"Спиноза любил латинское выражение «sub specie aeternitatis», что означает «с точки зрения вечности». Он говорил, что ежедневные проблемы кажутся не такими страшными, если взглянуть на них с точки зрения вечности."

— Ирвин Ялом

Практика «Баночка счастья» 🫙
*я тоже буду ее делать в этом году)

Иногда кажется, что счастья нет.
На самом деле — его просто ✨не замечают!

Эта практика про очень простую, но мощную вещь: научиться видеть хорошее даже в обычном дне.


Я начинаю с сегодня!
Ну что, кто с мной ?

Убивали любовь. Убивали в четыре руки.
Били с разных сторон, соревнуясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь:"Ах, какие же вы дураки."
А они ей в ответ за ударом удар наносили.

Убивали любовь. И однажды любовь умерла.
Ей бы их обмануть. Притвориться убитой. И только.
Но любовь — есть любовь. Притворяться она не смогла.
Да и им, поначалу, не жаль ее было нисколько.

Схоронили любовь. На поминках его кулаки
До боли сжимались, а глаза ее слезы затмили.
Но, тайком друг от друга, все те же четыре руки,
Поливают цветы у погибшей любви на могиле.

Если вы думаете, что жизнь настроена против вас, значит, так оно и будет.
Но есть и другой способ прожить эту жизнь: ВЕРИТЬ, ЧТО ВСЯ ВСЕЛЕННАЯ РАБОТАЕТ НАД ТЕМ, ЧТОБЫ ВЫ БЫЛИ СЧАСТЛИВЫ.

творчество или симулякр?
вы как думаете?
Как вы вообще относитесь к появлению искусственного интеллекта рядом с нами?
пугает?
раздражает?
вдохновляет?
Я сама ещё не определилась, честно говоря, тут тоже две стороны ведь.
С одной, — меня чудовищно бесит поток безжизненных текстов, которыми люди заполонили всё вокруг, такая, знаете, стая безвкусных булгаковских чёртиков, все эти одинаковые интонации и мотивационные сопли, — от этого физически противно.
С другой стороны, — ии такие подземные переходы восприятия открывает, куда ни один усталый человек не полез бы сам. он может дать форму идеям, которые в нас живут, но пока не умеют одеваться… иногда выходит красиво.

В мире, где честь потеряла величие,
Где истончилась последняя совесть,
В мире, где правит лассо безразличия,
Я вам поведаю добрую повесть.

Есть в этом мире — печально-бессовестном —
Нежные люди с сердцами огромными,
Те, что ещё сохранили достоинство,
Те, что остались до смелого скромными.

Те, что скрывают печали за радостью,
Те, что мечтают и искренне верят.
Те, что живут каждый миг с благодарностью
И никого общей меркой не мерят.

Выглядят эти герои обычными —
Встретишь в толпе, не узнаешь, казалось…
Только в них есть кое-что непривычное —
Бог, создавая их, улыбался.

Эта улыбка в них светится золотом,
Яркого солнца чудным переливом.
С ними не будет ни грустно, ни холодно,
С ними себя ощущаешь счастливым.

Может, вы скажете: «Ну, ты придумала!
Это же сказок пустые банальности!»
…Я бы так тоже, наверное, думала,
Если б не знала героев в реальности.

"Я дышу – и значит, я люблю..." Именно так. И как он в финале говорит.
Досмотрите до конца

Всех Татьян и студентов с Праздником!
Владимира Семёновича Высоцкого с днём рождения!

Мужчины плачут, и в этом правда.
Скрывают только от слез следы.
Мужчины терпят все муки ада -
Не терпят только в глазах воды.

А в их слезах - там без меры верность,
Любовь немыслимой высоты.
В них боль потери, и гнев, и ревность,
И дым отчаянной пустоты.

Он в одиночестве тихо сядет,
В предплечье ткнется, закрыв лицо,
И растворившись в ночной прохладе,
Даст волю чувствам в конце-концов.

Лишь две слезинки на щеки лягут -
С души отпустят огромный груз.
Слезами он проявил отвагу,
Вернув и волю, и жизни вкус.

Мужчины плачут - и в этом сила,
Слеза мужская сильней волны -
Всю боль, что прежде в себе носил он,
Смывают капли простой воды.

я не paз замечал, что особенно часто и много хвалят самые скромные, здоровые и умные люди, а ущербные и глупые хвалят редко и мало. хороший критик найдет что похвалить в несовершенной книге; плохой вычеркивает из литературы одну книгу за другой. здopoвый и доброжелательный человек найдет, за что похвалить самую скромную еду, даже если он привык к очень изысканной; больной или сноб найдет недостатки в любом угощении.
если вычесть чpeзвычайные обстоятельства, можно сказать, что хвала — словесное выражение душевного здopoвья.

к. с. льюис

Я очень занят книжными делами, приехать не могу.

Часто вспоминаю тебя со всей моей благодарностью тебе. С Пречистенки я съехал сперва к Колобову, сейчас переезжаю на другую квартиру, которую покупаем вместе с Мариенгофом. Дела мои блестящи.

Был у Троцкого. Он отнесся ко мне изумительно. Благодаря его помощи мне дают сейчас большие средства на издательство. Желаю успеха и здоровья и поменьше пить.

Сергей Есенин
Из письма А. Дункан
29 августа, 1923 г.

первая любовь — это не тот человек, с кем первый раз начали отношения.

первая любовь — это человек, к которому у тебя никогда не остынут чувства, вы можете не общаться несколько месяцев, несколько лет, но однажды вы случайно встретитесь и ты поймёшь, что таких чувств ты больше ни к кому никогда не испытаешь. ты будешь неосознанно искать похожих на него, но всё это будет не то. для этого человека у тебя отдельное место в сердце и, увы, этого не исправить))

«Я бы отдал весь свой гений и все свои книги за то, чтобы где-нибудь была женщина, которую беспокоила бы мысль, опоздаю я или нет к обеду».

– Иван Тургенев

Чтобы жить полной жизнью, нужно иметь смелость отпустить то, что уже прошло.

Генррих Гессе

давайте нормализуем не иметь четко расписанного плана на жизнь, а просто наслаждаться каждым днем, понемногу приближаясь к целям.

Падки на смыслы, образы и ритмы?!
Жуют, как жвачку, эти три кита.
А алгоритмы — кем и где сокрыты?
Писательство уж кануло в лета,

Хоть и родился новый мир:
Поставили постмодернистский флаг!
И пал великий, истинный кумир:
Гляди-ка, нынче развелось писак!

Все стало текстом: вывеска, реклама,
чужая боль, обрывок новостей.
И мысль теперь не зреет — она прямо
летит на рынок быстрых скоростей.

Но где-то, вне витрин, рекомендаций,
вне трендов, вне хештегов и витков,
поэт все так же учится..рождаться
внутри самим написанных стихов.

Он знает цену медленного взгляда,
черновиков, сомнений и труда,
где строчка — не продукт и не награда,
а боль и пережитые года.

И пусть эпоха пишет на бегу,
смешав талант с ремесленным шумком,
пока хоть кто-то шепчет «не могу» —
поэзия не станет сквозняком.