***
глаза черны.
за тканью вата.
лоскут луны,
следы помады.

табачный дым.
сегодня праздник.
ты стал иным.
неправда разве?

бокал вина,
посуда, скатерть.
разрез окна.
помято платье.

язык свечи.
скажи иначе.
но Он молчит,
и кукла плачет.

Виктор Кронов
#поэзия@litizdat

«Литр» не занимается публикацией Виктора Кронова по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.

***
Весна застаёт меня полуживой.
Когда она входит, ты дышишь в ладони
И чертишь мне что-то над головой.

Она начинает с тебя. И бездонны
Лари у неё — на любого найдётся
Предмет исцеления. Длинной иконой
Лежу, терпеливая, бледная, сонная.

Весна отдаёт тебе слабое солнце,
Возможно, ты даже целуешь ей руки.
Я слышу, как кто-то смеётся.

Слова превращаются в странные руны,
И весят как древние тёмные камни —
Бессильная выписать разумом хрупким
Весны приходящей чугунные знаки —

Я жду, чуть ворочая голову на бок,
Чтоб лучше увидеть за мутной слезою,
Как эта весна, сводом тысячи арок
Небесных — владеет тобою.

Евгения Евшенко
#поэзия@litizdat

***
Я в горшке прорастаю окурком,
Во мне сил — дойти до Китая,
И может быть, даже обратно —
Я уж того не знаю,

А в садах на распахнутых улицах
Вызревают мои ростки:
Специи, пряники, устрицы,
Пледные закутки

Красивые, может, женщины
Меня обступают там
И я сам будто уменьшенный
В таком половодье дам

И я задымляюсь тихо
К тому же ещё цвету
И кто-то меня затянет —
И буду трещать во рту

Матвей Чехов
#поэзия@litizdat

***
не прошу, не пишу,
не жгу по углам строки,
в забытьи всякий раз, пока неба край светел,
заплетаю в тугие я косы ручьи и осоки,
мне ночная неясыть
неспящий радетель,

страх пеняет и жжёт, негде мне схорониться,
ковыльём неземным полыхает позёмка,
ты едва заискришь, горизонт, расписною зарницей,
как я крылья вразмёт, и лечу за тобою вдогонку,

жасмин запорошит, прочертит крылом стриж,
грозой дождь вздохнёт и умрет где-то,
восточный туман взъерошит камыш,
ты не спишь,
вот и ночь на излёте,
последняя капля лета.

Леон Л.
#поэзия@litizdat

***
широка река,
лоно полное.
ты убей меня,
воля вольная.

на траве птенцы –
ширь и полосы.
ты убей меня
грубым голосом.

синь полночная,
лай собачий.
ты убей меня,
явь внебрачная.

лихо гулкое,
стук орешника.
ты убей меня,
хворь прилежная.

мзда червонная,
мысли тëмные.
ты убей меня,
невесомая.

взгляд карающий,
плечи ровные.
ты убей меня,
доля скромная.

Саша Четвёрка
#поэзия@litizdat

***
Лужи искрятся каплями брызг,
Град перешёл на дождь.
Мерно тает безмолвная серая высь,
Её режет жёлтого месяца нож.

День истёк, и принёс за собою ночь.
Ветер гнёт рябые осины,
Гонит зиму подальше прочь,
Хлыстом веток полощет ей спину.

...

Будет новый день, потеплее
Ярче прежнего солнце вспыхнет,
Ото сна проснутся деревья,
Птичье пенье капелью хлынет.

Там где свет вмиг растает лёд,
Снег уступит проталинам место.
Как река ручеёк запоёт,
В берегах ему станет тесно.

...

Разольётся весна синевою,
Убежит молоко облаков.
Бог протрёт рукою небесный престол,
Чашу смерти испив до краёв.

И на дне её выступит жизнь,
Прорастут семена сердец.
И с тобой подождём ещё мы,
Пока наш не придёт конец.

М. Тихон Т. Себин
#поэзия@litizdat

«Элегия ночи»

сестра моя погост и без теней
мы без теней мы как полуживые
горели тыквы вечер близок был
и солнце-сфинкс куда-то уходило

я ты ты я мы слышим облака
как юная ольха рыдает птицей
мы видим призрак заднего двора
растущая луна и наши лица

и сливы те как в детстве синева
мечтает прикоснуться к крыше дома
сестра моя мы тень мы как трава
мы лошади украденной подковы

и сумерки похожие на смерть
и звёзды так похожие на смерть
в наших глазах
не стары и не новы

мы есть та ночь которая живёт
мы есть та смерть
мы умираем снова

как солнце-сфинкс
на бледных лбах взойдёт

Константин Ополченов
#поэзия@litizdat

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.

***
Бумага спит. Молчат колокола.
Хоронят тьму семнадцатого века.
Вся комната — цветастый сарафан,
Окунутый в течение Терека.

Бессвязный мир, как радио, молчит,
Лишь изредка в эфир бросая бредни,
Чтобы потом, когда вернется жизнь,
Гуляли сплетни.

Как разно спят в каютах зеркала,
Буи в воде, на вешалках береты.
Как на волнах — качаюсь. Потолок.
А там — планеты.

Плывет и мокнет будто бы графит
На ватмане, исчерченном церквями.
Бумага спит. Согласье между нас
С морями.

Алексей Красов
#поэзия@litizdat