ВАРЕЖКА

В большом сугробе, с краешка,
у входа в старый двор
лежала чья-то варежка –
снежинками узор.

Её забыли, бедную,
случайно на снегу:
такую неприметную
в сугробовом боку.

Лежала одинёшенька,
примёрзшая ко льду.
Не рваная, хорошая,
попавшая в беду.

Её связала бабушка
и внуку отдала,
но потерялась варежка –
обычные дела.

Он в ней гулял, лепил снежки,
катал снеговика…
Как он сейчас без варежки?
Не мёрзнет ли рука?

И всё мечталось варежке,
что он за ней придёт,
но мёрзли её катышки
и превращались в лёд.

А снег валил, как из мешка,
на тёмный старый двор,
и в нём тонула варежка –
снежинками узор.

И ледяную варежку,
которая в мороз
почти что стала камешком,
отрыл бродячий пёс.

Он со своим товарищем –
бездомным псом другим –
порвал бедняжку-варежку,
слетевшую с руки,

и разбросал по-варварски
ошмётки на снежок.
И мимо рваной варежки
прошёл её дружок.

РЖАВЫЙ ГВОЗДЬ

Шёл небесною дорогой
мудрый звездочёт.
Он искал на небе Бога.
А через плечо
нёс потертую котомку.
В ней лежала горсть
белых огоньков да тонкий
старый ржавый гвоздь.

Звездочёта от порога
провожала ночь.
Он хотел узнать у Бога:
может чем помочь?
Всё застыло отчего-то,
звёзды вкривь и вкось…
Лишь в котомке звездочёта
телепался гвоздь.

Шёл он долго, видел много
всяческих чудес,
но нигде не встретил Бога
средь семи небес.
На пути – одни осколки
падающих звёзд.
Их он складывал в котомку,
где был ржавый гвоздь.

Он подумал, глядя строго
с Млечного моста:
«Ну и бог с ним, с этим Богом!
Видно неспроста
не нашёл его. Здесь только
я, незваный гость».
Он вздохнул и из котомки
вынул ржавый гвоздь.

Ось небес, сказав: «Ну, с Богом!»,
сделал звездочёт
из гвоздя, и понемногу
всё набрало ход.
И повесил он котомку
на тугую ось.
Скрипнул Бог. Им был тот тонкий
старый ржавый гвоздь.

Подведены итоги ежегодного конкурса Московской областной организации СПР "Москва златоглавая". 124 участника из 3-х стран. Можно было заявить только одно стихотворение. Во второй раз становлюсь лауреатом 3-ей степени (прошлый раз - в 2023 году). Выкладываю ниже как раз не стихотворение этого года, т.к. оно уже публиковалось здесь, а стихотворение с конкурса 2023 года, который проводился еще до запуска этого канала.

СОН

Москва зажигает неспешно огни.
Мы с нею вдвоём. Мы с нею одни.
Мы смотрим друг другу в глаза и молчим,
А мимо куда-то бегут москвичи.

Наверно, я сплю: в этом призрачном сне
Я весь только в ней, а она вся во мне.
От красной стены и до серых колец
В ней всё – и начало моё, и конец.

Разбросаны краски мазками дорог,
И холст на подрамнике тёмных дворов
Хранит миражи позабытых картин
В этюдах домов и эскизах руин.

На нём проступает сквозь патину лет
Москва, та которой давно уже нет –
Усадьбы, конюшни, брусчатка и грязь,
Оград и балконов чугунная вязь.

И спрятаны где-то в изгибах реки
Её закоулки, её тупики.
Там в старых сараях хранятся дрова,
И ветер гоняет листву по дворам.

На старых промокших листах площадей
Извозчики поят своих лошадей,
Приказчики в лавках глядят на девиц,
Бродяги стоят возле паперти ниц.

А мимо, бульваром гуляя, на пруд,
Взяв под руку дам, кавалеры идут,
И смотрит на них строгий городовой,
И голуби кру́жат над их головой.

Но вот догорают в закате кресты.
И улицы вновь скоро станут пусты.
На них опускается сизая тень
От призрачных башен, разрушенных стен.

И солнце стекает с двуглавых орлов,
С рубиновых звёзд, со златых куполов,
С колонн и фасадов, со шпилей дворцов,
Москвы полусонной меняя лицо.

И сумрак смывает все краски с картин…
Мы были вдвоём. Я остался один.

ГОРИ ОНО ВСЁ ОГНЁМ!

