рассветающий лампами больничных палат день.
я кричу ночи: «дорогая, здравствуй»,
рюмка умоляет, плачет и молит, — пей.
эскалаторная длина, метров тридцать, до перехода.
ту черту — не перейти никак.
к чему тогда мне дорога,
если не ведёт в ад?
истускневший, известняковый,
грустный, хмурый, усталый взгляд.
можно было же всё, по-новому?
но не слушает он никак.
цвета кости бумаги лист,
чернила цвет не синий, а крови цвет, если кровь не синяя,
на бланке рукою ты дашь ответ.
подпись ровная — твоя кривая линия.
Тимофей К.
#поэзия@litizdat
изжелтевшее, как плитка метро, настроение.
рассветающий лампами больничных палат день.
я кричу ночи: «дорогая, здравствуй»,
рюмка умоляет, плачет и молит, — пей.
эскалаторная длина, метров тридцать, до перехода.
ту черту — не перейти никак.
к чему тогда мне дорога,
если не ведёт в ад?
истускневший, известняковый,
грустный, хмурый, усталый взгляд.
можно было же всё, по-новому?
но не слушает он никак.
цвета кости бумаги лист,
чернила цвет не синий, а крови цвет, если кровь не синяя,
на бланке рукою ты дашь ответ.
подпись ровная — твоя кривая линия.
Тимофей К.
#поэзия@litizdat
❤26🕊8
***
Я пришёл на поминки к себе,
Просто сел — без табличек, без фото.
Все глядели, смотрели, как вне
Что-то гаснет, но не по счёту.
Там читали стихи — не мои.
Говорили: «он тихий, он сильный».
А внутри у меня — корабли,
Что ложились в прибой в Россию.
Я поднял за себя стакан,
Просто выпил. И стал — как надо.
Где-то друг обнимал экран,
А в экране — мой взгляд без взгляда.
Я стоял. Не дышал. Не плыл.
Говорил: «я живой. Я рядом».
Не писал. Не звонил. Не забыл.
А смотрел, как гниют ограды.
Хен Мэлс
#поэзия@litizdat
Я пришёл на поминки к себе,
Просто сел — без табличек, без фото.
Все глядели, смотрели, как вне
Что-то гаснет, но не по счёту.
Там читали стихи — не мои.
Говорили: «он тихий, он сильный».
А внутри у меня — корабли,
Что ложились в прибой в Россию.
Я поднял за себя стакан,
Просто выпил. И стал — как надо.
Где-то друг обнимал экран,
А в экране — мой взгляд без взгляда.
Я стоял. Не дышал. Не плыл.
Говорил: «я живой. Я рядом».
Не писал. Не звонил. Не забыл.
А смотрел, как гниют ограды.
Хен Мэлс
#поэзия@litizdat
1❤23
«Глухо и пусто»
— СЛЫШИШЬ?
— ГЛУХО И ПУСТО.
я жму на клавишу,
а она ни звука,
будто внутри неё вата.
пустозвонит палец
по клавише.
тупым стоном отдают
музыкотворящие.
распалась мозаика-музыка
и чёрт стучит по палеву.
медной сажей наглаживает
по волосам-нотоносцам
бездарностью.
задушив скрипичную шею удавом,
он перебирает нотную грамоту:
всё поплавлено.
размыта песня моя
дурманом Дьявола.
Анастасия Курзина
#поэзия@litizdat
— СЛЫШИШЬ?
— ГЛУХО И ПУСТО.
я жму на клавишу,
а она ни звука,
будто внутри неё вата.
пустозвонит палец
по клавише.
тупым стоном отдают
музыкотворящие.
распалась мозаика-музыка
и чёрт стучит по палеву.
медной сажей наглаживает
по волосам-нотоносцам
бездарностью.
задушив скрипичную шею удавом,
он перебирает нотную грамоту:
всё поплавлено.
размыта песня моя
дурманом Дьявола.
Анастасия Курзина
#поэзия@litizdat
❤19🕊8
***
в полях, где зачинается рассвет,
в седьмом поту с косой ходил отец,
в рядах колосьев, в неге юных лет
я сплёл себе соломенный венец.
галопом кони с пастбища небес
тянули месяц-плуг по облакам,
под божьей синью спал, укрывшись, лес,
и смех девичий слышен тут и там…
чтоб цвет кудрей и юное здоровье
выкуривать столичными огнями,
покинул я бескрайнее раздолье,
и старый тополь мне махал ветвями.
и город мучал в суе дурака,
пока сгущалась хмели пелена.
я видел в пьяных снах у кабака
старушку мать в тени веретена.
и падала в мальчишечьи ладони
рябиной кровь из гроздьев барных драк
— возможно, я тогда, горюя, понял,
что жизнь моя идёт совсем не так.
