РУССКАЯ ПОЭЗИЯ

Писали Боги про героев,
Титаны – больше о себе.
Гиганты, мир чудесный строя,
о вечном – счастье и борьбе.

Они бессмертны! Чьё ж рожденье –
кровосмешение Богов,
тому не нужно вдохновенье,
ни жизнь, ни слёзы, ни любовь.

Драконы, церберы, циклопы
к руну в крупицах золотых
чужие не пускают стопы –
сей храм воздвигнут лишь для них.

Ехидны, нимфы и сатиры,
забыв про совесть и про честь,
строгают строчки на гарниры –
мол, всем нам тоже нужно есть.

Сирены, ямб и амфибрахий
превознося, манят в свой сад,
где песней усыпляют страхи,
что всё – бездарный плагиат.

Химеры просят в жертву строфы,
размер и рифмы. Смысл – в утиль.
Не ощущая катастрофы,
руины чтут как новый стиль.

Где вы, великие Герои –
Ахилл, Геракл, Одиссей?
Кто льва убьёт? Разрушит Трою?
Кто станет новым «нашим всем»?

Посмеет то, что мы не смеем?
Займёт оставленный Парнас?
И станет новым Прометеем,
к скале прикованным за нас?

Уже несколько дней идет празднование 225-летия А.С.Пушкина. Несколько лет назад я написал продолжение к "Сказке о царе Салтане", где рассказывается о том, кто такая Царевна-Лебедь, что было до и что произошло после событий сказки Пушкина. По объему она раза в три больше Пушкинской - 44 части, с прологом и эпилогом, и я лелею надежду, что когда-нибудь она будет опубликована, да еще с хорошими иллюстрациями. Называется она "СКАЗКА О ПРЕКРАСНОЙ ЦАРЕВНЕ-ЛЕБЕДИ". Вот ее пролог.

Сказка – вымысел, не ложь,
В ней завет всегда найдёшь.
Сказки русские родные!
Вы волшебные, чудны́е.
Справедливы и добры,
И наивны, и мудры.
Русскую храните душу,
С сызмальства вас надо слушать,
Детям нужно вас читать,
Взрослым же – не забывать.
Много, много сказок разных –
непростых, своеобразных.
И одну, таким под стать,
Я хочу вам рассказать
И с волненьем, и с опаской:
Про Царевну-Лебедь сказку,
Про дальнейшую судьбу,
Про заклятья-ворожбу,
Что с Царевною случилось,
Что с Гвидоном приключилось.

В «Ростов Газете» вышла большая обзорная статья,, включающая и фрагмент моего интервью, посвящённая этническим ММА-клубам. https://rostovgazeta.ru/news/2024-06-03/chem-opasny-kluby-mma-i-kak-oni-rabotayut-v-rostovskoy-oblasti-5097119

6 июня в Ростове-на-Дону были подведены итоги 10 Всероссийского литературного конкурса «Степные всполохи», посвящённого 225-летию А.С.Пушкина. Моя поэма «Полустанки» заняла второе место в номинации «Крупные формы».

Из-за ограничений на объём поэма была представлена не в полном виде. Вот этот эпилог не вошёл в номинированный текст.

ЭПИЛОГ

Дороги в узел связаны
Стальною колеёй.
В окне пейзажи смазаны.
Я так хочу домой!

Но где мой дом неведомо –
Россия велика.
Несёт по свету белому
Железная река.

И в какие б края,
И в какие б концы
Меня поездом жизнь не бросала,
Я везде находил
Путевые дворцы,
Что легко перепутать с вокзалом.

А за дворцами город-франт
Натягивал камзол.
Я из вокзала в райский сад,
Как мне казалось, шёл.

Я там бродил и дом искал,
Но вновь, теряя след,
Я возвращался на вокзал
И дальше брал билет.

И потом выходил
На платформах пустых
На краю городка ли, посёлка,
И ходил, и искал
Там, где вечер притих,
Я свой дом – только снова без толка.

И ждал опять меня плацкарт
И ровный стук колёс.
И я гадал, войдя в азарт,
Куда же чёрт понёс?

Никто не знал. Всех меньше – я.
Но это пустяки.
Расчерчена моя земля
Железом в две строки.

Я смотрел, как во тьме
Полустанки стоят,
А за ними – два дома и поле.
Огоньки не горят,
Но они говорят
С поездами о выпавшей доле.

И там я тоже дом искал –
В заброшенных полях,
В деревнях, где царит тоска,
В разрушенных церквях.

А мимо мчались поезда,
Куда-то, где нас нет –
Россия тихо их всегда
Благословляла вслед.

И на Север и Юг
Я куда-то опять
Колесил по железной дороге.
Я менял поезда,
Продолжая искать
Дом на Западе и на Востоке.

От дома к дому я бежал,
Но дома не нашёл,
Ведь где бы путь мой ни лежал –
Мне было хорошо.

Я видел всякие места,
И убедился в том,
Что я искал не то, не там.
Вся Родина – мой дом!

ЛЕТО

Лето, лето!
Много света,
много солнца и тепла!
Только лето
оно где-то,
а у нас дела, дела.

Время нету!
То и это
надо нам опять успеть:
сделать сметы,
дать ответы,
и терпеть,
терпеть,
терпеть.

Все уже
перетерпето,
но, откладывая жизнь,
мы, вообще-то,
все с приветом,
раз живём как механизм.

