О донецком довоенном предчувствии

Поэт Екатерина Сокрута

***
Забыл тебе объяснить: Авраам тогда
Нашел десять праведных – и устоял Содом.
Так они спасли и прочие города:
Под суровым взглядом, нежданным чудом,
Большим трудом.
В назиданье им был огненный явлен столб,
Иногда они тяготились своей виной,
Но никто из них не слыхивал про потоп,
И никто не знал, чем славен трудяга Ной.
Жизнь текла как нужно: был более белым свет.
Каждый жил свой срок и бремя спокойно нес
Да, нам был оставлен только один Завет,
Но ведь не был судим и казнен на кресте Христос.
Подрастали дети, покрывались мхом валуны.
И катилось время сквозь явленный Божий Дух.
В двадцать первом у нас не боялись Третьей войны.
Потому что в двадцатом не было первых двух.

…Знаешь, полно причин сеять мрак и хаос.
Но что-то велит держать этот пыл в руках.
Я пишу тебе из отеля вблизи Дахау –
Здесь чудесные люди, здесь песни поют в домах.

…Хорошо, что это письмо ничего не весит.
Я таскаю его с собой, сквозь мороз и звезды.
«Десять, - думаю я всю ночь, - десять».
Может, еще не поздно.

***
А первый снег упал второго ноября. Присыпал страхи. Притрусил сомненья. Он шел всю ночь, и, честно говоря, уже к утру сошел за избавленье. Шел снег - попыткой чистого листа, скрипел фонарь, вились на землю нити, снег пел в ночи симфонией куста, скамейки, шага, перечня событий. Он врачевал ожоги черных луж, он бинтовал тропинки и аптеки, с оконных глаз стирал угар и тушь, и остужал у памятников веки.

Костры чадили. Месяц был жесток. Осколками оскалились витрины, бордюра длинный черный кровосток, вел перечень утрат до середины, спала в руинах новая страна, истории которой я не знаю – и только снег шел, невзирая на, и таял над военными кострами. А жизнь на переломе – просто боль истории, мир вывихнул колено и рухнул всем столпом на нас с тобой - мы оказались в будущем мгновенно. Смесь вирусов, предчувствие войны припишут нам в две тысячи девятом - нечаянным свидетелям страны, насмешникам, наемникам, солдатам. Мы - стихоплеты лучшей из эпох, мы - очевидцы нового закона, из наших слов, окурков, дней, сапог и сложится печать Армагеддона.

Век-беспризорник бродит по камням растрепанным, неузнанным, босым.
Век пишет по семи святым церквям, что все его апостолы – лжецы. ***
Седеет год - простуженный, уставший.
Грохочет ночь.
Сбоит теплообмен.
Снег.
Масло.
Холст.
Весь Питер Брейгель-старший -
С поправкой на эпоху перемен.

#стихи_о_донбассе

КРЫМСКОЕ

Гуляя по Ялте, вдыхая волшебный бриз,
С бутылкой Массандры спускаешься к морю вниз
И слушаешь волны, встречая восход Луны,
И мысли твои так свободны и так пьяны.

В тени кипарисов, среди виноградных лоз
Здесь древние греки пасли лошадей и коз,
Справляли Партении, строили Херсонес,
Когда о хохлах даже ветер не слышал здесь.

Потом вековечные крымские берега
Узнали о тяжести римского сапога.
И те, кто принес имя Цезаря на щитах,
Конечно, не слышали ни о каких хохлах.

Здесь правили готы и гунны, потом пришли
Коварные турки - и веру свою несли.
Тут были османы, а раньше была Орда,
Но только хохлов тут не было никогда.

Но вот отгремела война, разошелся дым...
Сиянием русской царицы обласкан Крым.
Потемкин вручил государыне сей алмаз,
А звали его - Григорий, а не Тарас.

Здесь Пушкин гулял по Гурзуфу в своем пальто,
Пока о хохлах тут еще и не знал никто,
И даже Волошин наяривал здесь свой кол,
Когда тут еще не бывал ни один хохол.

