А вот и второе стихотворение. К нему Александр дописал одно (последнее) четверостишие, которое поменяло настроение стиха, но точно не сделало его хуже. Так что это коллективный труд, причем реализованный в рэпе. Для меня это необычно и очень интересно.

Сообщество "Синий Мост" выложило на свою страницу ВК вторую часть моих стихотворений из цикла "Прощание с летом". https://vk.com/wall-189750899_28057

Вот немного для затравки:

🍁ОСЕНЬ ПРИШЛА ТАК СКОРО

Август ушёл внезапно
Ночью по тёплым крышам.
Прячет в карманах «завтра» –
Осень его отыщет.

Вытащит из кармана
Ловким движеньем вора.
Лето ушло так рано.
Осень пришла так скоро.

КОШКА ПО ИМЕНИ МА́РТИ

Кошка по имени Ма́рти
на свет появилась в марте,
и только одна и осталась –
ни брата и ни сестры.
Ни разу не видела папу,
но твёрдо стояла на лапах.
Её были уши чу́тки,
а когти были остры́.

В подвале жила, и гуляла
сама по себе, не орала.
Ведь кошка по имени Ма́рти
была уверена в том,
что мир – это страшное место.
И с самого раннего детства
жалела часто о том, что
она родила́сь не котом.

Она избегала драки,
хотя даже злые собаки
с кошкой по имени Ма́рти
не связывались в бою –
она отчаянно билась,
и не сдавалась на милость,
всегда защищая отважно
свободу и пищу свою.

Она не умела плакать.
И в дождь, и в жару и в слякоть
кошка по имени Ма́рти
мечтала лишь об одном:
наесться хоть раз до отвала
того, что обычно лакала
из блюдца каждая кошка
из тех, что живут за окном.

Она не всегда находила
еду. А ночами бродила
кошка по имени Ма́рти
среди разноцветных огней –
и не было в городе этом,
сверкающем сказочным светом,
ни места, ни уголочка,
где кто-нибудь думал о ней.

Жестока судьба кошачья,
так непостоянна удача:
и кошка по имени Ма́рти,
спасаясь от стаи псов,
застряла в какой-то ще́ли.
И раны на тощем теле
сочились каплями крови,
стекали слезами с усов.

И долгих два дня и три ночи,
слабея и кровоточа,
кошка по имени Ма́рти
рвала́сь, но не выла, а стон
её становился всё тише.
И был он почти не слышен,
когда на неё опустился
смертельной агонии сон.

И ангел – а кто же иначе? –
унёс её в рай кошачий.
Кошке по имени Ма́рти
теперь стало так легко!
Она могла спать на кровати,
с мячом и с клубками играть, и
теперь у неё было блюдце,
а в блюдце – всегда молоко.

И чуден промысел Божий:
был ангел точь-в-точь похожим
на девочку с именем Марта,
что в этом же доме жила.
Ведь кошка не понимала,
что та, её гладя, шептала:
«Ах, славная, милая Ма́рти –
как здорово, что ты жива».

ПРОЩАНЬЕ С ЛЕТОМ

Последний солнечный денёк
до снегопадов –
дождливой осени пролог.
Прощаться надо.

Мы ловим слабенький загар,
хотя не жарко –
уже вовсю горит пожар
на листьях парка.

А в клумбах всё ещё цветут
шальные розы,
и бликами играет пруд,
шуршат стрекозы.

Но розы, блики, стрекоза –
осколки лета.
Всё исчезает на глазах,
надежды нету.

Пройдут дожди, и ляжет снег,
всё затаится.
И станет дней короче бег,
грустнее лица.

И кажется: нас ждёт беда
в грядущем этом.
Но всё-таки не навсегда
прощанье с летом.

Стартовал осенний конкурсный сезон Питерского ЛИТО "Синий Мост". В первом конкурсе на тему "Моя Москва" - 3 место.

А вот, собственно, конкурсное стихотворение.

МОЙ ГОРОД

Город странности великой:
многоокий, многоликий,
многодомный, многолюдный,
многоразный, многотрудный.

Он придуманный. Он сущий.
он одной ногой в грядущем,
а другой ногою в прошлом.
Он плохой и он хороший.

Он деревня. Он столица.
Может злить, а может злиться.
Город слёз, надежд и счастья.
Я – его, он мой отчасти.

Каждый день и каждый вечер
я иду к нему навстречу –
этот путь бывает сложен.
Он хитёр. Он осторожен.

Но как только ранним утром
солнце вновь распустит кудри,
он раскроет мне объятья.
Мы друзья с ним. Мы с ним братья.

Вот одно из включенных стихотворений.

