Обречённый вечерней скукой
Врезается взгляд в потолок.
Сознание струится кукушкой
Крыша съезжает в сток...

И плывёт, плывëт далеко,
Не смотря на бушующий шторм.
Не смотря ни на что
Вытекает в ночной горн...

Вот уж и город ожил -
Улица стала живой.
А он так и не удосужил
Стать самим собой