Теперь это снова Россия. Все десять лет
Мы строим дороги, проводим тепло и свет.
Вы прокляли нас, нарекли цитаделью зла...
Какая досада. Забыли спросить хохла.

(Июль 2024 г.)

#стихи

Утро, зарядка,
кофе и новостная сводка.
Село Мирное, село Весёлое
село Дружба и село Вишнёвка
за минувшую ночь
перешли под полный контроль.

Бутерброды, кабина лифта,
вагон метро.
Офисный день, документы
за электронной подписью.
Беспилотники в небе
над Белгородской областью.
Очередное вторжение осуждают
очередные добрые страны.
Эскортницы
в приложении для свиданий —
ничего странного.

Ничего страшного.
Это ведь просто такое время,
а значит, поц, не ссы.
Билборд обещает единовременно
восемьсот косых.
Задумался на минутку
о бытии, о мужской субъектности.
Один друг получил
квартиру в Москве
и звезду Героя России,
двое — пропали без вести.

Это ведь просто такое время,
а значит, парень, не ной, не надо.
Унывать — преступление
против детства и красоты.
Осень беременна ядерной тройней
или триадой.
Отец — не ты.

А русские — все геройские дети.
На русских не действуют
гойские веды, горькие беды,
враки и бреды,
парламентские запреты,
Греты и Гензели,
Ройзманы и Мизулины.

На морозе лизал качели,
хули мне пули.
Землю вернули.
Ещё себя бы себе вернули.
И стало бы вечно, здорово,
замечательно.

Вечер, подъезд, коридор,
щелчок выключателя.
Ужин, микроволновка,
пиликанье игровой консоли.

Дружба, Вишнёвка, Мирное
и Весёлое.

(2024)
#стихи

***

В одночасье страна разделилась на две,
у обеих расквашена морда…
Светлоликие эльфы с дырой в голове
саранчой налетели на Мордор.

Небеса, будто веки, поднял доброхот.
По классическим правилам шахмат
светлоликие первыми сделали ход,
пока орки корячились в шахтах.

Присосались к земле озорным хоботком,
не стесняясь отсвечивать задом,
и пищат: – Выходите на драчку бегом
из рабочего ада.

Выходите иначе дома подожжём…
Только миру окажем услугу,
как детей ваших вырежем, мамок и жён
с удовольствием пустим по кругу.

Где-то ёж копошился в зелёной траве,
одуванчик обнюхивал заяц,
расписная свистулька с дырой в голове
у плохого мальца оказалась.

– Выходите, оценим бесстрашный порыв –
на осинах развесим повыше…
И к полуночи, смену на шахте закрыв,
орки взяли да вышли.

2022 г.

#стихи #дмитрий_артис2022 #поэзия #poetry #poems

КАЗАНСКИЙ ЦИКЛ

1.

Буду мужчина с небритым голосом,
как кальянный рэпер.
Всем девочкам нравятся
бабуинистые бабуины.
Межвидовые
и многонациональные скрепы,
традиции и доктрины.

Человеческими страданиями
не пронять меня.
И любовь — как люголь,
только голос мой расшершавит.
Мечеть Кул-Шариф
за стенáми Кремля.
Кто кого ещё защищает.

2.

Не видно ни бога,
ни кóреша его Лазаря.
На снимке смеются,
но выкручена по-ублюдски яркость.
Прекрати меня трогать,
женщина кареглазая,
и объясни мне свою татарскость.

Не свéтится имя
ни иже на небесéх
ни даже на городском билборде.

Меня тошнит давно и от всех.
Давно и от всех.
Но с тобой мне кайфово вроде.

3.

На поэтической вéчере тайной
мне подарили в пакете чак-чак.
Я преломил его —
и накормил народы.
А потом меня били
нечестно ногами на Жилплощадке
какие-то бля уроды.

Вы обознались,
милые, ровные, дорогие.
Моя фамилия —
не Багров и не Кологривый.
Я — Сергеев,
в России иметь такую фамилию —
одно и то же,
что не иметь вообще никакой.

