26 июля был день памяти Владимира Высоцкого. Уже 45 лет как русская культура потеряла великого поэта, сделавшего в поэзии 20-го века революцию, подобную тому, которую сделал Пушкин в 19-м веке: начал писать стихи на языке, которым говорит народ. И стихи Высоцкого, как и стихи Пушкина без преувеличения можно считать "энциклопедией русской жизни" своего времени. Когда-то я вел блог, и часто в этот день писал посты о Высоцком. Например, был пост "30 лет без Высоцкого". А еще один из них был посвящен потрясающему альбому - сборнику баллад "Затяжной прыжок". Там я приводил по одной строфе из каждого стиха. Захотелось вспомнить их в этот день:

И ушли корабли – мои братья, мой флот, –
Кто чувствительней – брызги сглотнули.
Без меня продолжался великий поход,
На меня ж парусами махнули.
И погоду, и случай безбожно кляня,
Мои пасынки кучей бросали меня.
Баллада о брошенном корабле

И мой корабль от меня уйдет.
На нем, должно быть, люди выше сортом.
Впередсмотрящий смотрит лишь вперед,
Ему плевать, что человек за бортом!
Человек за бортом

Я не люблю себя, когда я трушу,
Обидно мне, когда невинных бьют,
Я не люблю, когда мне лезут в душу,
Тем более, когда в нее плюют.
Я не люблю

Беспримерный прыжок из глубин стратосферы -
По сигналу: "Пошел!" - я шагнул в никуда,
За невидимой тенью безликой химеры,
За свободным паденьем - айда!
Затяжной прыжок

Но здесь мы на воле -
Ведь это наш мир!
Свихнулись мы, что ли -
Всплывать в минном поле?!
"А ну, без истерик!
Мы врежемся в берег!" -
Сказал командир.
Спасите наши души

Наши ноги и челюсти быстры.
Почему же - вожак, дай ответ! -
Мы затравленно мчимся на выстрел
И не пробуем через запрет?
Охота на волков

И вовеки веков, и во все времена
Трус, предатель всегда презираем,
Враг есть враг, и война все равно есть война,
И темница тесна,
и свобода одна -
И всегда на нее уповаем.
Баллада о времени

И живут да поживают,
Всем запретам вопреки,
И ничуть не унывают
Эти вольные стрелки.
Спят, укрывшись звездным небом,
Мох под ребра подложив.
Им какой бы холод не был,
Жив - и славно, если жив.
Песня о вольных стрелках

Ненависть - пей, переполнена чаша!
Ненависть - требует выхода, ждет.
Но благородная ненависть наша
Рядом с любовью живет!
Песня о ненависти

Так пелся вечный этот стих
В пик лебединой песне их -
Счастливцев одночасья:
Они упали вниз вдвоем,
Так и оставшись на седьмом,
На высшем небе счастья.
Песня о коротком счастье

Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мертвых воскрешал,
Потому что, если не любил,
Значит, и не жил, и не дышал!
Баллада о Любви

Если путь пpоpубая отцовским мечом,
Ты соленые слезы на ус намотал,
Если в жаpком бою испытал, что почем,
Значит нужные книги ты в детстве читал!
Баллада о борьбе

СУДЬБА
«Жизнь такова, какова она есть
и больше никакова»
В.А.Костров

Не надо мечтать обмануть судьбу:
Она нам не друг, не враг.
Она увидит нас всех в гробу,
И это действительно так.

Судьба не игрок, судьба не боец,
Но лучше с ней не шутить.
Она и начало нам, и конец –
И вечно этому быть.

Судьба разобьет и гордыню, и спесь,
Предъявит свои права.
Она такова, какова она есть,
и больше никакова.
25.07.25

25 июля принял участие в литературно-музыкальном вечере "Аморе море" проекта "Современники" в московской Библиотеке №169. Организатор - Елена Овчинникова, благодаря которой на некоторые мои стихи были сделаны мелодекламации. Я выступил с тематическими пейзажными стихотворениями, которые вообще редко где востребованы: не приветствуются в сборниках, конкурсы для таких стихов очень редки. Один из прочитанных стихов - ниже.

День плеснул в небосвод красками –
Растеклись от истомы и ласк они.

Горизонта хлопнул калиткою,
и ушёл с заката палитрою.

Закатило небо уставший глаз –
Изменилось в мире всё в тот же час.

Там, где солнце плясало жаркое,
Ночь босыми ногами шаркает.

