***
Синие ели, тёмно-сизые тучи.
ЛЭП чернеют под пасмурным небом. Что-то тихо шипит сквозь шёпот ветвей под звенящими ветра ногами. Как помехи ТВ, как змеиный язык шелестит меж клыками стволов, переливным раскатом громов протекая как дождь по палатке полночного часа,
ниспадая узором кругов на воде, насыщая корней глубину и ноги морозя порывами капель косых и журчащих как гальки песок под бризом морским на крутом берегу.
И мыслей гудящий поток протекает, меж листьев, ловя уходящий, трепещущий вздох обо всём, что случилось сегодня впервые.

М. Тихон Т. Синин
#поэзия@litizdat

«Синий»

форточка стучит в откос
ритмично-нехотя,
в кухню сыплется зима
февральской перхотью.
радио бормочет равнодушно
и
гнусаво,
папа курит синий винстон,
представляя яву.

холод впился в мякоть стен
клыками волчьими,
кран-невротик
под себя бесшумно мочится.
синий кашель газовой конфорки —
еле тёплый,
суть стола в пустой бутылке
с вечно
полной
стопкой.

блеклый свет,
плафон роняет пыль бессилия,
в детских варежках
ютятся пальцы синие.
в жилах стынет кровь,
и стынет, всхлипывая, чайник,
я прошу,
вернись домой к весне.
я так скучаю.

Синяя! Вата
#поэзия@litizdat

***
как я скучаю
по детскому саду
и синей кляксе
на дверце шкафа
она была синей ровно настолько
чтобы не быть какой-то иной
розовой
например
или белой
или чёрной
отчётливо синяя метка
мне говорила
что этот шкафчик мой
и всё мне понятно в нём будет
знакомо даже
а все остальные
ребята из группы
знали
что синяя клякса
это я
клякса-плакса
это я
и близко к ней подходить не стоит
я вырос
и синяя клякса выросла
в уродливый градиент
женщины в собственных шоу неталантливо потешаются
что мужчины не знают оттенков
политические обозреватели лезут друг к другу на голову
наперебой объявляя
что мир либо серый
либо же чёрно-белый
я же
в нём утопаю
в его переливах
от лазуритового в ультрамарин
наверное
нужно меньше бояться
и меньше плакать
дождаться безропотно
пока не останется сил
и всплыть
ясносиней кляксой
на дверце шкафчика
ясельной группы
детского сада посёлка стекольный
номер один.

Синим Каффаров
#поэзия@litizdat

***
Тринадцать оттенков синего цвета:
Первый: когда умирает где-то
Звезда. Это самая бледная нота.
Второй: когда умирает кто-то —
Виски синеют. Но больше о смерти
Я не скажу. Всё важней, что перед
Ней. Это будет оттенок третий:
Солнце, прежде чем встать над твердью
Нашей земли, запускает в поле
Зрения, что застаёшь поневоле —
В долгой бессонице, длинной дороге.
Цвет катарактовый и волоокий.
Этот — четвёртый: им красятся стены
Всех декораций, убогий нетленный
Серо-лиловый. Я больше не верю
Этому цвету, и дом мой не будет
Тронут им. Пятый: как окна в каюте,
Круглый и сизый — то полухрустальный
Цвет моих глаз, когда тысячей жалоб
Проклят мой рот, и я суетно плачу.
Дальше шестой: он иссиня-прозрачный.
Просто — твои надзапястные вены.
После седьмой: когда катится пена,
Следом ее догоняет оттенок
Той синевы, что бывает у моря,
Если оно оставляет зазоры
Меж глубиной и небес белизною
(То, что у нас называют волною).
После — восьмой, это фильтр софита,
В светочувствительный глаз мой зашитый:
Он освещает героям лица.
(Цвет магического реализма).
Тень от него, что ложится на стену
Тëмным резным моим обликом – это
Будет девятый. И он же в канавах
Тёмные воды и синие травы.
Вот еще синий — десятый — когда-то
Стены в твоём обескровленном доме
Синими были. Ты помнишь? Не надо.
Следом: за шумным размашистым громом,
Напоминающим каторжный кашель,
Вдруг опускается нá землю страшный
Ливень, и тоннами синих топазов
Падает в ночь на испуганный город
Полутонами Охотского моря.
Это — одиннадцать. Мало осталось:
Два. И двенадцатым будет чернильный
Цвет, когда пишешь не глядя, стараясь
Строки держать, слова мимо не вылить,
Только проснувшись увидишь, что буквы
Неразличимы. И разве что руки
Помнят ночные стихи, но не спросишь
Рук, и не вымолишь рифмы у пальцев.
К мёртвому — больше нельзя прикасаться.
Пусть за тринадцатым будет из синих
Самый неясный, но неоспоримый,
Самый прозрачный, но тёмный и даже
К чёрному близкий, он мутен и влажен.
Это есть то, что ты видишь, когда
Ты в полусне закрываешь глаза.

