СЕВЕРНЫЙ ПОЛЮС ЖИЗНИ

Там, где снега́ по пояс
В сугробах лежат до мая,
Северной жизни полюс –
Он окружён домами.

Материком забытый
Остров среди океана.
За горизонт ледовитый
Солнце уходит рано,

Прячется там полгода.
Но где мороз трескучий,
Суровый, как мать-природа,
Город стоит могучий.

Уголь в земле спрессован,
Снег его давит с неба:
Город углём рисован
На белом листе снега.

Но ночью над ним летают
Перья цветного света.
И города сердце тает,
И словно приходит лето.

Льётся на снег чистый
Волшебных лучей слово:
«Полгода пройдут быстро,
И всё оживёт снова!»

А вот и из не прошедшего конкурсный отбор. Но мне самому нравится.

РОМАН

Не принимает Воркута – буран!
Мне до Ухты, а там опять на поезд.
Моих дорог не конченная повесть,
перерастает в длительный роман.

В романе этом рельсы сквозь пургу
расчертят длинный белый лист на строчки,
и стук колёс расставит многоточия,
а скобки – путь, изогнутый в дугу.

В романе этом будет выть метель,
подсказывая образы и рифмы…
И, чай допив и не поговорив, мы
каждый ляжем на свою постель.

Но вдруг проснусь в полярной темноте,
и мне роман откроется стихами.
Их, сквозь буран, что так и не стихает,
я привезу в подарок Воркуте.

Пришла очередная приятная новость. Третий год подряд становлюсь лауреатом конкурса "Поэтическая радуга" Самарского ЛТО "Лира". Конкурс проводится два раза в году - весной и летом в двух номинациях, в каждой из которых выбираются победители по семи разделам. Это уже четвертый конкурс, где я стал лауреатом - сейчас в разделе "За оригинальность" (уже вторая победа в этом разделе). До этого были победы в разделах "За жизнелюбие", "За яркость и живость образов", "За фантазийность".

А вот, собственною, то произведение. Номинация называлась "Куда ведут дороги".

НЕБЕСНЫЙ ЗАМОК

Снова в путь – купил билеты.
Чёрт опять несёт куда-то
от рассвета до заката,
от заката до рассвета.
Ехать мне далековато –
в лето.

Всех вещей – рюкзак да кеды,
остальное даст дорога.
Мне и надо-то немного –
вдохновенье и беседа,
да ещё улыбка Бога.
Еду.

Где сойду, ещё не знаю:
сяду в поезд – станет ясно.
Мне легко, мне всё подвластно –
я во сне ещё летаю.
Только я ищу напрасно
стаю.

Я найду свой полустанок.
Я узнаю это место –
там не узко и не тесно,
нет ни потолков, ни рамок.
Там построю я небесный
замок.

У меня на завтрак будет
полюс Северный и Южный,
небо звёздное на ужин,
а на полдник солнца пудинг.
Что ещё для счастья нужно,
люди?

По приглашению журналиста Натальи Калугиной принял участие в стриминговой программе "Клуб профессионалов" на платформе ОФСО "Юность России". Тема была "Спорт и творчество" (с уклоном больше в театр, что было связано с участием гостьи - актрисы театра Советской Армии Ксении Таран). Разговор получился непринужденным - на стыке жанров всегда бывает интересно. В начале там есть момент, где видео по техническим причинам зависает минуты на полторы - но потом все опять нормально. https://vk.com/wall376146498_1802

Наткнулся на цитаты гениального Врубеля. Они подтверждают, что основа творчества едина, вне зависимости от жанра или даже вида искусства. По сути, это декларация творчества. Вот некоторые.

Хочешь научиться рисовать - рисуй, не хочешь - жди учителя.

Написать натуру нельзя и не нужно, должно поймать ее красоту.

Писать, как другой, просто глупо.

Пишут, как другие, потому что «мал дых» и потому что не любят формы - рисунка - природы - неба - Бога.

