Номинация: «Моя королева Русь! Ей песни и жизнь отдаю я!» https://vk.com/litkuznica?from=search&w=wall-207002857_5373

Номинация "Общая тематика". https://vk.com/litkuznica?w=wall-207002857_5372

Вышел во второй этап конкурса романтической поэзии. Задание на второй этап: написать стихотворение на тему предсказаний, предчувствий, прозрений. https://ryfma.com/p/L7bBYBjc73zme2CLG/orakul

Подведены итоги конкурса Ростовского областного отделения Союза писателей России "Писатели - фронту". Конкурсы Ростовского отделения отличает высокие требования к произведениям и строгость при определении победителей, которых всегда очень мало, часто первые-вторые места вообще не присуждаются. В номинации "Крупные формы" моя поэма "Добровольцы" была отмечена специальным призом.

Эпилог поэмы.

Русский мир?
Это что, мол, вообще такое?
Идея устарела – кругом глобализация…
Нет границ, и деньги текут рекою –
Кровь современной цивилизации.

Русский мир?
Это просто коммунальная квартира,
Некогда шестая часть суши…
Но спросите Донбасс о Русском мире,
А потом стойте,
молчите,
слушайте.

Русский мир!
Это по городу бьёт артиллерия,
Стену снесло, полдома разрушено.
Не знает никто, жить сколько меряно,
Но детям в подвале читают Пушкина.

Русский мир!
Это в смерти стальные кольца
Сжимают разрушенный город танки,
И как в сорок первом мужчин-добровольцев
На бой провожают «Прощаньем славянки».

Русский мир!
Это в землю родную под воем минным
Вгрызается батальон окопом узким,
И сербам, абхазам и осетинам
Комбат «Стоять насмерть!» кричит на русском.

Русский мир!
Это данный потомкам завет,
Отныне призванным жить счастли́во,
Пишут герою на постамент:
«Живи свободным.
Поступай по совести.
Относись справедливо».

Русский мир!
Святая земля – неброско убранство:
Покров Богородицы да Нерукотворный Спас.
Храм вне времени, вне пространства –
В душах людей, отстоявших Донбасс!

Лето, все-таки, все...

БАБЬЕ ЛЕТО

Бабье лето как
остров в осени.
Круг спасательный
будто бросили.
Снова солнышко
с неба свесили:
и от сырости,
и от плесени.

Поразденемся,
будем щуриться,
прогуляемся
вдоль по улице.
Снова шортики,
снова маечки,
словно девочки,
словно мальчики.

Лето тёплое,
запоздалое.
Лишь одна беда –
время мало, и
скоро кончится
бабье леточко,
и сорвётся лист
жёлтый с веточки.

В этом году первый раз увидел осеннюю Воркуту без снега, а затем и первый снег. Не смог пройти мимо.

Тундра снова примеряет шубу снежную,
Ожидая зиму злую, неизбежную:
Присыпая пухом кустики и ёлочки,
Скоро явятся сюда морозы-сволочи.
Следом ночь придёт бескрайняя, бездонная -
Притаится до весны тундра сонная,
И на край её ресниц припорошенных
Упадут сиянья яркие горошины.
Будет тундра спать под шубою согретая,
Будет сниться без конца и края лето ей;
Как зима пройдёт, и как всё переменится;
Как неспешно шубу снимет и разденется;
И как с каждым днём под солнцем хорошея - ах!,
Будет лето ждать она в украшениях.

Ещё со вчерашнего путешествия - для ценителей исчезнувших цивилизаций.

В поезде посмотрел фильм «Письма мёртвого человека» с Роланом Быковым в главной роли. До этого я смотрел этот фильм лет 35 назад. Вот впечатления.

ПИСЬМА МЁРТВОГО ЧЕЛОВЕКА

Дорогой Эрик! Мы все безумны.
Мы напрочь забыли то, что делает нас людьми.
Для новых богов в молитвах чертили двоичные руны,
и вот отыскали способ добиться кромешной тьмы.

Дорогой Эрик! Мы все сгорели.
Но не от копеечных свечек взлетающих ввысь ракет.
Всё это случилось раньше. Возможно, на той неделе,
когда отчего-то решили, что смысла в истории нет.

