Из дневника. Фазиль Искандер

Для тех, кто не знает. У меня есть страничка на Бусти, куда я складываю новые лирические стихотворения для будущей книги, личные дневниковые записи, прозу.
Там много всего.

Кому интересно – подключайтесь. Ежемесячная подписка стоит 200 р.

Примерно 95% всех моих стихотворений опубликовано в Сети в режиме свободного доступа. Новую военную лирику я также сразу даю в открытый эфир. Это принципиальное решение.

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/baaf5cd2-d7c7-4e34-af57-29d22e4d866a?share=post_link

Когда Маргарита Симоньян сказала на открытии фестиваля документальных фильмов RTdoc, что мое "Письмо" натолкнуло ее на мысль о составлении и печати сборника новой военной поэзии – это было для меня приятной неожиданностью.
"Поэзия русского лета" – значительная, интересная антология.
Вообще "Письмо" за эти два года много стенок пробило между поэзией и обществом.
Однако в целом тема СВО, тема войны продолжает оставаться на задворках нашей культуры и мейнстримом не становится.
Может так и надо при капитализме? Людям больше по нраву развлечения, статистика зрительских запросов об этом свидетельствует.
В последние годы СССР тема афганской войны тоже была отнюдь на не первом месте.
Как-то гласность ее не коснулась.
Правда, потом СССР развалился прямо на глазах удивленных граждан, живших своей обычной мирной жизнью.
Но это уже другая история.

Стихотворение дня

Из книги "Белее снега"

Бог ставит свет, холодный и нагой,
и слушает погибшую березу,
держа ее под голову рукой,
как мальчик держит сломанную розу.
Что вымолит бездомная старуха?
Поднять ее из грязи или сжечь?
В расщелину божественного слуха
течет нечеловеческая речь,
и воздух, потрясая сединой,
стоит за Ним, как раб за господином,
держа корзинку с полною Луной,
держа платок с единородным Сыном,
и нити снега сквозь меня летят,
и, задрожав, поваленное древо
становится к своим товаркам в ряд,
и время, обращенное назад,
потоки снега устремляет в небо.

1 августа 2018 года

Вдоль по небу, где звездный рассыпан дрок,
едет Илья-пророк,
и огнем колесница его горит,
и взрывается, как болид.

На вершине, где зной шелестит, как шелк,
спят молодые львы,
и их сон охраняет Илья-пророк
среди снега и синевы.

И гора, над которой нетварный свет,
разгорается все сильней,
окровавленный голубой берет
между черных хранит камней.

Стихотворение дня на Бусти.
Про любовь.

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/094ed8fb-8df7-4fa1-b75a-fe842ee2ea48?share=post_link

Техническое.
Кому интересны мои посты с возможностью комментирования - вот, VK.

https://vk.com/dmitryhuronmelnikoff

Я понимаю (хотя и не разделяю) сожаление Прилепина о том, что широкие народные массы (или не широкие и не народные) не читают его друзей-поэтов Кублановского и Караулова.
Мол, плохо все, раз не читают. Культура не та.
Ну, Караулов в моем поколении, ладно, можно списать на то, что попал в эпоху перемен, когда не до поэтов и поэзии.
Но с Кублановским совершенно другая история.
Ему Бродский книжку в Ардисе составил и издал со своим откровенно хвалебным, с огромными авансами предисловием. В 1981 году.
Кублановскому было 35 лет, насколько я помню. Это минометный старт. С тех пор и по сей день у Кублановского вышли десятки поэтических книг. И за рубежом, и в России.
Что еще нужно, чтобы Кублановского читали и любили? Предисловие Пушкина?
Или чтобы его стихи звучали из каждой розетки?
Поэта, любого, читатели любят настолько, насколько он того заслуживает.
При жизни и после смерти. Иногда после смерти любят больше, но это такие издержки профессии.
Популяризировать средние стихи бесполезно.
Дело не в народе, не во времени, не в культуре.
Дело в человеческом восприятии поэзии.

Из книги "Новая планета"

Августовский вьюн,
Золотой огонь
Падает в мою
Тяжкую ладонь.

