Растревожилось опять
сердце.
Что ж ты мучаешь меня,
память?
Заболел. Мне водки бы
с перцем,
Но не вылечусь уже,
да ведь?

Потому что не болезнь
старость.
Ни к чему уже теперь
медлить.
Жизнь прошедшая, что с ней
сталось?
Не вернутся дни назад,
нет ведь?

Пролетело, не спросясь,
время.
Слишком поздно голосить,
плакать.
Позабыт уже давно
всеми.
И зачем напоминать,
так ведь?

Все страницы дневника
смяты.
Не рассказ и не роман –
повесть.
А в конце уже стоят
даты,
Оглавление, тираж,
вот ведь…

Снова буду участвовать. В прошлые годы оба раза выходил в финал. Очень нравится тематика. https://ryfma.com/f/romantic7

Написал в первых числах сентября для юмористического марафона сообщества «Сиреневый салон» по теме «Осень начинаю с сентября»

МЕТОД

Осень наступила.
Прямо мне на ногу.
Давит, что есть силы –
больно же, ей Богу!

Поначалу было,
вроде как, не больно,
а теперь заныло.
Может быть довольно?

Я хочу раздеться,
полуголым шастать.
Лето – это детство.
Лето – это счастье.

Но навряд ли можно
этого добиться –
что-то у прохожих
всё грустнее лица.

Только я не сдамся!
У меня есть метод
оказаться в танце,
возвратиться в лето.

Позвоню девчулям,
соберу их где-то –
вместе замучу я
с ними бабье лето!

НАДО ПОСПАТЬ НЕМНОГО

Солнце с крестов стекает золотом за горизонт.
Сумрак надет камзолом на обгорелый день.
Небо в огне золою сыплет на город сон.
Свет выцветает. Скоро теменью станет тень.

Звёзды гвоздями вбиты. Ночь перешла порог.
Облако набегает, сделав луну косой.
Дождь начинает трогать пальцами пыль дорог.
Гроздья созвездий гаснут. Небо грозит грозой.

Ночь застучала в окна. Вытек наружу сок.
В лужах, что дождь тревожит, свет фонаря дрожит.
Мал золотник да дорог. Город совсем продрог.
Надо поспать немного. Надо ещё пожить.
16.09.25

Пятый год участвую в этом конкурсе переводов. Занимал 2 и 3 места, был финалистом. Новая попытка. Можно и проголосовать 😉 https://vk.com/wall-191327838_771

ВАСИЛЬКОВОЕ ПОЛЕ

Уходят люди васильковым полем
за край небес, в лазоревую даль,
а мы стоим, застыв, но не от боли -
нам жаль.

Нам жаль не их - уже не до обмана.
Нам жаль того - и в этом жизни суть -
что каждого ждёт поздно или рано
тот путь.

По василькам, цветков не приминая,
нам всем когда-то предстоит идти
и верить в то, что нет конца и края
пути.

ВАРЕЖКА

В большом сугробе, с краешка,
у входа в старый двор
лежала чья-то варежка –
снежинками узор.

Её забыли, бедную,
случайно на снегу:
такую неприметную
в сугробовом боку.

Лежала одинёшенька,
примёрзшая ко льду.
Не рваная, хорошая,
попавшая в беду.

Её связала бабушка
и внуку отдала,
но потерялась варежка –
обычные дела.

Он в ней гулял, лепил снежки,
катал снеговика…
Как он сейчас без варежки?
Не мёрзнет ли рука?

И всё мечталось варежке,
что он за ней придёт,
но мёрзли её катышки
и превращались в лёд.

А снег валил, как из мешка,
на тёмный старый двор,
и в нём тонула варежка –
снежинками узор.

И ледяную варежку,
которая в мороз
почти что стала камешком,
отрыл бродячий пёс.

Он со своим товарищем –
бездомным псом другим –
порвал бедняжку-варежку,
слетевшую с руки,

и разбросал по-варварски
ошмётки на снежок.
И мимо рваной варежки
прошёл её дружок.