поля родные, реки — всё далёко,
а отчий дом вонзился в грудь заката.
однажды я умру, и встречусь с Богом,
и голову понурю виновато.
Михаил Басков
#поэзия@litizdat
в полях, где зачинается рассвет,
в седьмом поту с косой ходил отец,
в рядах колосьев, в неге юных лет
я сплёл себе соломенный венец.
галопом кони с пастбища небес
тянули месяц-плуг по облакам,
под божьей синью спал, укрывшись, лес,
и смех девичий слышен тут и там…
чтоб цвет кудрей и юное здоровье
выкуривать столичными огнями,
покинул я бескрайнее раздолье,
и старый тополь мне махал ветвями.
и город мучал в суе дурака,
пока сгущалась хмели пелена.
я видел в пьяных снах у кабака
старушку мать в тени веретена.
и падала в мальчишечьи ладони
рябиной кровь из гроздьев барных драк
— возможно, я тогда, горюя, понял,
что жизнь моя идёт совсем не так.
поля родные, реки — всё далёко,
а отчий дом вонзился в грудь заката.
однажды я умру, и встречусь с Богом,
и голову понурю виновато.
Михаил Басков
#поэзия@litizdat
❤34
Мы любим Виктора Кронова (он всё-таки наш автор!), и особенно любим всё, что он делает. Так вышло, что помимо своих обычных кроновских занятий, он каким-то образом начал вести курс верлибров от «Поэтической лаборатории». Что это такое, и какие такие курсы верлибров они проводят, — ты узнаешь здесь.
❤15
***
Я боюсь мелких рек. Они быстрые, Бог их знает.
Я боюсь, когда долго молчат, когда свет не горит, когда тихо в городе.
Я боюсь поворота ключа. Ведь они дребезжат. И латунь сверкает.
Я боюсь, когда кто-то напуган. И сердце моё на гортань напорото.
Я боюсь далеко, и боюсь если слишком близко.
Я боюсь, когда тает снег, оставляя лужи. Да бог их знает.
Я боюсь, что чего-то случится, и не случится, и если риски
И того и другого малы - мне конечно, страшно. Когда шатает
Ветер флюгеры крыш, я гляжу: куда повернутся?
Все четыре стороны света – по своему стрáшны, убоги, совестны.
Я боюсь, поджимаючи пальцы ног, напрягая последний мускул,
И в порыве напасть мой змеéет язык, и щéрится глаз песцóвее.
Я боюсь вспоминать, что когда-то мой пыльный ботинок, почти нехоженный
Камни сталкивал вниз, и они разбивались о ели остроконечные,
Что огромные рыбы пускали слюну вкруг меня пузырями, кожею
Ощущалась их чешуя, что в охотничьих вышках была повенчана
Я с бесстрашием вечным. Его поцелуй не стираем со лба, как ни три, ни вымачивай.
Глубоко он под грубым наростом керамики скрыт и гноится, розовый.
Расколи же меня. Поцелуй меня в лоб. Твоего безрассудства незрячего
Хватит нам на двоих. И я выйду на свет: льдом умыта, сосной расчёсана.
Евгения Евшенко
#поэзия@litizdat
Я боюсь мелких рек. Они быстрые, Бог их знает.
Я боюсь, когда долго молчат, когда свет не горит, когда тихо в городе.
Я боюсь поворота ключа. Ведь они дребезжат. И латунь сверкает.
Я боюсь, когда кто-то напуган. И сердце моё на гортань напорото.
Я боюсь далеко, и боюсь если слишком близко.
Я боюсь, когда тает снег, оставляя лужи. Да бог их знает.
Я боюсь, что чего-то случится, и не случится, и если риски
И того и другого малы - мне конечно, страшно. Когда шатает
Ветер флюгеры крыш, я гляжу: куда повернутся?
Все четыре стороны света – по своему стрáшны, убоги, совестны.
Я боюсь, поджимаючи пальцы ног, напрягая последний мускул,
И в порыве напасть мой змеéет язык, и щéрится глаз песцóвее.
Я боюсь вспоминать, что когда-то мой пыльный ботинок, почти нехоженный
Камни сталкивал вниз, и они разбивались о ели остроконечные,
Что огромные рыбы пускали слюну вкруг меня пузырями, кожею
Ощущалась их чешуя, что в охотничьих вышках была повенчана
Я с бесстрашием вечным. Его поцелуй не стираем со лба, как ни три, ни вымачивай.
Глубоко он под грубым наростом керамики скрыт и гноится, розовый.
Расколи же меня. Поцелуй меня в лоб. Твоего безрассудства незрячего
Хватит нам на двоих. И я выйду на свет: льдом умыта, сосной расчёсана.