Евгения Синенко
#поэзия@litizdat

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — что?

Неправильно. По пятницам у «Литра» — «Ече». Два.

Почти ровно год как лучший поэтический турнир «Ече» действительно оказался лучшим поэтическим турниром. Почти ровно год как всякие сторонние «проекты» (участие в которых мы решительно осуждаем) старательно пытаются слизать наш стиль. Почти ровно год ожидания, чтобы услышать главное, — второй сезон «Ече» начинается сегодня.

В этот раз мы подготовили для тебя чуть больше нового и интересного. Всё старое о нас ты узнаешь из этого совершенно бесплатного пособия, а всё новое — если подашь заявку на участие. Чтобы это сделать, жми на кнопку в закреплённом сообщении, или сюда (если тебе лень искать закреплённое сообщение), а ещё можешь нажать сюда (если твоё чудесное устройство не тянет приложение).

Что дальше? Жди. И следи за «Ече». Привет, бумагомарака!

Сегодня литературы не будет. Сегодня редакция «Литра» исключительно синяя.

***
И ты говоришь, что
Твоих проблем ворох,
А моя родня когда-то
Пережила голод.
И обескровленными
Пальцами его
В моей не знающей
Глобальных бедствий
Глотке,

до сих пор

Тянут за ниточки
И образ жизни регулируют
Пищевые привычки.

Тонны
#поэзия@litizdat

Раз — анфас. Два — обоюдоострые глаза. Т-р-етьего июля — на ютуб-канале.

«Невыразимое»

Всю ночь я думала о выразимом
и выразительном желании лежать
к нему лицом,
Чтобы смотреть, как синим
мажет месяц по изгибам
впалых щёк,
Испытывая словно скорбь, как будто
я ещё жива, а он уже давно как нет,
хотя сейчас
его сжимает только сон.
Я плачу слабо-синей незабудкой,
выпавшей из быстрого букета,
я как жемчужина без своего
ракушечного дома.
Так, по Платону, он — мифическая сущность,
а я вторю, простое сердце спрятать
не способна, и будь не так,
Не оставалась бы на камне соль,
и я, как юная Ассоль,
к нему б не выходила;
и стебель бы всю тяжесть своего бутона
вынести б не смог.
Всё утро плача, думала о том,
что у меня забрали кровь, и руки, и глаза,
но он, стряхнув с кудрей остатки сна —
железной стружкой те упали в синий цвет —
услышал слёзы, что-то понял
и сказал:
«Я бы хотел иметь с тобой ребёнка,
чтоб думать о тебе,
когда тебя нет».

Вета Ястремская
#поэзия@litizdat

***
когда душа не принимает тело
я принимаю соджу с имбирём

и в шубе чёрной бегаю по дому
на голо тело каждому б такое

не то почувствовать скорее
ты будто ложкой ешь мираж

и перед зеркалом кривляюсь
до красных щёк и отвращения
до красных щёк и отвращения

Виктор Кронов
#поэзия@litizdat

***
Пахнет дизелем.
Я — турист,
Кто по улицам бредит, бродит.
Дом стоит
Поперёк,
Плечист.
Я хотел бы вот так —
Навроде.
Жёлтых стен
Померанский цвет,
Пробордовленной шашкой
Плитки.
В этом месте
Покоя нет,
Как в руке у хирурга —
Нитке.
Ясно утро —
Я тут турист,
Сорнякова у клена
Крона.
Как хрустально
И звонко чист
Из дырявой аорты свист
У небелой
Больной вороны.

Алексей Красов
#поэзия@litizdat

***
По волосам ползёт
какая-то букашка
Сжигают мусор
слышен тихий треск
Что было сказано
уже совсем не важно
Когда зайдёшь в парилку –
снимешь крест

Ухабистый асфальт
рябой подросток
Собаки лают
у верблюда перекур
Чем меньше голосов
тем чище воздух
Тем больше орденов
чем больше пуль

Кип куэшчанинг йор лайф –
ответы это шалость
Слеза как раз заполнит
трещинки морщин
Варенье кончилось.
Из сладкого осталась
только надежда
я в неё макаю блин

Иван Апасов
#поэзия@litizdat