Дорогой Эрик! Мы всех убили.
От нас остаются лишь эти бессмысленные слова:
смерть безвозвратна. Идите, покуда дышать есть силы.
Пока вы в пути - не бойтесь, надежда ещё жива.

В первом конкурсе имени А. Пичкова «Снежные дали, посвящённом теме Севера, я, к сожалению, остался в лонг-листе. Тема мне очень близка, написано очень много стихотворений, но на конкурс можно было подать только три. Вот одно из них.

СЕВЕРНЫЙ ПОЛЮС ЖИЗНИ
 
Там, где снега́ по пояс
В сугробах лежат до мая,
Северной жизни полюс –
Он окружён домами.
 
Материком забытый
Остров среди океана.
За горизонт ледовитый
Солнце уходит рано,
 
Прячется там полгода.
Но где мороз трескучий,
Суровый, как мать-природа,
Город стоит могучий.
 
Уголь в земле спрессован,
Снег его давит с неба:
Город углём рисован
На белом листе снега.
 
Но ночью над ним летают
Перья цветного света.
И города сердце тает,
И словно приходит лето.
 
Льётся на снег чистый
Волшебных лучей слово:
«Полгода пройдут быстро,
И всё оживёт снова!»

Не тройка-Русь, а поезд мчится
через пространства-времена –
там где-то позади столица,
там где-то впереди страна.

Опять летят сквозь ночь вагоны,
опять маня́т из темноты
то перегоны, то перроны,
то полустанки, то мосты;

опять под синим небосклоном,
где солнца жарится желток,
то тормоз разразится стоном,
то крикнет яростно гудок;

опять зовут России дали,
опять несут кого-нибудь
то скоростные магистрали,
то узкий одинокий путь.

И кто-то на плацкартной полке
лежит и думает опять,
что он увидел всё, но только
осталось дом свой отыскать.

Осень бывает разная,
очень противная, грязная:
в клочьях листов,
в ветках кустов,
серая и несуразная.

Осень бывает мокрая,
выцветшая и смо́лклая:
грусть и тоска,
словно в мазках –
в лужах, наполненных до́ края.

Осень бывает яркая,
тёплая и даже жаркая:
в куртках и без,
в сини небес
над красно-жёлтыми парками.

Осень бывает вечная,
тихая и безупречная:
в тёплых носках,
снег на висках –
скоро зима бесконечная.

ЗИМНИЙ ЧАЙ

Осень выпала в осадок -
белый порошок.
Яд на вид, но вроде сладок –
это хорошо.

Чаю хочется. Устали.
Слишком длинный год.
Превратился в гроб хрустальный
всё сковавший лёд.

Мы лежим в нём и, качаясь,
много-много дней
потребляем вместе с чаем
порошок на дне.

Выпивая по глоточку
этот сладкий яд,
ждём, когда поставит точку
долгожданный март.

Чтобы вылить ядовитый
надоевший чай
и нырнуть в почти забытый
бесконечный май.

25 ноября поприсутствовал на презентации журнала "Русская Мысль", последний номер которого частично посвящен Великой Отечественной войне. Кстати, и само мероприятие, организованное Московским отделения Союза писателей, проходило в Музее военной формы на Поварской, в старинном особняке, где когда-то бывал и Гоголь, и Тютчев, и Айвазовский, а Булгаков так просто жил тут. Были интересные выступления, в том числе и известного литератора и телеведущего Игоря Волгина, который в заключение прочитал несколько своих стихов. Решил ниже выложить одно из прочитанных и понравившихся мне стихотворений.

30 АПРЕЛЯ 1945

В Москве снимали затемнение,
освобождали свет от пут,
поскольку подтверждалось мнение,
что скоро Гитлеру капут.

Пока он корчился, как пария,
с предсмертной пеной на устах,
пока Егоров и Кантария
сквозь дым взбирались на рейхстаг,

я жизнь налаживал в песочнице,
о зле не зная и добре,
и мама мыла раму – в точности
как на картинке в букваре.

И штора плотная, бумажная,
как ночь вощёная черна,
уже нисколечко не страшная,
сползала с нашего окна.

Мерцали звёзды растревоженно
в невыносимой вышине,
как будто так им и положено –
не оставаться в стороне.

И вился ворон озадаченно
над озарённою Москвой,
ещё не зная, что назначено
мне пасть на третьей мировой.

Игорь Волгин