Нет большего невежества, как показывать на оценку вещь, в которой не потратил порцию души и времени.

Рисуй целый день, нет, ты рисуй и молчи: когда нарисуешь, тогда говори об искусстве.

АПРЕЛЬСКИЙ СНЕГ

Ах, зима,
опять ты здесь!
На дома
ложится взвесь –
белый снег –
и пару дней
вновь весне
сражаться с ней.
Тянет хвост
седой зимы
к нам на мост,
где встали мы,
вниз от звёзд
пурга-метель.
Только мост –
не мост: апрель!
Посмотри –
он подвесной
и парит
по-над весной.
И найдём
мы – так и знай! –
за мостом
бескрайний май.
06.04.25

Итак, очередной открытый конкурс творческого сообщества "Синий Мост". около 50 участников, тема: "Монолог предмета". Снова второе место (стихотворение ниже), уже четвертое в этом сообществе. Уровень работ был очень хороший, конкуренция высокая. Показалось странным решение жюри о первом месте: стихотворение хорошее, но, на мой взгляд, не соответствует теме и заданию конкурса, или я что-то не понял (я его тоже выложу ниже). Хотя претензий у меня нет - призовые места в конкурсах "Синего Моста" - это просто приятный бонус, я благодарен сообществу за постоянное стимулирование творчества.

Вот мое стихотворение

КАРАНДАШ

Я карандаш. Точней – огрызок.
Я закатился под кровать.
Конец мой к ластику так близок,
но мне на это наплевать.

Я карандаш. Простой. Обычный.
Не цанговый и не цветной.
Но я писал вполне прилично –
и кое-кто гордился мной.

Я долго – Боже мой, так долго! –
писал. Казалось бы – зачем?
Ведь от меня теперь нет толка –
я стёрся о листки совсем.

Обкусан ластик, грифель сломан –
я отупел, а были дни,
когда я был заточен, словно
клинок – взмахни и зачеркни!

Порхая кончиком по строчкам,
выстраивая их в каре,
я строчки завершал не точкой –
многозначительным тире.

Меня тупили эти точки!
Но, не боясь короче стать,
я ждал, когда меня поточат,
чтоб снова что-то написать.

И всё прошло. Лежу во мраке
один, оставшись не у дел.
Я карандаш. Обычный. Мягкий.
Но я писал, что я хотел.

А вот стихотворение-победитель.

Не торопишься?..

Если хочешь, присядь.
Не торопишься?
Просто послушай,
как минуты средь палой листвы осторожно шуршат
под пятой ноября.
Он бредёт, староват, простодушен –
тучный увалень,
что-то бормочет под нос, неуклюжий,
постоянно посматривает на циферблат.

Что он в сумерках видит там?
прошлое время?
А давай-ка окликнем,
сумеет он нас разглядеть?
Для него, слеповатого, думаю, будет проблема…
Если мимо пройдёт,
то считай, позабытые всеми,
так и будем,
две мокрые капли дождя,
незаметно сидеть...

С Днем космонавтики!

ХОЧУ БЫТЬ КОСМОНАВТОМ

Жила страна давным-давно…
Там было доброе кино,
учили дружбе книжки.
Могли творить, могли мечтать,
и даже чуточку летать
девчонки и мальчишки.

Здесь есть немного волшебства:
они волшебные слова
произнесли когда-то.
Был в первом классе на вопрос:
«Кем хочешь быть?» – ответ их прост:
«Хочу быть космонавтом!»

Ведь в небо устремив свой взор,
страна, всему наперекор,
шагнула первой в космос.
С орбиты громко прозвучал
впервые спутника сигнал
и человека голос.

Мальчишки верили, что час
наступит – на Луну и Марс
флаг водрузит страна та.
Свою судьбу её судьбе
вверяли, говоря себе:
«Хочу быть космонавтом!»

Они спешили повзрослеть,
мечтая к звёздам полететь
в космической ракете.
И быть стремились лучше всех
во всём – и путь мальчишек тех
был прям, достоин, светел!