Потянула за край полог сумрака,
Что в котомку вчера засунула.

Растянула над миром бережно
От зарниц и до самого берега.

Разукрасила небо звёздами
Где-то россыпью, где-то гроздьями.

А чтоб было ещё и весело
Над землёй два ковша повесила.

Чуть притронулась к ветру веером,
И прохладой на мир повеяло.

Успокоились волны грозные,
Стали вялые, несерьёзные.

Сонно лижут скалы остывшие,
По-над морем грозно нависшие.

Камни меж собой тихо шепчутся,
С боку на бок лениво вертятся.

Лес над скалами и над водами
То стеной, а то – хороводами.

Тянут дерева ветви в темноту
Гладят листьями тех, кто бродит тут.

Стало всё вокруг словно сказочным,
Полувидимым, недосказанным.

Мир наполнился полузвуками,
Полускрипами, полустуками,

Полувздохами, полукриками.
Полулицами, полуликами.

То ли сон, то ли явь – не понять уже...
Но луна тут явилась – ну надо же!

Из-за моря-земли показалась вдруг.
Из горбушки её получился круг.

Пробежала по морю дорожкою,
Ночь погладила белой ладошкою.

А в ответ звёздной млечной дорогою,
Мокрый лоб луны ночь потрогала.

До утра они стали озорнича́ть.
А потом ушли вместе рассвет встречать.

ОСВОБОЖДЕНЬЕ

Я родился в горах
миллион лет назад -
в этом нет никакого сомненья.
Я летал на орлах,
я ловил водопад,
я в снегах получал откровенья.

А сейчас - по хребтам,
а сейчас - на ледник
поднимаюсь к небесным сапфирам.
Я конечно же там
был рожден - я возник
в пограничье меж небом и миром.

Но с тех пор колесо
я сансары кручу
в бесконечной цепи возрождений.
То ли явь, то ли сон -
и во сне я лечу,
и ищу в этом освобожденье.

Поднимусь на скалу,
посмотрю в вышину
и расправлю зачахшие крылья,
и доверюсь крылу,
и бесстрашно шагну
к небесам, где когда-то парил я.
01.08.25

МИР ВАШЕМУ ШАЛАШУ!

Я долго хожу-брожу,
Я тяжко дышу, пишу,
Не спорю и не сужу:
«Мир вашему шалашу!»

Дела все ни так ни сяк –
Куда-то спешу, грешу,
Но слышит и друг, и враг:
«Мир вашему шалашу!»

Слоняюсь туда-сюда,
И но́шу свою ношу́,
Но я говорю всегда:
«Мир вашему шалашу!»

Я будто бы нем и глух,
Я редко скажу, спрошу,
Но всем отвечаю вслух:
«Мир вашему шалашу!»

И я не кручу-верчу,
И я не ищу-свищу,
Я просто к вам в дверь стучу:
«Мир вашему шалашу!»
04.08.25

ПОЛЕ ЧУДЕС

Когда открою я все заданные буквы,
останется лишь слово прочитать.
Аз есмь, глаголь добро, рцы твёрдо… Только вдруг вы
мой голос не услышите опять?

К чему тогда игра? Вращенье барабана
бессмысленно, когда б не сектор «Приз».
Он выпадет, конечно, поздно или рано –
ах, барабан, крутись, крутись, крутись!

Ведущий знает всё, готовит чёрный ящик –
мне нужен приз, я деньги не хочу.
В бессмысленной игре лишь ящик настоящий.
Он будет мой! Я верю и кручу.
19.08.25

Я взял вещей совсем немного –
всё влезло в маленький рюкзак.
Пока не пройдена дорога,
то в жизни всё ни так, ни сяк.

Я шёл, маршрут не выбирая,
и видел: на своём пути
людей хороших я встречаю,
а сколько будет впереди!

Я не вернусь, не ждите, други.
Я счастлив только там, вдали,
куда некрашеные струги
несут меня за край земли.
25.08.25

Подведены итоги 11-го конкурса им. поэта-воина И.Григорьева «И память – живая, бессонная, жгучая…» Санкт-Петербургского отделения СПР. Конкурс очень престижный и сложный. В этом году в нем заявились 722 участника (76 в младшей возрастной категории), а победителей всего 1 первое, 2 вторых, 1 третье места и несколько лауреатов. Я много лет участвую в конкурсе и становился один раз лауреатом и один раз финалистом (в других конкурсах их обычно называют дипломантами). В этот раз снова финалист, что считаю очень хорошим результатом. На конкурс принимается только 3 стихотворения на военно-патриотическую тему. Ниже - одно из конкурсных стихотворений.