Но дети ваших детей
у меня будут фоткаться на могиле
и показывать разные жесты
одной рукой.

4.

«Джамбо» —
в Африке значит приветствие,
а в Азии —
циферку шесть или похвалу.

Делай что нравится,
но не ешь мою пахлаву.

Будь осторожен, это — Россия:
не только запад, но и восток,
не только сложно, но и красиво,
не только капля, но кровосток,
не только я, но такой же ты,
мы — Кочубей, Пересвет, Емеля.
У нас на коже растут цветы,
когда мы вместе ложимся в землю.

Лето и арбалеты.
Слово и пацаны.

Небо и минареты.
Господи, это мы.

5.

Через нас идёт Волга, длится,
словно аорта.
Я не поэт, не турист,
я — Иван Четвёртый.

Слова мои — бедные
цесаревичи-сыновья.
Все от тебя,
конечно все от тебя.

Через нас идёт Волга, ищет
свободы издалека-дóлга,
о городá шурша.
Океана ей не видать,
но не видать и внешнего долга
(а вы видали, что в США?)

Через нас идёт Волга.
Через каждого долбоящера,
долборуса и долбоёба,
настоящего и притворного,
вольного и невольного,
русского и татарина,
юного или старого,
Путина или Сталина,

через опричника
или служителя православной церкви,
через ребёнка
или ту кроткую деву с пледом.

Мы состоим из Волги
на пятьдесят процентов.
Ещё половина — кровь и белое небо.

6.

У России тени монгольские,
византийские,
города не близкие, пробки адские,
но дороги быстрые и по акции
дураки дурацкие, дураки дурацкие,
вас бы вызвать на пару ласковых,
ночи длинные, ночи скользкие,
ночи разные,
позы нищие, а запросы царские,
бойни пофиг, а бог как кофе:
в одном — их три.

У России руки московские,
а глаза — казанские.
Стой как вкопанный и смотри.

(2024)
#стихи

✅ Краматорск

Николай Рыбалко

Мне с детских лет в нем все знакомо:
Гудков протяжных властный зов,
Не гаснущий пожар над домной,
И грохот шумных поездов,

А там, где я в былые годы,
Играл в футбол, не чуя ног,
Поднялись корпуса завода,
И лег асфальт на ширь дорor.

В каком бы ни бывал я крае
Родные вспоминал места,
Где неба крыша голубая
Плечами домен подперта.

Припав к земле горячей грудью
На берегу чужой реки,
Я слышал в голосе орудий
Твои протяжные гудки.

В сраженья был и трижды ранен...
Когда вернулся я домой,
Моей четвертой были раной
Твои руины, город мой.

Над пеплом клятва прозвенела:
«Ты будешь снова возрожден!»
И мы солдатские шинели
Сменили на комбинезон.

И вот теперь нельзя поверить,
Что здесь был враг, что жег наш дом.
Лишь обелиск, стоящий в сквере,
Безмолвно говорит о том.

Цветет мой город величаво,
Шумит мой город трудовой.
В стальном строю большой державы
Он - как гвардеец рядовой.

#стихи

1.

Вот они, степняки, угольки в глазах,
Жители белой зимы, ледяной войны,
Вот они, вот их вера и вот их страх,
Добры их глаза и руки у них сильны.

Вот батальонный пазик, и вот мужики в камуфляже,
Ну же, застряли в снегу, помоги, толкни,
Немного совсем, тут сильно не надо даже,
Вот они, вот они, вот они, вот - они.

Вот он, отринутый край, и вороний грай,
Степь, горизонты, слипшийся с небом снег,
Кто-то идёт, еле виден сквозь тьму, встречай -
Се, человек;

Сын человеческий в белых одеждах идёт сквозь мрак.
Снег на лицо его падает
И не тает.

Слышь, подтолкни, мужик, без тебя никак.

Подходит и тоже толкает.

2.

