📘 Глава 6. Пуля, мясо и чудо ( тут » Глава 5 )

Он выбежал через заднюю дверь интернет-кафе, и в животе всё сжалось.

Они были там.

Один — с длинной шеей и ухмылкой, второй — вообще без лица, капюшон и очки ночного видения, как в старых фильмах про спецназ

Один вытащил электрошокер, второй — что-то похожее на пистолет, но странное, как будто собранное из куска дрона и телефонной антенны.

— Сюда! — крикнул кто-то из темноты.

Он не думал. Он вообще уже не думал🧠. Он просто рванул в ту сторону, откуда раздался голос.

В бок — за мусорку, по скользкому скату, через чьё-то бельё, висящее на проводе. Бег, чёрт побери. Бег — это его новая профессия.

Он услышал выстрел.
Потом второй.
И потом… боль.
Острая🔪. Настоящая.
Не в кино. Не в голове.
В теле.

Его швырнуло в стену. Боль пронзила плечо — где-то между шеей и ключицей. Он не закричал. Просто… провалился. В мир боли и глухоты.
Его подхватили. Кто-то. Сильные руки. Женские.

— Не двигайся, идиот. У тебя ещё есть шанс.

Он потерял сознание.

Он пришёл в себя в… багажнике.
Пахло резиной, потом и кровью. Его собственной.
Голова гудела. Плечо жгло, как будто туда вставили горящий уголёк.

— Где я…?
— В пути. — Голос. Женский. Спокойный. Жёсткий. — Ты жив. Это временно.

Он попытался сесть — не смог.
— Кто ты? — прохрипел он.
— Та, кому ты обязан жизнью. И та, кто, возможно, завтра тебя убьёт. Зависит от того, что ты знаешь.

Он засмеялся. Сквозь боль, слёзы, хрип.
— Ну хоть честно…

Она нажала газ. 🚘 Машина вильнула.
Он услышал гудок корабля.
Паром? Уже?

— Мы опаздываем?
— Нет. Мы не едем к парому🚢. Там уже ждут. Мы по-другому.
— Как?

Она посмотрела на него в зеркало.
— Ты когда-нибудь нырял в реку ночью… на моторной лодке… в компании беглого журналиста с дыркой в плече и документами, способными вызвать третью мировую?

Он покачал головой.
— Отлично. Тогда сегодня — твой первый раз.

>> Глава 7

#satoshibook #часть6

Глава 7. Флешбек: Журналюга ( тут » Глава 6 )

Он не спал.
В машине трясло, плечо горело, но он не спал.
Потому что с каждой каплей крови, пропитывающей его рубашку, из него вытекало ещё кое-что — прошлое.

...Пять лет назад.

📇 Редакция в Нью-Йорке. Пыльный офис с пластиковыми шторами и кофе, который можно использовать как растворитель.
Он сидел перед экраном и вбивал:

“DARPA + архив + финансирование + Южная Америка + 1945”

И снова, и снова.

Пока шеф не подошёл и не плюнул на клавиатуру⌨️.

— Хватит, Левин. Это уже не расследование. Это одержимость.

Он не спорил. Просто молча смотрел на экран.

— Ты хочешь везде найти след Рейха, криптовалют и инопланетян. Ты думаешь, что Зукерберг получил идеи от бункерных программистов?

Он всё ещё молчал.

— Мы печатаем статьи, а не паранойю.
И ты либо сдаёшь отчёт по делу с Белым домом, либо…

Левин вышел, не хлопая дверью.
Но уже тогда он знал — что-то не сходится.

Слишком много совпадений.
Слишком много «удобных» историй, которым все верят, потому что они простые.

А правда — она всегда кривая, как его сломанный нос.

Позже.
Клуб. Бар. Старая знакомая.
— Ты опять роешься в нацистских байках?
— Это не байки.
— Ага. И Земля плоская, и биткоин придумали в 1944-м.
Он улыбнулся.
— Не в 44-м. В 56-м. В виде модели.

Они просто ждали, пока появятся подходящие руки, чтобы передать идею.
Она ушла. Он остался.
Как всегда.

Он снова в машине🚘. Воздух пахнет сыростью, бензином и тиной.
Женщина за рулём включает фары на минимальный режим.
Где-то впереди — вода.

Он шепчет сам себе:
— Я знал. Я всегда знал, что это не просто паранойя…
Она оборачивается.
— А ты не дурак, как выглядишь. Значит, у тебя есть шанс.
Он смотрит на неё.
— И как тебя зовут, спасительница?
Она улыбается.
— Назови меня как хочешь. Всё равно скоро сменим имена.

>> Глава 8
#satoshibook #часть7