Нет в природе драм,
Нет в природе бед –
Падает к ногам
Августовский свет.

Так же вот когда
Был еще живым,
Припадал Исус
К рыбакам своим.

Так же было все:
Той же ночи хлад,
Только шелестел
Гефсиманский Сад.

Только предстоял
Смертный путь с крестом –
Радуйся, что мал
В странствии своем.

2001

Тебе дадут посмертно орден.
Господь решит, что ты пригоден
для освящения даров.
Ты станешь молод и здоров.
Получишь новую работу.
Получишь ангелов до взвода.
В буквальном смысле - небожитель,
ты вспомнишь каждого из них,
и вы над степью полетите
прикрыть оставшихся в живых.
Вот так, непостижимо просто
ты стал космического роста,
стал к вечному причислен дому
и равен русским небесам.
А кто ты там по позывному,
допустим, Гиви или Корса,
или зовешься по-другому,
Господь, конечно, знает сам.

4 августа 2022 года

Ольга Качура (Корса) погибла 3 августа 2022 года.
Герой России (посмертно).

Ух ты. Так, на третьем году СВО, узнаешь, что у нас, кроме Кораблева и Минераловой, есть еще литературоведение.
Где ж вы были, голуби, все эти годы? Изучали влияние свистящих и взрывных-твердых на производительность труда такелажников Заполярья?
Это в лучшем случае.
А теперь про "большой стиль" вспомнили. Да неужто денег дали...
Большой стиль в новой русской литературе создан.
И уж точно – не вашими молитвами и трудами.
Кушайте, не обляпайтесь.

https://t.iss.one/grishkafilippov/21368

Дима, об этом в свое время обмолвился зоологический русофоб, заслуженный либерал Алексей Петрович Цветков: "Замалчивать – лучшая тактика. Сил не тратишь, а эффект существенный". В этом смысле "патриоты" ничем от "либералов" не отличаются.

https://t.iss.one/grishkafilippov/21372

Но в итоге нет. Не работает.
Замалчивание – это рак культурного поля. Оно умирает при таком подходе.
И те, кто замалчивает, сами оказываются в проигрыше.
Это отлично видно по нисходящей кривой интереса к русской патриотической поэзии на третьем году СВО.
Дозамалчивались.
Довпихивались своих дружков-графоманов читателю. В итоге подготовленный читатель смеется и пожимает плечами при виде этой муры, а неподготовленный – ну напишет восторженный коммент, а через пять минут забудет, что он там прочел.
Да молодцы, ничего не скажешь.)

Да Сола-то как раз в своей нише. И стиховой треш у нее занятный, и ноги до сих пор красивые. Хотя тоже уже не 17 годков девица.
Солу будут читать, пока она выкабенивается. В этом есть своя эстетика.
И Полозкову будут читать.
Потому что она прочно сидит на образе сильной женщины, которая у окна плачет. А это работающая схема.
Пока совсем старушкой не станет.
Да и китч у нее довольно качественный.
Но это попса, отдельный жанр.
А вот z-поэтов, которые претендуют на высокую поэзию и при этом вторичны, а порой и просто безграмотны – читать не будут. Это уже сейчас понятно.
Как бы они ни сгорали на кострах поэтических и человеческих амбиций.

https://t.iss.one/grishkafilippov/21374

Да, это торговля Донбассом на вынос. Торговля кровью.
Но это ж нельзя говорить. Ни-ни. И "Родина в говне" – это эксцесс художника, творческая сублимация, так сказать.
Но они же патриоты, что вы что вы! Им можно.
Ок, чо.


Дмитрий Конаныхин:

"Сола Монова на фоне рифмованых Z-истерик это безвредная Настя Ивлева с голожопой вечеринкой среди настоящих Собчак с судом за вымогательство. И по происхождению, и по манере вести бизнес.

Сола тупо покупает контент и упаковывает в треш-поток. Но Млад Валенко берëт треш и упаковывает в патриотическую обëрточную бумагу, под которую сгоняют площади и концерты с надрывным "За Родину! За Победу!"

И там, и там гешефт, Дима.

