https://ryfma.com/f/romantic6
Принимаю участие в конкурсе - в прошлом году вышел в финал (в конкурсе всего два этапа). Тема первого этапа: "Реликт".

Вчера произошло шоковое (в хорошем смысле) для меня событие. Мой взрослый коллега и отчасти воспитанник Александр (он есть среди подписчиков этого канала) преподнес мне потрясающий подарок: каким-то недоступным для меня образом он создал три песни на мои стихи (точнее две, но на второй стих два совершенно различных варианта). Благодарность моя огромна! Сегодня выложу первое, завтра остальные.

Как мне сообщили, в этом формате можно слушать только на стационарном компьютере, а не на телефоне. Вот та же песня в формате mp3. Теперь должно работать везде.

А вот и второе стихотворение. К нему Александр дописал одно (последнее) четверостишие, которое поменяло настроение стиха, но точно не сделало его хуже. Так что это коллективный труд, причем реализованный в рэпе. Для меня это необычно и очень интересно.

Сообщество "Синий Мост" выложило на свою страницу ВК вторую часть моих стихотворений из цикла "Прощание с летом". https://vk.com/wall-189750899_28057

Вот немного для затравки:

🍁ОСЕНЬ ПРИШЛА ТАК СКОРО

Август ушёл внезапно
Ночью по тёплым крышам.
Прячет в карманах «завтра» –
Осень его отыщет.

Вытащит из кармана
Ловким движеньем вора.
Лето ушло так рано.
Осень пришла так скоро.

КОШКА ПО ИМЕНИ МА́РТИ

Кошка по имени Ма́рти
на свет появилась в марте,
и только одна и осталась –
ни брата и ни сестры.
Ни разу не видела папу,
но твёрдо стояла на лапах.
Её были уши чу́тки,
а когти были остры́.

В подвале жила, и гуляла
сама по себе, не орала.
Ведь кошка по имени Ма́рти
была уверена в том,
что мир – это страшное место.
И с самого раннего детства
жалела часто о том, что
она родила́сь не котом.

Она избегала драки,
хотя даже злые собаки
с кошкой по имени Ма́рти
не связывались в бою –
она отчаянно билась,
и не сдавалась на милость,
всегда защищая отважно
свободу и пищу свою.

Она не умела плакать.
И в дождь, и в жару и в слякоть
кошка по имени Ма́рти
мечтала лишь об одном:
наесться хоть раз до отвала
того, что обычно лакала
из блюдца каждая кошка
из тех, что живут за окном.

Она не всегда находила
еду. А ночами бродила
кошка по имени Ма́рти
среди разноцветных огней –
и не было в городе этом,
сверкающем сказочным светом,
ни места, ни уголочка,
где кто-нибудь думал о ней.

Жестока судьба кошачья,
так непостоянна удача:
и кошка по имени Ма́рти,
спасаясь от стаи псов,
застряла в какой-то ще́ли.
И раны на тощем теле
сочились каплями крови,
стекали слезами с усов.

И долгих два дня и три ночи,
слабея и кровоточа,
кошка по имени Ма́рти
рвала́сь, но не выла, а стон
её становился всё тише.
И был он почти не слышен,
когда на неё опустился
смертельной агонии сон.

И ангел – а кто же иначе? –
унёс её в рай кошачий.
Кошке по имени Ма́рти
теперь стало так легко!
Она могла спать на кровати,
с мячом и с клубками играть, и
теперь у неё было блюдце,
а в блюдце – всегда молоко.

И чуден промысел Божий:
был ангел точь-в-точь похожим
на девочку с именем Марта,
что в этом же доме жила.
Ведь кошка не понимала,
что та, её гладя, шептала:
«Ах, славная, милая Ма́рти –
как здорово, что ты жива».

ПРОЩАНЬЕ С ЛЕТОМ

Последний солнечный денёк
до снегопадов –
дождливой осени пролог.
Прощаться надо.

Мы ловим слабенький загар,
хотя не жарко –
уже вовсю горит пожар
на листьях парка.

А в клумбах всё ещё цветут
шальные розы,
и бликами играет пруд,
шуршат стрекозы.

Но розы, блики, стрекоза –
осколки лета.
Всё исчезает на глазах,
надежды нету.

Пройдут дожди, и ляжет снег,
всё затаится.
И станет дней короче бег,
грустнее лица.

И кажется: нас ждёт беда
в грядущем этом.
Но всё-таки не навсегда
прощанье с летом.

Стартовал осенний конкурсный сезон Питерского ЛИТО "Синий Мост". В первом конкурсе на тему "Моя Москва" - 3 место.

А вот, собственно, конкурсное стихотворение.

МОЙ ГОРОД

Город странности великой:
многоокий, многоликий,
многодомный, многолюдный,
многоразный, многотрудный.

Он придуманный. Он сущий.
он одной ногой в грядущем,
а другой ногою в прошлом.
Он плохой и он хороший.

Он деревня. Он столица.
Может злить, а может злиться.
Город слёз, надежд и счастья.
Я – его, он мой отчасти.

Каждый день и каждый вечер
я иду к нему навстречу –
этот путь бывает сложен.
Он хитёр. Он осторожен.

Но как только ранним утром
солнце вновь распустит кудри,
он раскроет мне объятья.
Мы друзья с ним. Мы с ним братья.

Вот одно из включенных стихотворений.

БЕЛАЯ МГЛА

Когда тебя про́дали, про́пили, предали,
и ты блуждаешь от горизонта и до угла,
ориентиры теряя в пространстве и времени,
не удивляйся: это обычная Белая Мгла!
Белая Мгла – не туман: она вовсе не белая.
И Белая Мгла не темна: она вовсе не мгла.
Вроде, живёшь как обычно, дела свои скорбные делая,
только дела твои все словно сажа бела.

Была – не была,
но била больно…
Белая Мгла –
с меня довольно.

В ней, что мало́, на поверку огромно, значительно,
то, что значительным кажется, влезет иголке в ушко́.
Белая Мгла не советчик тебе, не учитель, но
она тебя тянет туда, где безумно бездумно легко.
И ты можешь там заплутать между прошлым и будущим,
сбиться с дороги, свернуть и уйти не туда.
Или кивнуть, сделав вид, что доволен как будто бы.
Сделаешь так – и случится большая беда!

Если бред на обед,
то ум на ужин.
Зачем белый свет
в Белой Мгле нужен?

Ведь в Белой Мгле всё иначе воспринимается!
Пространства текут, а время на месте стоит.
Нервы внатяг, и душа надрывается, мается.
Фантомною болью отрезанное болит.
Мгла рассосёт, растворит всё, что было достойного,
если начнёшь жить как все: не скорбя, не любя.
Сам станешь Белою Мглой – равнодушно-спокойною.
Только тогда уже больше не будет тебя.

Ибо вход – где вдох,
где выдох – выход.
В Белой Мгле спит Бог.
Не буди лихо.