Вышел мужик на площадь,
сказал: «А гори оно всё огнём!»
И сразу намного проще
создать представленье своё о нём;
и сразу ясна картина,
как сильно достали его дела,
и то, что его бригантина
на старом причале почти сгнила;
и сразу же очевидно,
что ждёт его в жизни другой этап,
и то, как ему обидно,
что всё почему-то пошло не так;
и сразу же нет сомненья,
что так он по жизни мужик ничё,
и то, что в такое мгновенье
ему подставить надо плечо;
и сразу же все готовы
его оправдать, понять, простить,
помочь ему снять оковы,
с ним выпить, а может и долго пить;
и сразу большим отрядом –
хоть тёмною ночью, хоть ярким днём,
всем хочется встать с ним рядом
и крикнуть: «Гори оно всё огнём!»
05.10.25

Завершился очередной конкурс. В этот раз без призового места, что меня совершенно не расстраивает. Ниже - одно из трех стихотворений, посланных на конкурс. В канале оно еще не публиковалось.

ГОРШОК

С чего ты взял, что всё будет хорошо?
Жизнь – обычный из глины горшок.
Ты бережно складываешь что-то туда,
но горшок твой хрупок – вот в чём беда.

У каждого горшка своё место, но
в один налит уксус, в другой – вино,
в одном – монетки, в другом – дерьмо,
один – полон, другой пуст давно.

И рано ли, поздно любой горшок
разлетается на черепки, рассыпается в порошок,
а то, что хранил в себе этот сосуд,
может, выкинут, ну а, может, спасут.

А вот осколки – просто ненужный сор.
Их выбросят в мусор на задний двор
к другим таким же осколкам и черепкам,
удостоив вдогонку всего лишь плевка.

Может, конечно, наступит срок,
и найдёт археолог и твой черепок,
и даже в музей поместит его,
но тебе-то уже что будет с того?

Короче, планами грандиозными не греши,
не обольщайся сам, и других не смеши.
Не забудь, что жизнь – всего лишь горшок.
Тогда, может, и будет всё хорошо.

ВЛАЖНЫЕ МЕЧТЫ

Выпадут росою
влажные мечты:
бредят колбасою
драные коты,
хочет много денег
жадный бизнесмен,
офисный бездельник
просит перемен,
жаждет донны Анны
страстный дон Гуан,
молит с неба манны
вождь израильтян,
вожделеет власти
хитрый чинодрал,
очень хочет квасить
с кем-то маргинал…
Кто-то да желает
что-то заиметь:
для чего – не знает,
смысл не в этом ведь.
Карма – вещь простая:
жизненный массаж.
Ведь мечты ж растают,
высохнет роса ж…
09.10.25

Завершен первый этап конкурса романтической поэзии (не путайте с любовной лирикой!) «Романтическая строфа -7». Нужно было написать новое стихотворение по теме «Земля». Заявки подали 132 человека. В финал прошли 54 и я среди них. Ниже - мое стихотворение первого этапа. Теперь нужно написать стихотворение по теме «Море».

НЕБЕСНЫЙ ЛИС

Небесный лис! Небесный лис!
Ты вечерами смотришь вниз
и ждёшь, когда цветные сны
начнут клубиться у Луны.

Твой рыжий хвост, твой рыжий хвост
касается остывших звёзд –
и просыпаются они,
и загораются огни.

И небосвод, и небосвод
к тебе спускается. И вот
ты, размотав Луны клубок,
играешь снами, словно Бог.

Всем нужно спать, всем нужно спать,
цветные сны смотреть опять,
что позабыли – вспоминать,
раскинуть крылья и – летать.

Небесный лис, Небесный лис
ты спящих поднимаешь ввысь –
туда, наверх, до самых звёзд,
по-над Луной на Млечный мост.

И Млечный путь, и Млечный путь
сны уведёт куда-нибудь –
ты их вернёшь, Небесный лис,
чтоб сны на Землю пролили́сь.

Но ты не Бог, но ты не Бог –
беги, его услышав вздох,
в свою нору под звёздный мост,
оставив в небе рыжий хвост.

Пришло радостное известие. Мое культурологическое исследование стало лауреатом Всероссийской премии "БЕЛЫЕ КРЫЛЬЯ НЕПРЯДВЫ". Подробности мне пока неизвестны - они будут озвучены на Церемонии награждения победителей с концертом с участием лауреатов государственных наград и народных артистов. Церемония пройдет 31 октября в Москве, в Институте славянской культуры РГУ в 17:00. Приглашаются все желающие, но нужно обязательно зарегистрироваться по ссылке: https://forms.gle/yzAvVkdtcRgKNMay9