БЕЛАЯ МГЛА

Когда тебя про́дали, про́пили, предали,
и ты блуждаешь от горизонта и до угла,
ориентиры теряя в пространстве и времени,
не удивляйся: это обычная Белая Мгла!
Белая Мгла – не туман: она вовсе не белая.
И Белая Мгла не темна: она вовсе не мгла.
Вроде, живёшь как обычно, дела свои скорбные делая,
только дела твои все словно сажа бела.

Была – не была,
но била больно…
Белая Мгла –
с меня довольно.

В ней, что мало́, на поверку огромно, значительно,
то, что значительным кажется, влезет иголке в ушко́.
Белая Мгла не советчик тебе, не учитель, но
она тебя тянет туда, где безумно бездумно легко.
И ты можешь там заплутать между прошлым и будущим,
сбиться с дороги, свернуть и уйти не туда.
Или кивнуть, сделав вид, что доволен как будто бы.
Сделаешь так – и случится большая беда!

Если бред на обед,
то ум на ужин.
Зачем белый свет
в Белой Мгле нужен?

Ведь в Белой Мгле всё иначе воспринимается!
Пространства текут, а время на месте стоит.
Нервы внатяг, и душа надрывается, мается.
Фантомною болью отрезанное болит.
Мгла рассосёт, растворит всё, что было достойного,
если начнёшь жить как все: не скорбя, не любя.
Сам станешь Белою Мглой – равнодушно-спокойною.
Только тогда уже больше не будет тебя.

Ибо вход – где вдох,
где выдох – выход.
В Белой Мгле спит Бог.
Не буди лихо.

Вот еще из сборника - для разнообразия.

Зачем мертвецам почёт?
Что им до од из жалости?
Время водой стечёт,
Жизнь отсыреет к старости.
Покуда в тебе ещё
силы чуток осталось, ты
не отдавай отчёт –
преисполняйся ярости.

Ярость – и
смело в бой!
Ярость – и
я с тобой!
Ярость – и
там, и тут!
В ярости
я расту!

И не собирайся ждать
совета, намёка, случая:
чтоб яростно жить начать,
любая секунда – лучшая!
Покоя сорви печать
и вознесись над тучами!
Но знай, что тебе венчать
зов ярости с болью жгучею.

Ярость – и
смело в бой!
Ярость – и
я с тобой!
Ярость – и
там, и тут!
В ярости
я расту!

Итак, первая сотня подписчиков взята! А там и до миллиона недалеко!

ЯЩИК

Я загляну в почтовый ящик
на старой крашеной стене:
реклама ворохом бумажек,
газеты старые на дне,
квитанции, повестки даже,
и только писем снова нет.

Я снова выброшу пустое,
закрою ящик на замок.
Мне писем ждать давно не стоит –
мой адресат со всеми строг,
и я, как видно, недостоин
записки даже в пару строк.

Ему писал я ежедневно,
с надеждой отправлял письмо,
но только зря. Я, несомненно,
был слишком глуп – понять не смог,
что он уже ответил мне, но
совсем иначе: просто смолк.

Но я в тщете, как в паутине,
всё жду и жду его ответ,
всё так же я ищу поныне
в мой ящик брошенный конверт,
забыв о дьявольской гордыне.
Но слишком поздно – писем нет.

Нет ничего – одни руины.
А на стене ушедших лет,
как рама проданной картины,
как на асфальте грязный след,
надгробье глупой писанины –
мой ржавый ящик для газет.
02.10.24

Завершился IV Всероссийский с международный конкурс-фестиваль «Толстовские сезоны - 2024» в Самарской области. Я там участвовал в поэтической номинации, естественно, заочно и добрался до шорт-листа (всего было 126 заявок). Обычно я спокойно отношусь к результату, но сейчас я им как-то не доволен. Ниже - одно из конкурсных стихотворений.

ВЕЛИКИЕ ПЕВЦЫ ОТЧИЗНЫ

Когда нас враг берёт на мушку,
шрапнелью по окопам бьёт,
мы знаем: где-то рядом Пушкин
готовит к бою огнемёт.

Мы знаем: Лермонтов к винтовке
приладил штык, и поспешил
патронный диск движеньем ловким
надеть на пулемёт Шукшин.

Мы знаем: выверил прицелы
у всех орудий граф Толстой,
и, взяв патронов ящик целый,
Жуковский встал в окоп пустой.

Мы знаем: снял предохранитель
Высоцкий, пробуя курок,
а Грибоедов, скинув китель,
за пулемёт станковый лёг.

Мы знаем: автомат свой смазал
Давыдов, и поднялся в рост,
а Гумилёв гранаты связкой
скрепил в букет смертельных роз.

Мы знаем: курит Маяковский,
но пистолет сейчас взведёт,
и в сумку медсестры полоски
бинтов Ахматова кладёт.

И знаем мы: во имя жизни
вступив за Русь Святую в бой,
Великие Певцы Отчизны
ведут в атаку за собой!