Евгения Евшенко
#поэзия@litizdat
❤30
«Август»
Балансирующая Россия —
Это страшно, хотя — красиво.
Пустота, сквозь неё — эфир.
Это шепчется внешний мир.
Балансирует вечер. Август.
Лёгок, прост, и вообще — он так пуст,
Что по ветру скользнул во тьму.
Как не боязно — не пойму.
Но не боязно. Только мрак,
Опускающий свой кулак,
Обессиливает себя.
Пусть. Теперь уж рассвет трубят.
Балансирующая Россия —
Это осень. Она красива.
И не боязно. Только мрак
Расшибает себе кулак.
Алексей Красов
#поэзия@litizdat
Балансирующая Россия —
Это страшно, хотя — красиво.
Пустота, сквозь неё — эфир.
Это шепчется внешний мир.
Балансирует вечер. Август.
Лёгок, прост, и вообще — он так пуст,
Что по ветру скользнул во тьму.
Как не боязно — не пойму.
Но не боязно. Только мрак,
Опускающий свой кулак,
Обессиливает себя.
Пусть. Теперь уж рассвет трубят.
Балансирующая Россия —
Это осень. Она красива.
И не боязно. Только мрак
Расшибает себе кулак.
Алексей Красов
#поэзия@litizdat
❤28
Отбросив всяческие неверия, и, приняв воинственную гордость в загрудки, мы, редакция лучшего литературного сообщества (и всякие прочие к нам относящиеся и хранящие литбилет у самого сердца), поздравляем многоуважаемого Каффарова с незаслуженной (но завоёванной) победой в лучшем поэтическом турнире.
❤25
***
Снова. Заново. Сызнова.
Последняя буква первой списана.
С красной строки до грубой точки
Ходят стрелки, бьют молоточки.
Вчерашний росток
Сегодня полено в печке.
Говорят, душа — это лес. Так разве легче,
Если она выжжена как сухостой?
В конец, где окончание конечностей
Всё прорастает до бесконечности,
Растворяясь в вечности
Ледяным огнём до окоченелости.
В мире, что в животе червя,
В лиственном шелесте
Слышен хруст челюстей;
Ржавой медью зубы звенят.
Не ты ли среди хтони и черни
Жил, попирая каноны?
Не на тебя ли с твоей ладони
Смотрит собственный череп?
Вопрос-ответ. Ответ-вопрос.
Мне чудно слышать голос в голове моей;
Вести беседу, проводя рукой меж волос.
Что не услышу я от людей,
То расскажут обугленные стволы дерев,
Обнищавшие поля, веками угрюмое небо.
В глуби леса тишину нарушит тетерев.
И все обрушится, что ночь держала крепко.
Растворится сон в яви.
Иди же. Ступай, человек
Пой и воспевай свой век.
Мы в тебе, мы с тобой, как и ты с нами.
Вадимир Искандер
#поэзия@litizdat
Снова. Заново. Сызнова.
Последняя буква первой списана.
С красной строки до грубой точки
Ходят стрелки, бьют молоточки.
Вчерашний росток
Сегодня полено в печке.
Говорят, душа — это лес. Так разве легче,
Если она выжжена как сухостой?
В конец, где окончание конечностей
Всё прорастает до бесконечности,
Растворяясь в вечности
Ледяным огнём до окоченелости.
В мире, что в животе червя,
В лиственном шелесте
Слышен хруст челюстей;
Ржавой медью зубы звенят.
Не ты ли среди хтони и черни
Жил, попирая каноны?
Не на тебя ли с твоей ладони
Смотрит собственный череп?
Вопрос-ответ. Ответ-вопрос.
Мне чудно слышать голос в голове моей;
Вести беседу, проводя рукой меж волос.
Что не услышу я от людей,
То расскажут обугленные стволы дерев,
Обнищавшие поля, веками угрюмое небо.
В глуби леса тишину нарушит тетерев.
И все обрушится, что ночь держала крепко.
Растворится сон в яви.
Иди же. Ступай, человек
Пой и воспевай свой век.
Мы в тебе, мы с тобой, как и ты с нами.
Вадимир Искандер
#поэзия@litizdat
***
Мой отец — поэт.
Его лучшее стихотворение —
Пробел
Между датой
Моего рождения
И
Сегодняшним
Днём.
Иногда
Я перечитываю
Этот пробел,
И он звучит,
Как тишина
После вопроса:
«Ты знаешь,
Какого цвета
У него были глаза?»
Его второе стихотворение —
Совет,
Который он не сделал
На мои восемнадцать лет.
Пустое сообщение
На электронной почте
До сих пор
Хранит
Форму
Точки.