С тех пор прошло немало лет –
страны волшебной больше нет…
И чья теперь вина в том,
что не горят глаза ребят,
и что они не говорят:
«Хочу быть космонавтом!»
13.04.22

КТО ТЫ БУДЕШЬ ТАКОЙ?

Пьеса – как старый пакет с пакетами.
В каждом пакете – конверт с сюжетами.
В каждом сюжете – разные персонажи:
взрослые, дети, собаки и даже
выдуманные существа –
миллиарды, а не один или два.
Бродят по сцене, словно по улицам,
любят, ругаются, плачут, целуются,
у декораций встанут фанерных
и ищут кого-то – суфлёра, наверно,
строят планы, чего-то ждут…
И вдруг появляется автор – тут как тут! –
триединым сценаристом, режиссёром и оператором;
пропагандистом, агитатором и организатором;
завязкой, кульминацией и развязкой;
трагедией, комедией и сказкой;
прокурором, адвокатом, судьёй –
с вопросом: «Кто ты будешь такой?»
И пьеса окончена, занавес закрывается.
Никто и не вспомнит, как она называется.
Свет выключает на сцене Малевич.
Ты – царь? Царевич? Король? Королевич?
Сапожник? Портной?
Кто? Ты? Будешь? Такой?

Der Schauende

Ich sehe den Bäumen die Stürme an,
die aus laugewordenen Tagen
an meine ängstlichen Fenster schlagen,
und höre die Fernen Dinge sagen,
die ich nicht ohne Freund ertragen,
nicht ohne Schwester lieben kann.

Da geht der Sturm, ein Umgestalter,
geht durch den Wald und durch die Zeit,
und alles ist wie ohne Alter:
die Landschaft, wie ein Vers im Psalter,
ist Ernst und Wucht und Ewigkeit.

Wie ist das klein, womit wir ringen,
was mit uns ringt, wie ist das groß;
ließen wir, ähnlicher den Dingen,
uns so vom großen Sturm bezwingen, –
wir würden weit und namenlos.

Was wir besiegen, ist das Kleine,
und der Erfolg selbst macht uns klein.
Das Ewige und Ungemeine
will nicht von uns gebogen sein.
Das ist der Engel, der den Ringern
des Alten Testaments erschien:
wenn seiner Widersacher Sehnen
im Kampfe sich metallen dehnen,
fühlt er sie unter seinen Fingern
wie Saiten tiefer Melodien.

Wen dieser Engel überwand,
welcher so oft auf Kampf verzichtet,
der geht gerecht und aufgerichtet
und groß aus jener harten Hand,
die sich, wie formend, an ihn schmiegte.
Die Siege laden ihn nicht ein.
Sein Wachstum ist: der Tiefbesiegte
von immer Größerem zu sein.

Созерцание
Перевод Б. Пастернака

Деревья складками коры
Мне говорят об ураганах,
И я их сообщений странных
Не в силах слышать средь нежданных
Невзгод, в скитаньях постоянных,
Один, без друга и сестры.
Сквозь рощу рвется непогода,
Сквозь изгороди и дома,
И вновь без возраста природа.
И дни, и вещи обихода,
И даль пространств — как стих псалма.
Как мелки с жизнью наши споры,
Как крупно то, что против нас.
Когда б мы поддались напору
Стихии, ищущей простора,
Мы выросли бы во сто раз.
Все, что мы побеждаем, — малость.
Нас унижает наш успех.
Необычайность, небывалость
Зовет борцов совсем не тех.
Так Ангел Ветхого Завета
Нашел соперника под стать.
Как арфу, он сжимал атлета,
Которого любая жила
Струною Ангелу служила,
Чтоб схваткой гимн на нем сыграть.
Кого тот Ангел победил,
Тот правым, не гордясь собою,
Выходит из такого боя
В сознаньи и расцвете сил.
Не станет он искать побед.
Он ждет, чтоб высшее начало
Его все чаще побеждало,
Чтобы расти ему в ответ.