Зеленые мили (отрывок)

«…вчера наш погиб, снайпер. И второй 300. Вытащить пока не можем. Я туда хочу сам ехать, комбриг не пускает…»

«.. зачем они туда пошли — непонятно. Говорили им, не рискуйте, отсидитесь. Нет, пошли. И все…»

«У меня, Лен, погиб самый дорогой боевой товарищ, подполковник, это ещё в ЛНР, недалеко, кстати, от того места, про которое Кавказ в прошлый раз говорил, и тело не смогли вытащить…»

«Тело лежит возле машины, непонятно кто, он не он, мавик не может подлететь, душат РЭБы. Точно двое выжили, а один нет.. или не один».

«Парней наших размотало фпв. Минус квадрик, минус двое, один 300…»

Закрываю личные сообщения. То, о чем другие читают в безликих новостях, мне приносят люди, которых я знаю, которых обнимала, с которыми делила сухпайки, бутерброды с икрой в забитых БК располагах. Смеялась, обнимала, шутила. Мои новости персонализированны до невозможности. У них есть имена, голоса, тепло рук. Когда-то - было.

В пятницу наконец-то раздался этот долгожданный звонок. Позвонил Грин.

— Шалом, Ленусик. Как ты там?
— Теперь совсем хорошо.
— Вал не звонил?
— Нет, а должен был?
— Ты это… В общем, сильно не принимай к сердцу. Ж..т 200… не вышел он… Ленусик, ты тут?!

Сердце делает скачок и пытается сбавить ритм. Руки становятся ледяными, негнущимися и отказываются держать руль. Торможу на обочине, включаю аварийку. Плакать нельзя, да и нет слез. Должны были встретиться в Луганске, но теперь уже не встретимся никогда в этой реальности.

Никогда. Страшное слово, принятие которого ты меняешь на часть своей души, на огромный шрам на сердце.

— Ленусик, это война. Не плачь только. Сейчас тут разберемся, приедешь к морю. Отдохнешь, позагораешь. Пацаны наши поедут и ты с ними. Чтобы я не волновался, что тебя там опять в Дебальцево занесет. — Грин смеется. Голос усталый.

А меня в эту самую секунду накрывает густой волной безотчетного страха. Даже не страха — ужаса. Я вдруг представляю такой же вечер , ту же магистраль, та же музыка играет в машине, но звонит другой человек и знакомым, но другим голосом говорит:

— Лен, ты только не волнуйся, это война, это был выбор каждого из нас…

И ровно в этот момент я понимаю, что все, принятое мной когда-то за страх, не было им. Я просто еще не знала, что такое бояться по-настоящему. Волю этой волне я даю ровно на мгновение. Прилив — отлив. Я не должна бояться. Страх убивает разум.

Губы и язык не слушаются. Но я старательно выдавливаю из себя практически по слогам:

— Я тебя очень прошу… вот очень. Береги себя… пожалуйста...
— Берегу. Выше нос. И это.. ты хоть ела там что?

Дома открываю личные сообщения снова.

«…не могли забрать его, вынесли потом, и он по дороге в госпиталь умер…»
«…их танками прямо сейчас разбирает, со связи пропали. Я поеду. Не знаю, что там найду…»

Беру стакан воды, капаю туда какие-то модные капли от всего. Выхожу на террасу. Где-то смеются люди, на площадке в конце поселка — музыка, под которую спортивные подтянутые благополучные мои соседи играют в пляжный волейбол. По далекому шоссе едут машины с открытым верхом, в них наслаждаются скоростью и тем, что они принимают за свободу, столичные жители. Я смотрю в небо. Нахожу ее.

— Пап, пожалуйста… — я не знаю, как о таком просят и просят ли вообще, — я знаю, ты меня слышишь. Пожалуйста, попроси там за них, за него, за всех нас…

Медведица привычно подмигивает. Папа слышит.

«Из чего бы ни были сотворены наши души, его душа и моя — одно…»

©️ Ловец

ДНЕВНИК МРАКОБОРЦЕВ
Подписаться

Мы уже месяц на позиции,Птичники Аида приехали к нам по запускать своих пташек.
Мы их встречаем 😂😂😂