Как сделать так, чтобы ты, мой ребенок, жил в идеальной стране, в идеальном мире, я не знаю. Скорее всего никак. Скорее всего ты будешь жить в стране с цветущими орхидеями, но с кучей говна между цветочными кустами.
Любая страна такая. Любая. Просто чужие орхидеи порой кажутся гуще, а к своему говну мы принюхались.
Но пожелать то я могу тебе, этого идеального мира? Даже если он мне кажется несбыточным.
Но и в нём будем много того, что тебе не понравится. Все люди разные, ты знаешь. И даже кристальный абсолют добра кому-то кажется шершавой жабой лицемерия.
Но вот чего бы я хотел, не смотря на все минусы прекрасного далека.
Я хотел бы, чтобы ты жил в стране, где тебя бы не измеряли штангенциркулем траура. Чтобы кто-то не смотрел, насколько тебе дорог тот или иной почивший герой. Тот или иной.
Чтобы боль матери, потерявшего ребенка была равносильна скорби о том, о ком пишут на заставках блогов.
Чтобы героя делала не смерть. Чтобы для прекрасного будущего жили, а не умирали.
Чтобы никто не спрашивал тебя, за кого ты? Потому что ты не обязан быль за кого-то. Потому что ты имеешь на это право. Потому что те, кто тебя об этом спрашивают, прищурив глаз, ожидая твоего аутодафе присоединения к красным или белым, не желают тебе ничего хорошего, если ты имеешь свое мнение, а не их.
Вот это и будет твой условно идеальный мир. А то, как не вступить в говно, гуляя по оранжерее с орхидеями, ты и сам разберешься, мой прекрасный ребенок. Не пизди самому себе. Не меняю своего мнения в угоду другим. Вот и весь мой совет.