Но гешефт Солы Моновой или Верочки Полозковой цельный и понятный, как прейскурант провинциального борделя. А вот спекуляции на Z-задушевностях, да ещё и за госсчëт — это уже не трудовой бордель, а сплошной культурный инбриндинг.

Штопаные симулякры."

https://t.iss.one/DmitryMelnikoff/258

Гай Цильний Меценат, умирая, просил Августа позаботиться о Горации.
То есть миллиардер, грубо говоря, просит императора не оставить своим вниманием поэта. И Август все сделал. Он был главным промоутером Горация, он верил в него так же непреклонно, как в величие Римской империи, которое он создавал на протяжении всей своей жизни.
А что сказал Август перед смертью? "Кажется, я неплохо сыграл комедию своей жизни".
Это совсем другого масштаба были люди, причем все трое. Великие личности.
Поэтому они и остались в истории, и мы о них помним до сих пор.

https://t.iss.one/grishkafilippov/21378

Вадим Шефнер.
Из любимых стихотворений

Под Кирка-Муола ударил снаряд
В штабную землянку полка.
Отрыли нас. Мертвыми трое лежат,
А я лишь контужен слегка.
Удача. С тех пор я живу и живу,
Здоровый и прочный на вид.
Но что, если все это — не наяву,
А именно я был убит?
Что, если сейчас уцелевший сосед
Меня в волокуше везет,
И снится мне сон мой, удачливый бред
Лет эдак на двадцать вперед?
Запнется товарищ на резком ветру,
Болотная чвякнет вода, —
И я от толчка вдруг очнусь — и умру,
И все оборвется тогда.

1958

Стихотворение дня

Из книги "Белее снега"


Седьмого августа, сегодня, умер Блок,
встал, вышел в светлый сад, за яблоком нагнулся,
"литовку" на плечо, за пояс - оселок,
ушел косить в луга и больше не вернулся.

Надкушенное яблоко осталось
здесь, на столе. Оса, впивая сладость
по ране светло-розовой ползла,
сгоняя муравьев. Потом сгустилась мгла

и дождь пошел. И грудью на мостки
он лег и стал смотреть, как плавают мальки
в прозрачной глубине, и водные растенья
на илистый песок отбрасывают тени.

Ни страха, ни печали, ничего
не чувствуя, когда, подняв "литовку"
с мостков сырых, Харон позвал его
в огромную сверкающую лодку.

7 августа 2020 года

Из книги "Новая планета"

Полковник был высок и сухопар.
Он говорил про фланговый удар,
прикидывал, насколько хватит сил,
оценивал возможность деблокады,
вставал, садился, вновь вставал, ходил
по комнате. "В кольцо замкнули, гады," -
он говорил с гримасой на лице,
скривившись, как от боли, а в кольце
живые люди из огня стреляли,
а мертвые, как ласточки, летали
над скалами из белого песка,
текла под ними тихая река
и сосны из тумана вырастали,
и отражались в зеркале воды,
высокие, как русские мечты.

Давай, полковник, издавай приказ,
что смерть не обезличивает нас,
что город, не доставшийся врагу,
горит, телами нашими устелен,
но мы, кто до конца остался верен
присяге - мы стоим на берегу,
где лань со львом и Бог с учениками,
и бродят в поле тучные стада,
и дети, что играют рядом с нами,
не умирают больше никогда.

8 сентября 2022 года

В ТГ все больше про войну, а на Бусти – про любовь.
Я туда, на свою страничку, войну не пускаю, пусть будет хоть одно спокойное место.

Из никуда не вошедших стихотворений.

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/402aa625-ddc5-47ef-ab0c-a73e135f87c3?share=post_link

Мирного города мне налей,
чистых его дорог.
Помнишь, сидели в тени тополей?
Выпьем на посошок.

Помнишь, мечтали увидеть дом,
делали всё вдвоем?
Лишь с тем, чтоб не выйти из-под огня,
ты справился без меня.

Скоро запахнет прелой листвой,
дело идет к октябрю.
Ангелам будет легко с тобой,
я знаю, что говорю.