«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — что?

Неправильно. По пятницам у «Литра» — «Ече». Два.

Почти ровно год как лучший поэтический турнир «Ече» действительно оказался лучшим поэтическим турниром. Почти ровно год как всякие сторонние «проекты» (участие в которых мы решительно осуждаем) старательно пытаются слизать наш стиль. Почти ровно год ожидания, чтобы услышать главное, — второй сезон «Ече» начинается сегодня.

В этот раз мы подготовили для тебя чуть больше нового и интересного. Всё старое о нас ты узнаешь из этого совершенно бесплатного пособия, а всё новое — если подашь заявку на участие. Чтобы это сделать, жми на кнопку в закреплённом сообщении, или сюда (если тебе лень искать закреплённое сообщение), а ещё можешь нажать сюда (если твоё чудесное устройство не тянет приложение).

Что дальше? Жди. И следи за «Ече». Привет, бумагомарака!

Сегодня литературы не будет. Сегодня редакция «Литра» исключительно синяя.

***
И ты говоришь, что
Твоих проблем ворох,
А моя родня когда-то
Пережила голод.
И обескровленными
Пальцами его
В моей не знающей
Глобальных бедствий
Глотке,

до сих пор

Тянут за ниточки
И образ жизни регулируют
Пищевые привычки.

Тонны
#поэзия@litizdat

Раз — анфас. Два — обоюдоострые глаза. Т-р-етьего июля — на ютуб-канале.

«Невыразимое»

Всю ночь я думала о выразимом
и выразительном желании лежать
к нему лицом,
Чтобы смотреть, как синим
мажет месяц по изгибам
впалых щёк,
Испытывая словно скорбь, как будто
я ещё жива, а он уже давно как нет,
хотя сейчас
его сжимает только сон.
Я плачу слабо-синей незабудкой,
выпавшей из быстрого букета,
я как жемчужина без своего
ракушечного дома.
Так, по Платону, он — мифическая сущность,
а я вторю, простое сердце спрятать
не способна, и будь не так,
Не оставалась бы на камне соль,
и я, как юная Ассоль,
к нему б не выходила;
и стебель бы всю тяжесть своего бутона
вынести б не смог.
Всё утро плача, думала о том,
что у меня забрали кровь, и руки, и глаза,
но он, стряхнув с кудрей остатки сна —
железной стружкой те упали в синий цвет —
услышал слёзы, что-то понял
и сказал:
«Я бы хотел иметь с тобой ребёнка,
чтоб думать о тебе,
когда тебя нет».

Вета Ястремская
#поэзия@litizdat

***
когда душа не принимает тело
я принимаю соджу с имбирём

и в шубе чёрной бегаю по дому
на голо тело каждому б такое

не то почувствовать скорее
ты будто ложкой ешь мираж

и перед зеркалом кривляюсь
до красных щёк и отвращения
до красных щёк и отвращения

Виктор Кронов
#поэзия@litizdat

***
Пахнет дизелем.
Я — турист,
Кто по улицам бредит, бродит.
Дом стоит
Поперёк,
Плечист.
Я хотел бы вот так —
Навроде.
Жёлтых стен
Померанский цвет,
Пробордовленной шашкой
Плитки.
В этом месте
Покоя нет,
Как в руке у хирурга —
Нитке.
Ясно утро —
Я тут турист,
Сорнякова у клена
Крона.
Как хрустально
И звонко чист
Из дырявой аорты свист
У небелой
Больной вороны.

Алексей Красов
#поэзия@litizdat

***
По волосам ползёт
какая-то букашка
Сжигают мусор
слышен тихий треск
Что было сказано
уже совсем не важно
Когда зайдёшь в парилку –
снимешь крест

Ухабистый асфальт
рябой подросток
Собаки лают
у верблюда перекур
Чем меньше голосов
тем чище воздух
Тем больше орденов
чем больше пуль

Кип куэшчанинг йор лайф –
ответы это шалость
Слеза как раз заполнит
трещинки морщин
Варенье кончилось.
Из сладкого осталась
только надежда
я в неё макаю блин

Иван Апасов
#поэзия@litizdat

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр «Сибири».

Савелий «Тонны» Ладонин считает до десяти и кричит на людей, — запись со чтений в «Клуб Клубе» тринадцатого июня. Версию в наилучшем качестве можешь посмотреть здесь.

#авторы@litizdat

***
обращаясь в пугливость белки
в чириканье воробья
о былинках и стебельках
я тебе верещал на ветках
ветренистую сипь листвы
ворковал, заливался, рюмил
гнездовался в густой ночи
меж синицами переплётов
на лесничем продрог пролёте
не
случившихся перелётов
карабкался в заложенный лист.

Серафим Гулевский
#поэзия@litizdat

***
ремнём забить обидеть и раздеть
смеётся так кроваво одеяло
и девушка вторую видит смерть
в руках нациста ампула без яда

неважно что в окне там снегопад
на стенках выцарапывает имя
мотнёт солдат швейцарский циферблат
и снова он в прокуренном Берлине

постойте Ганс ты выдумал сюжет
где нет тебя на юге Беларуси
и как посмотришь в сторону ножей
так в плен твои слова уже сдаются

Константин Ополченов
#поэзия@litizdat

***
Ненавижу свет,
Посижу в тени.
Улечу во тьму,
Посмотрю с дали
На скоротечность мест,
На лабиринт души,
На угрюмый снег,
На манифест во лжи
Записал в дневник,
Приболел внутри,
Отстегнул момент,
И продолжил плыть.

А
#поэзия@litizdat

***
заклинаю вас небом, увядающим вскоре
и травой, выгрызающей тело скалы,
криком птиц, свято верящим зову прибоя,
тихим гулом идущей девятой волны:

если вам меня жалко, соколиные детки
если вы меня любите, ласточкин глас
перестаньте мне сниться опять безответно
я уже позабыл как я помнил о вас.

Матвей Чехов
#поэзия@litizdat