И рельсы в снегу, по ним не идут поезда,
И дядька в жёлтом жилете чистит их всё равно,
Чтобы когда-нибудь, чёрт его знает когда,
Кто-нибудь снова ему помахал в окно,

И парень, которому руку решил пожать,
А он без руки.
И точки от пуль на каменных цифрах:
Сорок один - сорок пять;
Бабы и старики
В очереди на автобус, до которого две минуты,
И те, кто в мирное время вздрагивает от салюта,
И старая вывеска, надпись: "салон красоты",
И новая рядом: "памятники, кресты".

3.

Куришь, стоишь, обращается дым в ледяную взвесь,
Думаешь: что не сиделось, куда ты полез, дурак,
И отвечают - не где-то извне, а в тебе, вот здесь:
Слушай, мужик, помоги подтолкнуть, без тебя никак.

Без каждого,
Каждого,
Каждого
Тут никак.

Подходишь и тоже толкаешь.

Январь 2019 г, дорога Луганск - Снежное

#стихи

Шегаль Григорий Михайлович (1889 - 1956) "На эскалаторе. Московское метро" (1941-1943)

Пусть достанутся мальчикам самые лучшие книги —
Описания неба, строений и горных пород,
Трудовых инструментов — от камня до первой мотыги,
Незнакомых народов и климатов разных широт.

Мы об этом и сами когда-то тревожно мечтали, —
Пусть на стол им положат усталых моторов сердца,
Механизмы часов и машин потайные детали, —
И они их сломают, но смогут понять до конца.

Дважды два — не четыре, и дважды четыре — не восемь.
Мир ещё не устроен, как это ему надлежит.
Бьют железом о камень. И воздух грозовый несносен.
И война, как чума, по Европе ещё пробежит.

Пусть достанется мальчикам столик с чертёжным прибором,
Шкаф для верхнего платья и этот особый уют,
Создаваемый жесткими по‌лками в поезде скором
И летящими шторами узких военных кают.

Пусть достанутся мальчикам двери, открытые настежь,
Путеводные звёзды, зажжённые нами во мгле,
И мечта о нелёгком, никем не разведанном счастье
На ещё неуютной, ещё предрассветной земле.

Михаил Матусовский (1939)
#картины #стихи

✅ В этот день, 14 февраля 1922 года, родился наш знаменитый земляк - поэт Николай Рыбалко

Я ШЕЛ С ВОЙНЫ

Я шел с войны. Распахнут китель,
Садами пахло и весной.
Я шел с войны как победитель,
Шутили встречные со мной:

«Живой?! А тут ходили слухи...»
«Ну, что вы, братцы, это зря!»
У сгорбленных ворот старуха
Стоит седее января.

«Домой, сынок?»
«Домой, мамаша!»
«А мой... остался на войне».
Молчит. Всплакнуть не в силах даже.
И как ее утешить мне?

«А может, он еще вернется?» --
Кусает кончики платка...
Таким вдруг жгучим стало солнце,
Как этой женщины тоска.

И я тоску ее живую
Забыть поныне не могу,
Как нашу почту полевую,
Как след багряный на снегу

#стихи
#этотденьвистории

Самохин Владимир Калистратович "У городской райбольницы" (1988)

Ночью я чинила глобус,
Словно слесарь, как хирург.
Я поймала аэробус
И вернула в Петербург.

Ничего не пишут в прессе
Про волну народных масс:
Про трагедии в Одессе,
Про Донецк и про Донбасс.

Порыбачить едут вместе
Лидеры двух крупных стран.
Башни-близнецы на месте.
Мы не знаем про Беслан.

Нет японского цунами.
Землю больше не трясёт.
Нет бесплодия. А с нами
Дочь приёмная живёт.

В Баренцевом море гордо
Курск плывёт к родной земле.
Цою пятьдесят три года.
Он даёт концерт в Кремле.

Кармадонское ущелье
Снял в кино Сергей Бодров.
Лечат рак монахи в кельях.
Быстро и без докторов.

Не ведём дедов на площадь.
С сединою на висках.
Я чинила глобус ночью.
Я проснулась вся в слезах.

Светлана Бондарь
#картины #стихи