РЖЕВ

На Вязьму, Сычёвку, Ржев
Смерть шла, набирая ход.
Мы встали на рубеже,
Не зная, что нас ждёт.

И каждый – и стар, и млад –
Вдруг стал, словно бы, мал.
Но кто-то держал автомат,
А кто-то винтовку держал.

И каждый из нас ждал
Приказа идти в бой.
И каждый из нас знал,
Что нужно держать строй,

Что нужно, чтоб каждый встал
Прижавшись к плечу плечом –
Коль станут стеной, кто мал,
То враг станет нипочём.

И огненный бил шквал.
Настал на земле ад.
Но те, кто был так мал,
Не сделали шаг назад.

Пусть кто-то казался мал
В последний земной час,
Но каждый, кто здесь пал,
Отчизну собой спас.

Написано в этот день несколько лет назад.

27 АВГУСТА

Отпустил дурман –
снова хочется.
Льётся кровь из ран,
слёзы капают.
В ломке корчится
август-наркоман –
осень стопчет всё
мокрой лапою.

Зубы выбили
небу яркому,
солнце выпили
через трещину,
лету жаркому
сердце вынули –
всё подарками
им обещано.

Скоро кончится
то, что мучало.
Хвост волочится
за собакою.
Только с тучами
вы не очень-то:
ждёте лучшего –
будет всякое.

НАЗАД ДОРОГИ НЕТ

Опять прошло куда-то лето,
оставив мокрые следы.
Уже и выпито, и спето,
уже что снято, то надето,
уже укрыто и согрето –
теперь недолго до беды.

Загар сойдёт с остывших улиц –
всё смоет долгий дождепад.
И кто проснулись и очнулись,
и кто под солнцем встрепенулись,
кто в море света окунулись,
жить будут как-то невпопад.

Вновь будет холодно и зябко,
все станут кутаться в плащи.
И неба выжатая тряпка
в свинцово-серых грязных складках
закроет солнце без остатка –
теперь ищи его, свищи.

А мы ни там, ни здесь - мы между.
Назад теперь дороги нет.
Входящий всяк оставь надежду,
надень промокшую одежду,
но, лето отпуская, прежде
впиши строку в поэму лет.
29.08.25

Два года назад был открыт этот канал. И открывался он вот этим стихотворением. Сейчас, за 2 часа до осени, я решил его повторить.

ДВА ЧАСА

Два часа до осени.
Два часа!
Август пробкой вылетел,
Ночь взбурля.
Я напился до сини –
По усам.
Лето снова выпито
Из горла́.

Но в запасе есть ещё
Два глотка.
Можно даже горлышко
Облизнуть.
Заверну я лето в шёлк –
В облака,
И поставлю донышком
На Луну.

Только всё изменится
В этот миг –
В небе чёрном проседью
Полоса.
И прошепчет месяц мне
Спрятав лик:
«Два часа до осени,
Два часа…»
01.09.23

Подведены итоги 5-го всероссийского конкурса им. Е.Гусева «Яблочный спас». Снова лонг-лист, что не так уж плохо, учитывая, что было 1854 заявки из 15 стран и 400 городов и сел России. Одно из конкурсных стихотворений я здесь публиковал (ниже). Им заканчивается моя книга «Русь Исконная».

Завершающее стихотворение книги.

ТРОЙКА-РУСЬ

Эх, тройка-Русь, куда ты мчишься?
Куда летишь сквозь толщи лет?
К чему ты и зачем стремишься?
Гуляешь, а потом постишься?
Ответа не было и нет.

Как, тройка-Русь, в твою упряжку
рак, щука с лебедем впряглись?
Рак пятится на берег тяжко,
ныряет щука под коряжку,
а лебедь тянет, тянет ввысь.

И, тройка-Русь, что ты за птица –
Алко́ност, Си́рин, Гамаюн?
Одна – печалями томится,
другая – радостью искрится,
а третья – сказочный вещун.

Ты, тройка-Русь, летишь драконом
о трёх причудливых главах.
Тут – справедливость без закона,
тут – милосердье и икона,
а тут – насилие и страх.

Но, тройка-Русь, ты знай – недаром
взмывают к облакам седым:
самодержавие – чубарым,
народность – вороным с загаром,
и православие – гнедым!