Надо летом
жить моментом,
не заглядывая вдаль.
Все нагреты.
Все раздеты.
Только кеды.
Только даль.

Сигареты
след кометный!
И дешёвое вино.
Есть ли деньги
или нет ли –
это летом все равно.

Петь сонеты
без сюжета,
без мелодии,
без нот.
Пьяным летом
быть поэтом
может каждый идиот.

Все монеты -
на букеты
и конфеты!
И тогда,
что не спето –
спеть дуэтом
летом –
раз и навсегда!

Ко Дню памяти и скорби.

С нами Бог!

Нет, не окончена война.
Мы победили, но она
переоделась на бегу,
а мы поверили врагу.

Враг был лишён своих знамён,
он был повержен, но прощён -
ведь мы судили по себе,
а он готовился к борьбе.

Он знал, что это не финал.
Он долго, очень долго ждал,
когда его наступит час,
чтоб вновь войной пойти на нас.

Он делал всё исподтишка,
расчётливо и без смешка,
но улыбался нам в лицо –
и обманул, в конце концов.

И он дождался, маску снял –
и мы увидели оскал.
А он сказал нам: «Лишь дурак
забыл бы то, что враг есть враг!

Но до скончания веков
не станет меньше дураков.
И было, есть и будет так:
друг – это друг, враг – это враг».

Нас обманули в сотый раз,
но что с того, коль Бог за нас?
Ведь разве враг представить мог,
что с нами Бог? А Бог – есть Бог!

ЦВЕТНЫЕ СЛОНЫ

Там, над горами волшебной страны –
верьте или не верьте! –
в небе летают цветные слоны,
пятнами в ярком свете.

Ввысь поднимаются – где облака
просто белые лужи.
Солнцу свои подставляют бока,
ветру – крылья и уши.

Где натянул на себя небосвод
радуги тесный обод,
слоны набирают, встречая восход,
разные краски в хобот.

После, к земле опускаясь, они
красят, отдав все силы,
серое утро – цветные слоны
делают мир красивей.

Станут палитрой луга, разноцвет
скроет фасады зданий –
ни разу слоны разукрасить рассвет
в мире не опоздали.

Если тебе станет грустно – а вдруг? –
глядя в яркие дали,
задумайся: как много красок вокруг!
Это слоны летали.

Больше года я участвую в конкурсах Питерского ЛИТО "Синий Мост". Это небольшие конкурсы, где дается конкретное задание по написанию стихотворения в ограниченное время (обычно - неделя). За год становился и призером, и лауреатом, и вот, наконец, первое место. Тема конкурса была "Мой Крым!.

Винограда тугая гроздь
словно к Понту Эвксинскому свесилась.
Крым, я твой самый лучший гость -
ведь со мной и легко, и весело.

Самоходом по ЮБК -
автостопом, пешком, на велике.
Загорю потом, но пока
я ещё неприлично беленький.

От Керчи, где Пантикапей,
к Херсонесу - вдвоём с гитарою:
днём иди, вечерами - пей,
или пой что-нибудь из старого.

К Судаку и на Новый Свет
за шампанским тропой Голицына.
Тут легко потерять свой след -
здесь все голые, нет полиции.

Ну а после - на Коктебель,
к Карадагу, к скамье Волошина.
Здесь особо хорош мускатель,
и тусовка тоже хорошая.

У Алушты на Демерджи
место тихое, с истуканами.
Там так тянет тереть за жизнь
под сухое, что пьют стаканами.

А в Гурзуфе - наоборот:
здесь не пьют - за другим приехали.
Тут немного другой народ -
Айвазовский и Пушкин с Чеховым.

Путь от Ялты скалист и крут -
по-над морем дворцами тянется.
Здесь портвейн из Массандры пьют
все вокруг - и цари, и пьяницы.

Симеиз в Голубых камнях
прячет пляжи своеобразные.
Там, наверное, пьют коньяк -
я там не был, но слышал разное.

Балаклава и Фиолент -
вот земля моя обетованная.
Здесь я буду встречать рассвет,
а закат провожать инкермановым.

Полный текст статьи

Говорят, что жара в Москве какая-то уникальная сейчас. Коротка человеческая память. Вот стихотворение трехлетней давности по точно такому же случаю.

ЖАРА

В городе жара!
Страшная пора.
Желтая дыра
Пожирает воздух.
Город утомлён.
Город обречён.
Серым языком
Слизывает воду.

Каменный мешок.
Всем нехорошо.
Заворот кишок
Города-калеки.
Солнце задарма.
Сводит жар с ума.
Плавятся дома.
Закипают реки.

Мысли набекрень.
Бесконечный день.
Город ищет тень,
Умирать не хочет.
Стонет, но живёт,
Из фонтанов пьёт,
Медленно ползёт
К вожделенной ночи.

Тоже не новое, но тоже в тему.

ЕРШАЛАИМ

Шаркающей кавалеристской походкой,
взметая кровавый плаща подбой,
цепляясь за шпили и за высотки,
солнце шагало по-над Москвой.

И, глядя на город, оно белело,
а следом за ним тянулась гроза.
И так голова у него болела,
что солнце закатывало глаза.

Оно вспоминало, что было время,
когда вот так же стоял пред ним,
на грязных и раскалённых коленях
град ненавистный Ершалаим.

В нём жили довольно добрые люди –
Иуда, Каифа и прочий народ.
Так было,
так есть,
так вовеки будет!
Всадник Золотое Копьё –
вперёд!