Третье —
Мои попытки
Найти его
В зеркале,
Когда бреюсь.
Оказывается,
Бритва
Может оставлять
Порезы
Даже на том,
кого нет.
Александр Шишигин
#поэзия@litizdat
Мой отец — поэт.
Его лучшее стихотворение —
Пробел
Между датой
Моего рождения
И
Сегодняшним
Днём.
Иногда
Я перечитываю
Этот пробел,
И он звучит,
Как тишина
После вопроса:
«Ты знаешь,
Какого цвета
У него были глаза?»
Его второе стихотворение —
Совет,
Который он не сделал
На мои восемнадцать лет.
Пустое сообщение
На электронной почте
До сих пор
Хранит
Форму
Точки.
Третье —
Мои попытки
Найти его
В зеркале,
Когда бреюсь.
Оказывается,
Бритва
Может оставлять
Порезы
Даже на том,
кого нет.
Александр Шишигин
#поэзия@litizdat
❤55🕊17
***
Скованное пространство,
Скошенный потолок.
Туфли по-панибратски
Брошены в уголок.
Стол с отпечатком кружки,
Явь с отпечатком сна.
Вмятинам на подушках
Выданы имена.
Словно своей отчизне,
Грустной рукой служу
Призраку полужизни,
Мирному миражу.
Хтони лохматой хаос,
Алый автограф уст.
И осознать пытаюсь,
И отпустить боюсь.
Алексей Закоулов
#поэзия@litizdat
Скованное пространство,
Скошенный потолок.
Туфли по-панибратски
Брошены в уголок.
Стол с отпечатком кружки,
Явь с отпечатком сна.
Вмятинам на подушках
Выданы имена.
Словно своей отчизне,
Грустной рукой служу
Призраку полужизни,
Мирному миражу.
Хтони лохматой хаос,
Алый автограф уст.
И осознать пытаюсь,
И отпустить боюсь.
Алексей Закоулов
#поэзия@litizdat
«Пророк-самозванец»
Мои пальчики — червями по пергаменту сырому,
И за словом — ещё слово. Что останется от Бога?
Десять призрачных глаголов. и себе, и для народа:
«Не убий, не укради...»
Я справляюсь ещё вроде, но а третий...
Третий где?
Метод действенный: плеяду, Словно сборище горбатых,
(Что под знаменем Аз Есмъ триединый тащат крест)
Упасёт от злого ада Серафим с шестью крылами
И прольёт над тем, кто слеп, Неотмирно-ясный свет,
И не вырвет, вовсе нет, — это велено лишь мне, —
Гневом праведным язык. ну а я? я проводник:
Бью челом самозабвенно по трухлявой стопке книг:
«Имя зря не воспевай», «Маму-папу почитай».
«Не солги», «не возжелай», «День субботний окропляй»,
«Не убий, не укради...» — уже было.
Снова три,
Снова где-то переврал. на Синае Моисеем мокро-жжёным не стоял,
Да и море, правды ради, Милосердными руками,
Под покровом благодати
Не развёл, не разупрямил,
Только так — слегка помял.
Здесь ни я, ни прихожане не отмолят чернь деянья;
На перстах моих дырявых, пляской Вита — плетью рваной, —
За хозяина-провидца (или просто порезвиться)
Скачет, стукает копытцем
Валаамова ослица.
Мария Черепанова
#поэзия@litizdat
Мои пальчики — червями по пергаменту сырому,
И за словом — ещё слово. Что останется от Бога?
Десять призрачных глаголов. и себе, и для народа:
«Не убий, не укради...»
Я справляюсь ещё вроде, но а третий...
Третий где?
Метод действенный: плеяду, Словно сборище горбатых,
(Что под знаменем Аз Есмъ триединый тащат крест)
Упасёт от злого ада Серафим с шестью крылами
И прольёт над тем, кто слеп, Неотмирно-ясный свет,
И не вырвет, вовсе нет, — это велено лишь мне, —
Гневом праведным язык. ну а я? я проводник:
Бью челом самозабвенно по трухлявой стопке книг:
«Имя зря не воспевай», «Маму-папу почитай».
«Не солги», «не возжелай», «День субботний окропляй»,
«Не убий, не укради...» — уже было.
Снова три,
Снова где-то переврал. на Синае Моисеем мокро-жжёным не стоял,
Да и море, правды ради, Милосердными руками,
Под покровом благодати
Не развёл, не разупрямил,
Только так — слегка помял.
Здесь ни я, ни прихожане не отмолят чернь деянья;
На перстах моих дырявых, пляской Вита — плетью рваной, —
За хозяина-провидца (или просто порезвиться)
Скачет, стукает копытцем
Валаамова ослица.
Мария Черепанова
#поэзия@litizdat
❤26