***
снег идёт,
снег идёт.
нет ничего, только снег идёт,
вроде того, что вот снег идёт.
а я с первого раза нащупал рот
и остался горд,
но вот снег идёт.
тихо в округе, а снег идёт.
тёплые руки, но снег идёт.
а два алкоголика
в баре за столиком
тоже сказали, что снег идёт.
может, ошибся и просто послышалось,
ну, а спросить не хватило решимости.
но показалось, что поняли:
снег идёт.

Иван Чуриков
#поэзия@litizdat

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.

Думал, мы забыли про наш список врагов литературы? Мы и вправду забыли, вспомнив о нём только сегодня. Специально для тебя дополнили его целой кучей бумагомарак, чьё творчество вызывает у нас открытую неприязнь.

«Авторы» Лёха Никонов, Максим Тесли, Ах Астахова, Серафима Ананасова, Вера Полозкова, Максим Маркевич, Борис Васильев, Богдан Афанасьев, Георгий Радонов, Анна Ширмина и Дамир Валеев внесены в единый реестр бесполезных писателей.

#главное@litizdat

***
Я гуляю навзрыд,
Одеялом укрыт,
По румяной железной дороге.
И мерещится мне
В громовой тишине
Поезд красный и тысяченогий,
Он горит и летит
На горящий вокзал
Вдоль пылающих лесополос,
Я запрыгнул в вагон
И навзрыд полетел
Вместе с поездом на твой голос.

Матвей Чехов
#поэзия@litizdat

***
сединой обросло моё поле,
в темноте той, где был я рождён,
остуди мои лобные доли,
посади их в глухой чернозём.

провези меня через поле,
не пытайся вернуться в дом,
пусть морозный запах юдоли
настигает меня во всём.

пробирайся сквозь гущу метелей
и снежинки лови языком.
на засовы не заперли двери,
не закрыли и ставней окон.

в сотни сказок мы свято поверили,
всё исполнилось словно закон,
кто-то шепчется там, за деревьями,
заговаривая на сон.

простирайся до краюшка времени,
поднимая навстречу лон,
мне словами тебя не измерить
ни тогда, ни сейчас, ни потом.

Тима Тропин
#поэзия@litizdat

***
всё вокруг неправильно
и всё вокруг гниёт
мир кружит, расправленный
у ватных моих ног
и кто кому признается
смотря в раскисший рот
что это ему нравится
что в этом он живёт
вот я живу в политике
а он живёт один
солдат лежит на кителе
а он — лежит над ним
меня толкает мельницей
истории полёт
она летит неправильно
но правильно гниёт
и вот когда истреплются
гнилые жернова
мы снова с тобой встретимся
забывшими слова

Вадим Каффаров
#поэзия@litizdat

***
Берегись!
вслед мне звенит машинист,
скрипят трамвайные тормоза,
занос на дороге метр-полтора,
кто-нибудь здесь спас бы меня?

В руки чужие упаду, обмякну,
порозовею в свете
светофоров красных,
голова тяжелеет от гула
моторов и газовых выхлопов,
узоры его вязаного шарфа
сложатся в шифр цифрами.
Дата и место встречи —
сегодня вечером.

Тома Прохоркина
#поэзия@litizdat

***
надвое легче делить почти все
если это не путевка в санаторий на одного
или если не нужно делить на шестнадцать
слова учительницы людмилы сергевны о том
что мне суждено было стать математиком
а на самом деле требовалось доказать
что если не спать то все начинает мешаться
и задваиваясь заслонять себя
память не множится а разбивается
оставляя пустыми точки без координат
и подводя к ложным выводам
о том что все сводимо к двойному неравенству
с пугающим количеством переменных
неизвестных точным наукам
и до боли знакомым мне
замыкающей на себе окружность
с диаметром равным корню из головы
что также эквивалентно моей тревоге
площадь которой лежит за пределами
евклидовой геометрии и т.д.
мне бы хотелось все разделить
и больше не путаться в показаниях памяти
засбоившей на уровне двоичного кода
и теперь выдающей все числа разом
умножая при этом их все на два
мне бы хотелось их все отнять
мне бы хотелось у всех всё отнять
и присвоить себе
мне же мало

Элина Халилова
#поэзия@litizdat

***
дорогой
моя рука так подозрительно болит
быть может потянула ненароком
я сухожилие иль что еще страшней
там опухоль
в конце концов никто не застрахован
да да не застрахован решительно никто
один процент а значит шансы есть
там точно опухоль о боже

дорогая
куда страшней
там если затесался враг народа
и демократий всех мастей
детей запрем в чулане
сейчас же собирайся
поедем к деду Коле в Кострому
в сторожку
он под московской водогрейней
старался выживать сто лет
при том идее верен оставался
и знает что к чему
как и его топор
о боже вникнуть только
и этой я руки просил
у папы твоего

подожди а ну чего же ты сразу не сказала левая тогда ничего страшного спасибо ничего страшного у меня самой теперь как-то от сердца даже отлегло

Алексей Романов
#поэзия@litizdat

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.

Если совместить Евгению Евшенко (которую мы очень сильно любим), «Хитрых людей» (на Винзаводе), двадцать восьмое февраля и пять часов вечера, — то получится авторский вечер одного из самых нежных и красивых поэтов России, который ты, читатель, сможешь совершенно бесплатно посетить.

Если хочешь знать подробности вечера, — ты обязательно их узнаешь. Но позже. Если же хочешь знать имя автора афиши, — ждать не придётся, — Элина Халилова.

#мероприятия@litizdat

***
Птицы исчезли, осыпались листья
На лисьи следы в почерневшей земле
Небо сегодня особенно чисто,
Как если б ты тайно спала обо мне
Время застыло, устало зевая,
Миг — и не будет уже никогда
Встречи под гимн уходящего мая —
Шёпот ветров в недозревших садах
Может, я вспомню, как звёзды на небе
Порой вспоминают о старых мирах
Как я прикоснулся к тебе на мгновенье
Как снег догорал у тебя на устах.

Матвей Чехов
#поэзия@litizdat

«Декабрьское»

а в выборге мне вырвали ребро,
к столу из дуба привязав верёвкой.
храни меня, наивное добро,
пройдись по этой боли, как метёлкой.
смахни всю боль.

крича и плача, каясь что есть мочи
на густо покрасневшей древесине,
пойму, что больше проводить все ночи
в пустых следах от сапогов россии
я не смогу.

я не смогу продрогнувшей лампадой
рассеять тьму отцовского тулупа.
и репу не смогу сажать лопатой,
которой мы закапывали трупы
ещё вчера.

я не смогу забрать чужое горе
и шубой взгромоздить себе на плечи.
луна уйдёт. осиротеет поле,
в его глуши затихнут чьи-то речи,
моя — средь них.

судьбу не пишут — тянется мазут,
я нерешителен, как камень на развилке:
пойду направо — голову снесут,
пойду налево — сам в хромой глубинке
убью кого-то.

ударь меня, хмельная пустота!
молёным кулаком достань искру из глаз!
укрой меня, наперсница-пурга.
мне нежный голос твой милей, чем бас
ковра снегов.

в твоих ветрах я встречу рождество,
повешу страх игрушечный на ёлку.
храни меня, наивное добро,
пройдись по мне соломенной метёлкой,
смахни всю боль.

Михаил Басков
#поэзия@litizdat

***
Мы пели целлюлит и псориаз,
Заячьи губы и фетальный алкогольный синдром,
А так же целый ряд того,
Что принято и так приятно
Было бы назвать пороками.
И к ним конечно же пририфмовали,
Как март своими тёплыми
Руками, остатки зимних
Холодов, — присущие и нам
Заболевания.
Но мы не пели о себе,
Предпочитая робко
Промолчать.
Ведь сами так
Хотели быть
Пластмассовыми
Куклами с экрана.

Тонны
#поэзия@litizdat

***
Снег не вечен.
Уже февраль.
От руки
Отлипает сталь.
Снег морской
Раскрошил гранит.
Мир наполнен —
Перитонит.
Где весна —
Ктой-то вновь воскрес.
Все стремленья
Имеют вес.
И снега —
Погибают. И
Не подать им
Своей руки.

Алексей Красов
#поэзия@litizdat

***
мне не двинуть руки — расслабленный.
не почувствовать боль — осклабленный.
не поднять головы — блаженный.
не унять стыда — прокаженный.

но тугой бутон раскрывается.
и души бетон разогревается.
раскраснеет, поспеет и лопнет,
что моя голова оглохнет.

я вспомню, как долго, издавна,
сверля мои мысли пристально,
она, смоляная горилла,
шёпотом мне говорила:

«Анчар отравляет почву.
взовьётся кровавой ночью
под куполом мёртвых взглядов
лекарство твоих ядов».

Арсений Длинный
#поэзия@litizdat

***
Когда умирает слон, стадо молчит три дня.
Им кто-то сказал, что надо тянуть этот последний миг.
Вот и мои слоны, те что внутри меня,
Тоже молчат когда умирает кто-то один из них.
Становятся в тесный круг и, опустив глаза,
Ждут, когда утром третьего дня их слёзы осушит Бог.
Ждут, чтобы он научил, что бы он им показал,
Как после смерти своей танцевать танго слоновьих ног.
Но вместо музыки свист, а вместо пряника кнут.
Окончена тризна, слоны покидают сцену, сделав поклон.
Садятся в зрительный зал и с нетерпением ждут.
Ждут, что на сцене появится снова кем-то убитый слон.

Вячеслав Антюфеев
#поэзия@litizdat

«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.

Двадцать восьмого февраля ты сможешь не только услышать стихи Евгении Евшенко, но и прочитать их, — специально под мероприятие мы подготовили сборник её самых трогательных и нежных текстов (очень ограниченным тиражом), купить который ты сможешь на самом вечере.

Если же ты боишься, что найдётся кто-то попроворнее тебя, и ты окажешься без красивой книжки (скорее всего, так и будет), то специально для тебя мы открываем предзаказ (и даже делаем небольшую скидку за покупку сейчас). Семьсот пятьдесят рублей, — и сборник твой. Пиши сюда.

«Тишина»

тишина чуть тише,
чем шелест
и ещё на толику
громче тянущихся снов.

её обличит не шёпот,
а в еловых чащах
ропот.

тишина суше,

чем пропащая даль,
что колышет ровный гул
своей умеренной влагой.

тишина —

широкий шарф,
что шуршанием ресниц
о подушку
ночью
душит.

Анастасия Курзина
#поэзия@litizdat

***
Я — главный,
Прочие все – нет —
Таков мой небесам ответ
Я — ниц упавший,
Дань земле —
Её же дар самой себе
Я — несгибаемый овёс,
Проросший в щели меж камней
Я — уравнение-вопрос
Без существующих корней
Я — снег, я — листопад, я — мёд,
Меня лишь домино поймёт,
Я — тишь тишей,
Царица снов,
Я — действующий голослов,
Я — немигающий зрачок,
Я — рыба, речка и крючок.

Матвей Чехов
#поэзия@litizdat